Memórias
Talvez não há nada que eu possa fazer, pra que o meu desabafo chegue em ti, escrevo essas memórias em pétalas de rosas,
Pra declarar o tamanho do meu amor por você, ser fiel há uma mulher é um preço pequeno de mais comparado a algo tão grande como ter uma mulher, se caso não houver manhã espero que os meus versos possam te alcançar,
Escrevem por mim..
Mas as memórias estão aqui
E cada partícula dela se fixa ao ponto da minha história,minhas marcas e meu propósito.
Como crescer? Os conselhos são para eu me sentir bem e feliz por que quero tanto voltar em memorias e passado que tanto me dói e machuca por que não posso viver o que o mundo pode proporcionar para mim no agora? Simples porque ainda não vejo amor em mim e a minha volta, é fácil ser controlado e também mais fácil mentir o que sente, e eu não tô sentindo nada, não posso mentir por algo que pra mim não faz sentido continuar ou até mesmo idealizar. Amor está sendo um jogo de conquistas e marcos a ser alcançado e progressivamente planejado.
O que é AMOR?
Amor para mim em base nos meus livros que já descrevi, ele é aceitar que as vezes você não é perfeito para fazer tudo o que aquela pessoa quer, nem tão pouco ser o príncipe encantado, também não sei em o que eu irei acreditar, será que é no fogo que eu deveria estar? Fogo de palha aquele que é consumida pelo fogo em tão pouco, ou será que é tragédia da Grécia por que é nele que eu e muita gente acaba morrendo, muitas chorando e pedido alguém do lado para afagar o que a sociedade vem reclamar.
Mas amor não tem nada ver com ética ou moral é sentido na pele, é o arrepio de cheiro no pescoço ele na forma mais pura é você não gostar as vezes da pessoa é também ajudar, porque ele não está ligado em muambas da vida ele vale mais que ouro e diamante, por que tudo que nós estamos procurando é um mito de que éramos perfeitos.
Já falaram para mim que amor é uma flor roxa no coração do trouxa, já disseram que ele não existe e que tudo é uma invenção do ser humano para se sentir bem ao invés de apenas encarrar a realidade.
Mas isso para mim não importa porque amor ele é mais do que sentir ele é mais do que tocar é mais do que saber, ele é olhar para as conexões que você está tendo com a pessoa, seja tua mãe, seja teu amante, seja teu marido, seja teu espirito, seja deus, seja a vida.
Por que amar não está diretamente ligado somente com a beleza, amar é saber que o outro não é perfeito, mas é importante gostar da aparência porque sem isso não é amor, amor é um conjunto de tudo e nada ao mesmo tempo.
Memórias
Cheiros e aromas que marcam nossa vida. Eu queria encontrar um shake de morango que tivesse o mesmo sabor de felicidade e inocência da minha infância, era só uma vitamina do posto de saúde, mas que marcou minha puerícia. A vitamina em pó era distribuída para famílias de baixa renda, tal como a minha, a renda dos meus pais era pouca pra uma família grande como a minha.
Cresci em uma casa com nove irmãos, mãe costureira e pai mestre de obras da Novacap, tempos árduos para uma família grande. Meus pais tinham que cortar um dobrado com alimentação, material escolar, vestuário e diversão. Você não faz ideia do que estou falando.
Por muitas vezes acordava com cheiro de alho frito, e já sabia que era um feijão frito com pouca farinha de milho, cheirava a casa inteira, e esse era o café da manhã, alguns irmãos mais velhos reclamavam porque queriam pão francês quentinho, como não era todo dia eu achava uma delícia o dia do feijão frito. Pão francês quentinho com margarina era muito difícil, mas sempre tinha pão fresquinho,leite quente e até achocolatado, tudo isso em dias de pagamento. Os dias seguintes do mês também tinha pão só que era pão amanhecido, o dinheiro era curto então meu pai comprava um saco daqueles de 25kg cheio de pão dormido, rendia pra semana inteira. O cheiro pela casa dessa vez e por dias era o de torrada com margarina e orégano, com chá de hortelã ou cidreira, meu Deus que delícia que era.
Meu pai contava histórias de ensinamentos e valores sobre tudo em nossas vidas. Para darmos prestígio ao seu pão assado no forno, ele dizia que torradas era comida de gente rica, que os ricos comiam torradas até pra acompanhar a sopa.
Ele estava correto, por vezes quando vamos ao restaurante, sempre tem uma entradinha antes do almoço ou jantar, e quase sempre é o que?…Torradas!!! Pode chamar de croutons se achar mais chique, mas não deixa de ser torradas.
Uma amiga de infância gostava do cheiro que ela sentia em mim, uma vez até me disse que minhas roupas e minha mochila tinha o cheiro da minha casa, eu achei engraçado e perguntei se era bom ou ruim, ela disse que era muito bom, cheirava aconchego, lar, casa limpa.
Nunca me esqueço desses episódios, hoje entendo muita coisa, sobre minha infância lúdica, sem respostas às questões financeiras dos meus pais.
Interessante essas coisas porque já estive em lugares refinados que não cheirava bem, já lambisquei pratos sofisticados nada prazeroso. Mas é bom essas experiências nocivas, serve para termos opinião.
O valor das coisas está no amor, isso engloba tudo. A casa não precisa ser palácio, as roupas não precisam ter etiqueta de grife, e a comida não precisa ser fina toda rebuscada. Mas tudo deve ser bem limpo, feito com carinho e exalando amor.
É isso que fica guardado na alma, o carinho, o afeto e o amor que é colocado em tudo!
Quando a paixão acaba
Vêm memórias dos bons momentos
Mas o que resta
É somente o sofrimento
Se por um erro se acabou
Fica o exemplo
Para outra oportunidade
Fazer tudo diferente
Sentimos ao perder alguém
Ainda mais por ter sido peculiar
Mas progredir é necessário
Pois não se ganha nada ao chorar
Tudo só é relevante
Se for para fluir
Caso contrário é inviável
Por não ajudar e só regredir
"Parado em frente ao mar
me peguei a pensar
as ondas são como nossas memórias
nos trazem que queremos esquecer
E nos leva o que queremos lembrar".
Rua toda torta, de velhas casas e muros,
janelas quebradas, musgo nos jardins,
quantas memórias em suas fachadas,
muitas das quais, tatuadas em mim
Minh''alma vaga de porta em porta,
meio perdida na companhia do vento,
sem bagagem, olhos e ouvidos abertos,
percebendo murmúrios antigos do tempo
Devo ter sido dessa rua, reconheço,
cada passo, cada sonho e realidades,
esperanças, lutas, desassossegos,
onde plantei sementes que se chamam saudade
Em 15/ 03/ 2.009
"Quando me vejo pensativo em minhas memórias, é porque vivo escrevendo e recordando belas historias."
RUDNEY VENTURA
No infausto das memórias já empoeiradas pelo tempo, ela cisma e vira as costas aos seus abismos abissais
Com a brandura de seus sentimentos mais nobres, pinta na tela do dia os olhos dele de infinito, que lânguidos desnudam o azul do seu céu pra ela
E seus versos novamente se enamoram desse olhar de querubim e o transforma em Poesia.
As memórias são engraçadas porque você sabe que já aconteceram, mas agora é inconcebível fora da sua mente
"Memórias de Um Pai"
Quando eu o vi pela primeira vez,
Minhas pernas não tinham comando,
Eu suava frio admirando-te,
De alegria chorei em prantos;
Tão pequeno e indefeso,
Tão lindo e perfeito,
Seu perfume me encantou,
Levo aqui sempre dentro do peito;
Quando no corredor ouviu minha voz,
Virando a cabeça ao meu encontro,
Lembraste das noites antes dormir,
No ventre de sua mãe para ti cantando;
Meu melhor presente,
O maior tesouro desse mundo,
Concebido no ápice do amor,
Conexão de corpos tão profundos;
Com minhas mãos te protejo,
Nas madrugadas a te cuidar,
"Gorfos" e cólicas dolorosas,
No meu colo por horas a te balançar;
Desde pequeno tão desejado,
Ora choro, outrora risonho,
Pedi Deus com muita fé,
Que eu jamais acordasse desse sonho;
À medida que vais crescendo,
Meu pequeno e adorado filho,
Tem da mãe a beleza,
Sorriso marcado pelo o brilho;
Quando não estiver aqui neste mundo,
Onde quer que eu esteja,
Cuidarei de ti dia e noite,
Até que feliz para sempre esteja;
Filho amado, meu bebê,
Lembra-te de mim e tudo o que fazia,
Do amor verdadeiro do pai,
Até o fim dos seus felizes dias!
