Mãos
"Moça, não permita que teu coração passe por mãos erradas, para que só depois de ferido chegue às mãos de quem a ele pertence."
— Frankle Brunno
Meus dedos tentam falar
quando tocam o teu corpo,
mas ficam mudos,
vendo que minhas mãos
e minha boca
já te dizem tudo.
"Sugeriu ao Presidente que colocasse corre-mãos na rampa da Esplanada. Andam caindo muitos ministros."
No fundo eu acho que valeu, sabe? Valeu as horas de luta pra não se soltar das mãos, valeu pela espera, pelos sonhos, por toda dedicação e tempo, pela casinha de bonecas, os copos lavados sobre a pia, as receitas trocadas, as verdades compartilhadas, a caixa de lápis de cor. Valeu pelas músicas, pela esperança que nos demos, pela agonia que hoje entendo que tudo já se perdia por ali. A natureza em si é perfeita e sábia, ela te mostra o que houve e aquilo que não existe mais, tudo de um jeito simples, de uma forma fácil de ser interpretada, digerida, e mesmo assim, mesmo com toda essa dependência quebrada a gente ainda acredita na sorte de poder ter amado um dia, de poder ter tido a chance de conhecer o mundo do outro. Os sonhos não dormem, quem dorme somos nós dentro daquelas coisas que sonhamos, e que, mesmo sabendo que elas nunca acontecerão, ainda vamos carregá-las para sempre dentro de nós como uma impossibilidade que quase foi possível, como algo que nunca existiu ou existirá, mas que pelo menos alguma hora também tocou no peito do outro e fez com que ele nos olhasse com amor também, entende? Tenho comigo que quando a gente constrói uma história, aquele livro é nosso, apenas nosso, o que a gente faz é colocar nele pessoas que acreditam em nós, pessoas que se sentem bem do nosso lado, pessoas que querem fazer parte da nossa vida, de nossa história, mas, que elas também possuem as delas. Eu sempre fui imensidão, nunca soube ser raso, sempre me escondi na transparência. Amor pra mim é algo tão valioso que jamais tentei ignorar, fingir, nem mesmo desprezar os sentimentos alheios pelos quais eu não pude dividir com mais alguém. Eu nunca quis arrancar uma flor de ninguém, eu sempre cuidei do meu jardim, do que é meu, para que você viesse e colhesse o que te plantei, o que sempre foi feito pra você, mas eu não sabia que, quanto mais bonito eu deixava mais pra longe voava, às vezes o amor assusta, principalmente quando não é o mesmo, e eu entendo. Eu tenho em mim cortes profundos, hematomas que a vida me deu, mas que sempre sobrevivi a todos com a mais absoluta sensação de dever cumprido, com todos os meus erros e defeitos, com toda minha falta de exatidão em meus julgamentos tolos. A gente vive o que nos é dado, e se solta quando já não é mais o que foi, mas sempre com a gratidão por ter tido a sorte de amar. A vida sempre será poesia, obrigado por toda ela que despertou em mim.
Ricardo F.
Diáconos e diaconisas eficazes e eficientes são os que apertam as mãos e colocam os homens de mãos dadas, sob a liderança do pastor ou da pastora, pastoreiam e servem as mesas da igreja com alegria.
Dar forma a realidade é um trabalho árduo pra não ver a verdade ser falseada nas mãos dos ignorantes dos mestrados em doutorados em tantos fardos, evite a maldição do falso serviço por amor ao próprio viço.
Eu gosto de te usar
Adoro te ter na palma das minhas mãos
Meu único medo é te deixar voar
Mas eu sempre tomo cuidado, não posso te deixar escapar
Não que eu seja enrolado, mas eu adoro te enrolar
Quando começo algo, sempre gosto de terminar
Me pede pra dar duas voltinhas e sem entender nada fico tímido
Porque pra ser sincero, não é tão normal pra mim a quimíca rolar
Me pede pra ir devagar , pra deixar a chama rolar
Pra eu ir com calma, pra sentir a brisa no ar
Mas como eu sempre te digo: relaxa que hoje eu vou te usar
O bom rei protege e ampara seus súditos ,porém o poder nas mãos de um ditador só provém sofrimento e fatidicamente sobrevém a dor.
A fome.
O ronco do vazio, mãos trêmulas que suam frio de quem já não tem mais forças é reflexo da discrepância do sustento que sobra e estraga daquele falta.
Eu não espero nada vantajoso de ninguém aqui na terra,pois sei que o poder maior não está nas mãos dos homens,mas em Deus.
(PARA CANDIDO PORTINARI)
A sua lágrima colore duas açucenas. Nas mãos: o mestiço sorrir dos olhos fechados. Colhes as flores que nascem em cima dos túmulos e te alimentas dos vermes expostos aos urubus. De manhã, o suor da capoeira. A tarde, fome na seca. Noite: o sonho. Fantasias um Brasil que existe e crias o surrealismo do cotidiano. Levas a morte às sesmarias desnutridas, cantas os cores de João Cabral de Melo Neto e invades os postigos da grande impossibilidade. Hades ergue-te adorações. Zeus curva às prosopopeias dos teus pincéis. O Olimpo arruína. A Arte é tua filha. A inspiração é tua mãe. O olhar perdido: a vereda do teu coração.
Veranear como pássaro que procura ninho - paz!
A nossa sentença
não será cumprida na terra
o martelo está nas mãos
do criador.
__Sophia Vargas ♥
05/01/2010
Não a entendimento mais perfeito que o silêncio, os olhos falam, as mãos acalmam...Os braços consolam.
