Manhãs
Todas as manhãs; sim, todas as manhãs visto a roupa de viver, mas não me dispo dos sonhos. Esses, ainda que irreais e desmesuradamente grandes, cabem bem na bolsinha da minha memória.
Nas manhãs o sol piegas me prega uma peça: se esconde atrás de uma nuvem e torna ainda mais glacial a água da cachoeira.
Hora do cafezinho
Todas as manhãs, uma coisa é certa: o brasileiro só começa o dia após tomar uma boa xícara de café. Forte ou fraco, adoçado ou não, puro ou com leite... a única exigência é que esteja quente. A temperatura libera os aromas característicos da bebida, e aquele vaporzinho do café pela manhã parece se misturar com todos os nossos pensamentos, desejos, preocupações, anseios e emoções. É como se viajássemos por alguns segundos para outra dimensão, envoltos naquelas notas almiscaradas e em nossos primeiros pensamentos do dia. Eu diria que é quase um risco ficar alguns bons minutos vagando por essa saborosa atmosfera. Todo o ritual de segurar a xícara, permanecer com ela quase encostada no nariz, e com a cabeça longe nos dá alguns segundos de prazer em transe. E aí, como mágica, de repente você acorda pela segunda vez, olha no relógio, e volta à realidade de engolir o pão, e sair correndo. Para o dia, para a vida, para a entrevista, para o médico, para os afazeres da casa. Todos sempre temos muito a fazer. Mas aquele momento... aquela sensação, aquele sabor, aroma e reflexão, sempre faz falta em alguma parte do dia. E aí, como todo bom brasileiro, tomamos o nosso segundo cafezinho. Mas... nunca chega a ser tão saboroso quanto o primeiro!
Amo as manhãs!
Em todas elas sinto
a energia dos "recomeços"...
Como se o Universo me dissesse:
Veja Menina! que bela manhã eu trouxe,
só para fazer você feliz
e para você saber
que a cada manhã, tudo recomeça.
Cika Parolin
Abra os braços e receba o Sol
que ilumina as manhãs,
como uma dádiva,
para aquecer não somente corpos
mas, Almas...
Cika Parolin
Soneto do cerrado no inverno
Chegaste, inverno no cerrado árido
Manhãs mais frias, ventos cortantes
As seriemas e seus cantos fascinantes
Noticiam o entardecer não mais cálido
Os pássaros engurujados e suplicantes
Pousam nos galhos tortos e desfolhado
O rubro céu pelo acinzentado é trocado
Do inverno no cerrado e seus instantes
A melancolia toma conta do dia gelado
Noites mais longas e mais pensantes
Oferece pinga pra aquecer o agrado
No fogão de lenha prosas fumegantes
Aquenta a alma e ao inverno versado
Propício aos sentimentos mais amantes
Luciano Spagnol
14 de junho, 2016
Cerrado goiano
Marrom
Como o sol, que a todas as manhas raia no horizonte, com seus límpidos raios amarelos, ela se levanta a cada manhã, com seu belo cabelo loiro.
Sua pele branca e macia como as nuvens, gera nos descrentes a crença no inexistente e seu sorriso imponente faz desabrochar no ocidente uma flor de paz.
Beleza única, exótica, como aquela poesia shakespeariana, que encanta quem lê, pela primeira ou milésima vez.
Seus olhos de belezas infinitas, são como o mar.
Cada piscar de olhos é como uma onde que extremesse a sanidade do mais perfeito poeta, que mesmo acostumado a contemplar a mais pura beleza, ainda se pergunta em seu interior, 'de onde surgiste tão fina beleza?'
Te olhar nos olhos e não se encantar e como na chuva dançar e não se molhar, impossível.
Certo dia, numa dessas manhãs de sol radiante nascendo lá pelas bandas da Barra do Ribeira, me deparei nostálgico. Lembrei da minha infância, sem cor nem muitos amigos. O menino franzino, digno de pena no máximo. Sempre tentado chamar a atenção de alguém que me olhasse com outros olhes. Sei lá. Acho que talvez seja essas coisas bobas que crianças criam no seu mundo de fantasias. Dai eu cresci, pelo menos fisicamente, porem a essência ainda continuava, a velha criança boba que insiste em atuar como o centro de sua utopia, de seu egocentrismo. Uns dizem que coisa da astrologia, outros dizem que sou meio diferente, outras dizem que sou o que sou. São meus fiéis seguidores que insistem em manter de pé o rótulo de 'Digno das suas amizades’'. Interessante pensam eles. Eu apenas me considero um menino crescido que amadurece com as dificuldades que a vida apresenta, cercado de miragens e sonhos. Um menino feito de lendas, mitos, e carde...
Hoje sei que tudo que passei enquanto criança foi apenas o mínimo daquilo que deveria ter vivido, pois a lição foi dada e agora vem a prova do aprendizado...
As manhãs, caminham para a tardes,
Que correm para as noites...
Que soturnas, demoram um pouquinho mais..
Mas também passam...
Cedendo espaço para as manhãs,
Que correm para as tardes,
Que se atiram para as noites...
Que já não demoram tanto!
Tento conter o tempo veloz...
Quero poder sentir sua passagem..., não consigo...
As rugas em nossos semblantes, vão surgindo vagarosamente...
E, em minhas lembranças, tua imagem se faz e se desfaz, silenciosamente...
Como o tempo; que passa, simplesmente!
Juan Galvez ( pseudônimo de G.Oliveira, 1961, brasileiro, natural do Rio de Janeiro-RJ).
Um milagre acontece todas as manhãs..., e é justamente quando abrimos os olhos e percebemos que Deus agiu mais uma vez, nos proporcionando um novo dia, cheio de desafios e oportunidades!
http://www.facebook.com/rascunhosescondidos
As noites passa...
As manhãs passa...
As tardes passa...
Só que não passa, é essa dor
Que surgiu, quando você me deixou.
Numa viagem sem volta
Dentro de um abismo de solidão.
Que será preenchido, quando ouvir novamente
A voz do seu coração...
Sonho impossível repleto de ilusão.
Acredito que hoje tenho que chegar a uma conclusão.
Relembra os sonhos
Divididos na fluidez do deleite
Das manhãs inesquecíveis...
Onde buscava nos teus braços o porto inevitável...
E ancorava meu destino...
Desbravei o luar nas fontes do teu corpo
Bailei ao gosto da brisa... E do aroma das flores
E vi que as aves roçavam as ondas...
Deste mar que sempre foi meu...
-mas a vida mudou –
Faz tempo que te perdi... Volta ao sonho
Recorda-te e acha-me... Amor!
LA RESISTENCIA DEL PUEBLO ES LIBERADORA
No horizonte, há um sol nascendo todas as manhãs,
Tecendo com lã boa,
No coração da juventude,
O desejo revolucionário de mudança
A esperança
De uma sociedade igualitária,
Humanamente solidária com a classe trabalhadora.
Nos fazendo saber que somos nós
O óleo que lubrifica essa roda gigante que faz girar o mundo,
Somos a poeira no olho desse sistema,
Que tenta encarcerar nossos sonhos
Somos o organismo vivo da luta,
quem mantém a História escrita,
Somos a semente crioula
Plantada na terra fértil desses campos e vales,
Somos a quebra das cercas que demarcam latifúndios
E marcam nossas vitórias.
A resistência ancestral que batuca o tambor
Que empunha as bandeiras,
Que ergue os punhos e serra as mãos.
Somos a juventude que grita contra a exploração e injustiça
O grito libertador de excluídas e excluídos
A comemorar ao mínimo sinal de avanço,
Porque sabemos que cada passo adiante
É um soco na boca ignorante
Que tenta silenciar nossas vozes,
Somos lutadoras e lutadores popular,
Anti-imperialistas
Almas itinerantes
Um povo que,
A cada raiar do dia, amanhece junto com o sol
E rega a esperança
e reza a revolução
Em seu coração militante.
“De foro íntimo, adentro o meu jardim nas manhãs.
Colho algumas palavras; o cesto a vida carrega,
o pólen que o vento leva hibrida frase exposta à mesa arrebata,
apenas é a minha entrega”.
Em voos e sonhos,
teu charme desfila manhãs,
tua beleza desenha mil cores,
algo de vento de mar,
ou de montanhas de Minas.
Wanderlino Arruda
As manhãs, tardes e noites eram tão diferentes... O som da chuva... O barulho dos ventos... E as canções dos pássaros. Tudo mudou, ou então fui eu quem nunca mais fui o mesmo...
Espera ainda haverá outras manhãs de primavera
Ainda terás uma tarde do por sol na areia da praia
Espera ainda verás uma noite com céu cheio de estrelas
Ainda sentiras as mãos dele nas caminhadas
Um novo horizonte na sua estrada.
..
