Loucura de Amor
Não tens que notar nada sobre ela, tens que senti-la, vive-la, aprecia-la sem moderação e agarra-se na loucura dela. Não a note, toque-a
Tento alcançar a paz mas não consigo parar de olhar para Trás.
Entre erros e paixão
Sentimentos e razão
Meu Amor por ela continua .
Não sei do tempo, vivo o momento que se estabelece em mim.
As coisas vem e vão, vão e vem.
Nem tudo o que eu quero fica e nem tudo que fica eu ainda quero.
Nada é perfeito, nada é normal
A loucura é um estado soberano
Tenho minhas loucuras que alguns desconhecem, loucuras gargalháveis e outras não. Mas são parte de mim!
E quem me amar deve amar cada loucurinha. Porque eu não sou pedaço, eu sou um misto assim:
Uma mistura de problemas, felicidades e tentativas sem fim...
E eu vou buscando, vou seguindo. Às vezes desistindo, às vezes persistindo, mas ainda estou aqui. Meio confusa, meio perdida e me sentindo um pouco sozinha. Tentando entender o que Deus quer de mim...
Talvez a resposta fosse mais óbvia do que imaginei; Olhe para Cristo que o resto vem.
Devaneios da Paixão!
De tanto te querer me perdi...
Meu corpo arde em febre por ti
Já não sei mais o que fazer...
Sinto que estou pra enlouquecer!
De paixão estou cego por você...
Os meus olhos em cada rosto te vê.
São os devaneios da minha paixão,
que fazem com que eu perca a razão!
Minha alma congelou sem teu calor...
Meu coração sangra a falta do teu amor!
Imaculado seja o palhaço.
Eu te aceito em minha vida
Eu viro as página
Mas sem nenhum nariz de palhaço em mim
Sem nenhuma assustadora máscara.
Viva sem nenhuma maldade
Sempre na mais pura inocência
Porque sabemos que o fim
Nos aguarda desde o dia da nossa nascença.
Sou sua crença, o seu pecado
Sua loucura, seu doce agrado
Meu bem querer, vim te dizer
Sou seu amor, imaculado.
Você nasceu por que?
Tem gente que nasce para ser médico
Tem gente que nasce para ser mãe
Outros, para ser filho
Gente que nasce para ganhar dinheiro
Outros, para ser feliz
Outros, estão só de passagem
Tem aquele que nasce para ser um bom marido
Também tem aquele que apenas nasce
e morre sem saber por que nasceu
Eu?
Ah, eu nasci para amar.
Eu acho isso bonito.
Acho isso ridículo.
Mas essa sou eu.
Eu não sei quantos anos Tolstoi tinha quando escreveu que a verdadeira felicidade está entre as alegrias da família. Tenho 34 anos e tenho certeza que não tem mesmo felicidade mais real que a de poder compartilhar momentos com a família.
Não me vejo morando mais que 100 km de distância da minha mãe ou do meu pai. Isso não quer dizer que não possa morar. Só acho difícil ser mais feliz do que sou com eles aqui, pertinho de mim.
Estante
O poema “A Arte de Perder” de Elisabeth Bishop nunca fez sentido para mim, desde o primeiro dia em que o li. Sempre questionei. Talvez por puro egocentrismo ou falta de maturidade, eu não sei. Passei os últimos anos da minha vida acreditando que eu podia ter tudo, que nada podia fugir de mim, que o que eu tenho eu não deveria perder.
Busquei insistentemente não perder nada. Nenhum instante, nenhum minuto sequer, nenhuma chave de todas as portas que eu abri, nenhuma parte de todos os estilhaços que caíram ao meu lado. Se eu perdia, corria pra achar. Se quebrava, corria pra remontar. Quantas noites juntei cacos, pedacinho por pedacinho, colando, remendando. Olhava a estante de longe e pensava: pronto, já dá pra colocar no lugar de novo. Ninguém vai reparar que quebrou. E voltava pra minha vida.
A verdade é que chega uma hora que você olha para a estante com mais cuidado. Com outros olhos. E isso acontece tão raramente. As vezes dura segundos. Você olha, talvez com a intenção dócil de tirar o pó. Pra ver se ainda está ali aquele porta retrato que caiu e você arrumou, dar uma folheada naquele livro que uma vez você emprestou, ouvir o DVD daquela cantora que você amava, o molho de chaves daquela casa antiga que agora está alugada e todos os vasos que já caíram e você colou.
Uma vez – e não faz muito tempo – lembro que joguei tudo no chão. Tudo. Minha estante inteira no chão. Tudo quebrado. O que não quebrou, rasguei, cortei, amassei. E me senti péssima depois. Um dia, voltei na sala. Refiz a estante, arrumei o que tinha quebrado, costurei, colei, remendei. Coloquei tudo no lugar. E o tempo passou.
Mas olhando agora, para minha estante, comecei a ver que não preciso guardar nada disso. Que tem coisas que não servem mais. Que não fazem parte de que sou hoje. Os vasos não ficaram tão bonitos como eram antes. Sim, foram charmosos um dia, mas olhando pra eles agora, posso ver cada remendo. Ao me lembrar dos cortes que fiz para juntá-los, penso até que valeu a pena. Mas hoje, hoje são somente vasos remendados. O retrato não precisa ficar a mostra por que já amarelou com o tempo. O que foi bom, simplesmente foi. Não é mais. Como a canção que hoje já não faz sentido. Como a árvore no fundo daquela foto que hoje não existe mais.
Se eu entendi o poema? Não. Ou ainda não como deveria. Há uma caixa cheia de coisas novas na sala. Mas o medo do novo é destruidor, não é? O novo, por mais que seja cheio é vazio se pararmos pra pensar. O novo não tem passado. Não tem história. O novo acovarda até os mais corajosos. Somos, bem lá no fundo, guerreiros que relutam para aceitar uma nova espada. A gente sabe que a caixa está cheia de novidades, mas não tem força suficiente para ir até elas.
Mas hoje, exatamente hoje, dia dez de outubro de 2013, olhei para as caixas repletas de coisas novas na sala. E mesmo assustada, mesmo com minhas mãos se desviando, meu corpo contestando e meu coração aflito, comecei a abri-las. Sim. Passa pela minha cabeça começar a montar outra estante e deixar essa que já existe como está. Mas não posso, não é? Preciso aprender a perder. Entender “a arte de perder” talvez ou finalmente.
Então, sentadas, eu e Elisabeth Bishop, nessa minha sala, tomando um bom vinho, rimos juntas olhando para minha estante. Cheia de histórias, de lembranças, de vasos inteiros, outros remendados, de fotos amareladas, de cartas que nunca foram enviadas, de belas canções, de sapatos com solas bem gastas, de chaves de casas por onde não entro mais, de relógios com marcador parado.
Me pergunto, em silêncio: por que eu acho que não entendi o poema ainda? Por que eu acho que não faz sentido desfazer de tudo isso? Mas afinal, é meu? Ou tudo é passageiro o suficiente para não precisar de estante?
Estava ouvindo a canção mais linda... Fechei meus olhos e comecei a viajar pelo seu corpo... Com apenas o toque de dois dedos... consigo te sentir assim tão perto de mim... relembrando cada curva... cada detalhe...sentindo o sabor de seus lábios ao me beijar... o cheiro do seu corpo nu... num deslumbrante cheiro natural... o toque suave de sua barba bem feita... sua respiração ofegante enquanto meus dedos deslizam por seus ombros subindo por seu pescoço até seus cabelos encharcado de suor... resultado desse louco sonho de amor... 06/11/2013
Conheci um cara que morreu afogada nos seus próprios sonhos, passou tanto tempo tentando mostrar para o mundo que
iria conseguir alcançar todos os seus objetivos, pra passar na cara
de todos aqueles que desacreditaram dele, que morreu.
Simplesmente parou de respirar, sem nem sequer ter aproveitado o melhor da vida.
Não saiu, não riu com os amigos, não teve decepções no amor, não bebeu até
cair. Não fez viagens, deixou de conhecer lugares, pessoas, coisas.
Só teve um vida curta e pacífica. Alguns dizem que enquanto vivo, ele foi feliz.
Eu discordo, não que a felicidade esteja em ingerir bebida alcoólica de forma exagerada
até não conseguir lembrar de como você foi parar ali no dia seguinte. Longe disso.
Mas pra mim, uma pessoa que vive sem nenhuma dosagem de adrenalina e loucura não vive. Apenas vegeta.
Ser louco é ser feliz, porque os loucos não se preocupam com o que os outros vão pensar;
os loucos apenas vivem, vivem de forma forma livre, como as asas de uma borboleta que bate sem parar,
voando de flor em flor sem destino onde chegar, voando o mais alto que pode, não pra agradar os outros,
mas porque aquela simples ação lhe faz bem, lhe faz feliz.
Ter medo de ser esquecida é o pior dos medos. É como tentar fugir da velhice, não adianta, ela sempre chega. E as vezes, você já é velha e nem sabe. As vezes, você já foi esquecida, até por você mesma. A ignorância nunca pareceu ser tão atraente não é? Ela te chama, ela quer te agarrar, e você deixa. Você deixa. Você deixa se levar. Não há como resistir a uma boa dose de ilusão fantasiada de felicidade. Mas como toda ilusão acaba, o produto é negativo, o resultado é negativo. E tudo se torna escuro. Você se sente esquecida. Você está se perdendo. E a gente sabe, na vida, na vida, ninguém está disposto a te encontrar.
e quem tem olhos (e sentimentos) suficientes para decifrar (ou julgar) uma pessoa, se as suas dimensões são muitas?
Talvez a culpa seja realmente minha no final das contas. O fato de querer o que nunca poderei ter, de ser algo que nunca vou ser, de amar alguém que nunca irei alcançar. Eu repetia para mim mesma, repetia que seria uma boa pessoa e nunca o magoaria, que iria faze-lo feliz. Mesmo se fosse preciso esconder o meu “Eu” verdadeiro. Infelizmente, minha loucura não poderia ser controlada, eu não poderia fazê-lo feliz, e após ter a minha ilusão quebrada pela sua partida em uma noite agitada, eu finalmente entendi quem eu realmente era, deixando assim a loucura e amargura tomar conta do meu coração, tornando-me capaz de não amar mais ninguém. E a partir do momento que tornei-me capaz de não sentir amor, deixei de ser humana.
Quem será que sempre tento enganar?
Porque até minha consciência está gritando desesperadamente pra que eu faça o oposto.
Nunca pedi pra ninguém me desvendar.
Mas sempre chega alguém dizendo está disposto.
Porém, desiste no meio do caminho.
Porque não quis de fato desvendar o mistério, mas sim aumentar seu ego.
Porque todos que se aproximam e querem enxergar, entendem que de mistério não tem nada. Só algo que de tão simples, é complicado.
Rainha
Me fez rainha, me assentou trono do seu coração.
Na profundidade da sua alma contagiante fez o meu lugar
Sua dona me consagrou e eu me convenci com altivez
No seu mundo me agregou eu naveguei e me apaixonei
Seu corpo me sacia e eu te maltrato com carinhos malvados e tendenciosos
Sou o seu respirar, precisa dos meus toques, abraços apertados e minha boca nervosa em te beijar
Louco amor, amor louco, me embriaga, perturba e me convence que sou seu tudo.
Hora te acaricio hora te maltrato te faço delirar de paixão na dor que te proporciono
Te transformo em meu objeto e te enlouqueço nas minhas malvadas mãos
Geme nas loucuras das minhas palavras, que com a voz rouca sussurro em seus ouvidos
Me implora caricias te ofereço e retiro na ansiá de te dar prazer
Beija meus pés que te pisa e você adora se rastejar enfeitiçado de amor
Sou sua deusa, seu respirar, seus anseios a fantasia de um antigo carnaval
Me escolheu, te escolhi não fugi, me acheguei sem receios
Me mostrou um mundo pouco conhecido, porém desejado, eu embarquei em seus encantos
Te quero homem, te realizo e me realiza, me transformo e te domino.
Na vontade da sua carne eu embarco e contemplo a felicidade no seu semblante
Sai a candura e te comando com rigor e seu fetiches acontecem
Vira criança e me implora amor, te amo e te castigo sem dó e vibra no chicote do meu olhar
Meu ardente amor, me faz superior eu te contento com a certeza que sou
Contempla a beleza nobre da sua rainha e a coroa de mimos e cuidados
Palavras doces e elogiosas saem da sua boca e me faz sentir a mais formosa de todas
Quero ser sua dona para sempre escravo e amor da minha existência
Meu poeta amado! Sou sua musa, seu amor o seu maior bem.
Jádi
Que meus olhos voltem a te ver, minha boca a te bendizer e, apesar da dor, meu coração continue a te desejar, pois descobri a loucura através da paixão
PENSAMENTOS
No pensamento um desejo
No desejo uma aventura
Na aventura uma paixão
Na paixão uma loucura
Na loucura uma esperança
Na esperança uma vida
Na vida a felicidade
Na felicidade um amor
E o amor...
É você
