Livro

⁠Para chegar ao lugar sonhado, seja disciplinado e perseverante, fazendo algo que a maioria não faz.

⁠Todos têm acesso à sombra e ao sol, mas, para colher frutos satisfatórios e ter sombras agradáveis, é necessário plantar sua própria árvore e não depender dos outros.

Para outras pessoas, encontrar um novo romance para ler talvez não seja uma questão de vida ou morte, mas, para mim, é muito importante.

Ler e amar livros são minhas impressões digitais. Não importa quanto eu mude, isso será sempre igual, um lembre perene de quem realmente sou.

Trabalhar com ela seria uma tortura. Mas a verdade inegável é que parte de mim está ansiosa por essa tortura

Amo cada página turbulenta que reescrevemos para chegar até aqui. Porque, na verdade, a melhor parte de uma história de amor é não ter fim. É conseguir continuar a escrevê-la.

O dia foi agradável demais. Isso me assusta. Sei aonde levam dias como esse.

Ela sentia como se estivesse sendo engolida pela escuridão. Não importa o quanto tentasse, simplesmente não havia escapatória…

Embora fizesse sentido que eles morassem juntos depois do casamento, a verdade era que ela simplesmente ainda não estava preparada para viver sob o mesmo teto que um estranho.

O que ele perdeu naquele acidente de carro não foi o movimento das pernas. E sim seu coração.

Seu coração foi inundado por uma sensação indescritível. A exaustão e a tristeza que sentia foram desaparecendo lentamente e logo foram substituídas por um sentimento reconfortante.
Então, é tão bom ser cuidada por alguém.

Era ele quem sempre a encontrava nos momentos mais difíceis de sua vida, mesmo que ela não esperasse que ele aparecesse.

⁠O amor dela era mais do que inflexível. Era brutal, com força industrial. Um amor enérgico que nunca dava espaço para nem um centímetro de fraqueza. Era um amor que via o que era melhor para você dez passos adiante e não se incomodava se doesse feito o inferno no intervalo. Quando eu me machucava, ela sentia com tanta profundidade que era como se fosse a sua própria aflição. Ela só era culpada por se preocupar demais. Agora eu tenho essa percepção, mas só quando olho para trás. Ninguém neste mundo jamais me amaria como a minha mãe, e ela nunca permitiria que eu me esquecesse disso.

⁠Minha mãe expressava amor por meio da comida. Por mais crítica ou cruel que ela pudesse parecer – sempre me forçando a atender a suas expectativas obstinadas –, eu sempre sentia o afeto dela irradiando das merendas que ela preparava para eu levar à escola e das refeições que ela cozinhava para mim bem do jeito que eu gostava.

⁠O amor era uma ação, um instinto, uma reação suscitada por momentos não planejados e pequenos gestos, uma inconveniência a favor de outra pessoa.

⁠Pelo resto de minha vida, haveria uma farpa no meu ser. Doendo desde o momento da morte de minha mãe até que fosse enterrada comigo.

⁠A vida é injusta, e às vezes culpar alguém de maneira irracional por isso ajuda.

⁠Às vezes, meu luto é igual a ter sido deixada sozinha em uma sala sem porta nenhuma. Toda vez que eu lembro que a minha mãe morreu, parece que estou batendo contra uma parede que se recusa a ceder.

Nós estaremos na nossa árvore genealógica pequenininha, novinha, e é assim que começa.

Minha escolha me fez perceber que, às vezes, as decisões mais difíceis que a pessoa toma costumam levar aos melhores resultados.