Livro
E numa página de livro qualquer, ali estava escrito ‘eles se amam’, então eu lembrei de você, lembrei de nós.
Um dia você me disse que a nossa vida é um livro
E que cada história vivida
Tem uma página escrita
E que quando
A história acaba
É pagina virada
É folha em branco
É uma nova escrita
È uma nova vida
A ser vivida
É uma nova história a ser contada
Queria poder apagar tudo o que vivi, e recomeçar. Como se minha vida fosse um livro acabado e eu estivesse prestes a escrever outro. Começar a escrever uma história em uma página em branco, agora. Mas infelizmente, toda a minha história me faz ser quem eu sou hoje.
Simples Mortal
E todos os dias, do desespero me livro
E quando a noite chega, à esse desespero me entrego
Num misto de loucura e sanidade,
Entre a ilusão e a realidade
Encontro devaneios que me remetem aos mais estranhos desejos
Encontro pensamentos que me cercam dos mais corretos tormentos
E assim, prosseguem os meus dias, meses e anos
As minhas noites, tristezas e encantos
O meu vegetar, o meu viver
E da claridade à escuridão, sou a sombra
Que ilumina o meu, o seu e o nosso Ser
O livro está aí, já pensou em escrever coisas bonitas nele, pois é, no livro que Deus nos deu ao nascermos já está tudo escrito, quem sabe vc ao escrever não acerte tudo que ele escreveu pra vc, já pensou que maravilha, o meu livro eu escrevo todos os dias, quando penso em algo que possa magoar alguém, apenas penso e deixo a página em branco, pelo menos posso contar quantas vezes eu tive pensamento ruim...
Se eu acertar 80% do que Deus escreveu no meu livro já ficarei feliz!!!
Deus nos concede a cada manhã uma nova página em nosso livro da vida!
O que colocarmos nela corre por nossa conta!
Hoje acordei com vontade de ficar dormindo o dia todo... mas dei aquela espreguiçada e pensei...Peraí!!!
O sol está radiante lá fora...então porque perder mais tempo aqui com esta preguiça?
Sai pra lá!!!
Levantei e dei aquele BOM DIA ao UNIVERSO...E desejo a você que está lendo esta página UM LINDO DIA!!!
Leitura e suas interpretações...
Ao ler um livro
A interpretação daquele mundo em palavras
tem mais a ver com o mundo que construímos em nosso interior
Do que com o que está propriamente dito...
Jamais esqueça as informações contidas no livro da vida,são elas que te levarão ao sucesso ou ao fracasso.
Se quiser escrever um livro, seja perseverante. Mergulhe de cabeça, ou então, melhor ir assistir TV. Não se bota um filho no mundo para depois largá-lo de lado.
http://corrosiva.wordpress.com/como-escrever-um-livro/
" Quando recebi seu livro, as emoções dentro de mim ficaram como se estivessem em uma máquina de secar roupas, se debatendo uma na outra.
A dor que senti foi tão forte quanto quando grampeei acidentalmente meus lábios.
Eu a perdôo porque você não é perfeita. Você é imperfeita, como eu. Todos os seres humanos são imperfeitos, até mesmo o homem que joga lixo na rua.
Quando era jovem, eu queria ser outra pessoa, qualquer um, menos eu.
Nós não escolhemos nossos defeitos. Eles são uma parte de nós e temos de viver com eles. Podemos, no entanto, escolher nossos amigos e estou feliz por ter escolhido você.
A vida das pessoas são como calçadas muito longas. Algumas são bem pavimentadas, outras são como a minha: tem rachaduras, cascas de banana e bitucas de cigarro.
Sua calçada é como a minha, mas provavelmente sem tantas rachaduras. Espero que um dia nossas calçadas se encontrem e possamos dividir uma lata de leite condensado."
Você é minha melhor amiga.
Você é minha única amiga."
Sete sereias
Tenho saudade do que nunca fui. Do meu olhar no rol da escada, do meu livro de histórias gregas, de uma fita de aniversário e dos meus sete anos. Tenho falta dos sete pedaços que um dia fui, de sete almas que um dia tive, de sete palmos da terra que nem sentiam meu cheiro. De viver sete dias na semana sem chorar sete vezes e sentir sete mundos e sofrer sete céus. E mais sete… e mais sete. Me cala o fio de esperança que não mora aqui, e a vida transpassada e alegre que as pessoas carregam no olhar. O meu é só vazio, é só desespero contido em um brilho ofuscado, é vontade de gritar e uma rouquidão só minha. Meu sorriso não abre alas, meu carnaval é em braile, quase ninguém saber ler. Minha festa é outra, minha festa é interna. Não tenho mais o sangue do mundo, não corto mais os pulsos. Não pulo as sete ondas, nem os sete mares, nem as sete vidas. Meu choro é calado e contínuo durando mais que sete dias, mais que sete anos, mais que as sete madrugadas de insônia. Ainda acabo, de tão imensa e desmesurada, roubando espaço dos outros, roubando sentimento dos outros. É que na verdade, sou ladra. Desde quando roubei um chapéu, desde quando matei o gato que diziam ter sete vidas. Sempre as sete vidas. Sou ladra porque saio catando todas essas loucuras e guardando em mim, e vivendo em mim. Canto e encanto com o som das sereias, e nem preciso remexer o cabelo. Nome eu não tenho, minha vida é por dentro, quase imperceptível, calada, roubada. Não vejo. Só sinto e sinto e me entrego em qualquer mar silencioso que me chame. No cheiro de maresia que entranha, mas eu nem me importo ao salpicar o corpo de areia, nem me importo em roubar todos os pecados e fazer virar estatua de sal. Pois quando canto, estonteio.
Jamais posso te dizer quem eu sou, pois quem se descreve se limita, e eu sou um livro de segredos envolvidos em personalidades. Sou tudo o que eu acho que devo ser, só depende de você!
Ninguém consegue fingir ser um bom livro... apenas com uma bela capa, mas com uma historia sem sentido ...
