Literatura de Cordel

O Cálice do Chico

O cálice do chico
Não foi feito pra beber
carrega a censura
De homens fardados no poder.

O cálice do chico
Traz em seu olhar
Uma canção, dá pra ver a tristeza
Que passa em seu coração

O cálice do chico
É um protesto
Um pedido
Mais que humano

“Pai afasta de mim esse cálice”
E a ditadura buscava calar
E já calou diversos artistas
E esse trocadilho de palavras

Dá força a música
Transforma a canção
Em poesia, penetra na mente
De quem raciocina

E busca fazer a revolução
Um cálice, de muitos cálice
Muitos sangues já foram
Jorrados no chão

Até hoje nos querem
Empregar
O cálice, maldito,
Que mete medo na nação.

O que é poesia?

Poesia é arte!
A tua clemência,
É a misericórdia
Do dia a dia!
Mas, o que é poesia?
Poesia é vida!
Poesia é amor!
Poesia é ardor!
Poesia é sexo
Mas, mesmo assim...
De tudo, o que será poesia?
Poesia é música!
Poesia é uma dança!
Poesias são quadros!
Poesia é o inefável...
O que será? Que será?
É poesia!
Poesia é um temperamento,
É um sofrer,
É um desejar
É um escrever humano
Mas, mesmo assim...
O que será a poesia?
É tudo que está fora
Do nosso alcance...
Mas está entre nós.

Escrever é também não falar. É calar. É gritar sem ruído.

Os escritores são os exorcistas de seus próprios demônios.

Os livros não oferecem uma fuga real, mas podem impedir uma mente de se arranhar até sangrar.

A vida é curta demais para ler um livro ruim.

Um dia, arriscou ir à biblioteca do palácio e ficou satisfeita ao descobrir como os livros podem ser boa companhia.

Escrever é realmente uma forma de pensar - e não apenas sobre sentimentos, mas também sobre coisas que são díspares, não resolvidas, misteriosas, problemáticas, ou apenas doces.

O tempo todo, eu esperava que meus livros
derramassem suas palavras delicadas
sobre exuberante tapete verde
para que eu pudesse recebê-las uma a uma
e saboreá-las como se fossem
frutas vermelhas na minha boca.

Escrever é uma luta contínua com a palavra. Um combate que tem algo de aliança secreta.

Tempestade

E corrupia o seu ser
Por entre a brisa,
E feito as flores
Cristalinas, o sol
A brilhar, em sua face.
Diamantes a serem lapidados,
Palavras de poeta
A serem cortadas,
Até chegar a sua
Perfeição. O tempo
No olho dos filósofos,
E uma maré de
Solidão no espaço.

Os homens gostam das mulheres que escrevem. Mesmo que não o admitam. Uma escritora é um país estrangeiro.

Escreve-se sempre para dar a vida, para liberar a vida aí onde ela está aprisionada, para traçar linhas de fuga.

É a falta de noção do que estamos experimentando quando o vivenciamos que multiplica as possibilidades de escrever.

Quando deixamos pai e mãe carregamos o sentimento de ausência até o regresso.

NEGRA MULHER

No rosto negro da negra
Pude ver estampado o sorriso
Aquela negra mulher
É de fato um paraíso

Quando a vi fiquei encantado
Confesso que apaixonado
Os olhos da negra
Deixaram-me extasidado

Quando vejo a negra passar
Fico bobo, não me controlo
A cadência, seu jeito de olhar
Essa negra eu carrego no colo

Os cabelos negros da negra
A cintura, os lábios carnudos
O perfume, o seu jeito de ser
Essa negra me leva à loucura

Conheci essa negra na rua
Tão linda maravilhosa
Essa begra cor da noite
Faz parte da minha história

Negra igual a essa negra
Confesso que não conhecia
Essa negra é minha princesa
Essa negra é minha alegria.

⁠Acontece vermos de relance as cegonhas no horizonte, a brisa traz seus gritos triunfais e lamentosos, mas um minuto depois, por mais que você esquadrinhe ansiosamente o azul distante, não verá nem sinal delas, e não ouvirá um som sequer – exatamente assim as pessoas, com seus rostos e falas, passam de relance por nossa vida e se afundam em nosso passado, sem deixar mais do que ínfimos vestígios de lembranças.

⁠Erros são necessários para que os acertos sejam memoráveis.

Meu coração
é um carrossel de alegria
um aquário de imaginários
e um cordel
encantado de poesia.

Já faz mais de duas horas
Que um cordel quero fazer;
Eu não sei no que vai dar,
Mas ousado eu sei ser
E espero obter sucesso
Nesse meu novo entreter.

Cá estou, em uma cama de hospital
internado há quatro dias;
só sabendo a data de vinda
e nem fazendo ideia da de ida.

Tento ser forte, mas a dor vence
a cada furada carne à dentro.
Remédios já não fazem efeito,
o jeito é rezar e pedir sossego...

O caso é grave,
mas não me faz medo;
porque pra tudo tem um jeito...

Mas o jeito que pra tudo tem
Não é jeito que eu gostaria.
Mas é como diz um velho ditado:
Se não tem tu, vai tu mesmo!

Firme forte vou levando, de barriga.
Que é pra não passar fome,
nem de noite, nem de dia.

Meu sofrer só Jesus Cristin sabe;
Mas minha vitória, todos saberão.
A vida é cheia de obstáculos,
É por isso que virei atleta,
que é pra passar com facilidade.