Literatura de Cordel
Conselho
“Faça da sua dor a sua maior habilidade
Aí o sucesso vem,aí a vida anda
As coisas parecem ser milagrosas
Mas é apenas sua magia ..”
Eu
Eu não sou uma estrela, sou uma constelação. Eu não sou um livro, sou uma biblioteca. Eu não sou um lobo, sou uma alcateia. Eu não sou um soldado, sou um exército.
Escrever não é fácil... é necessário pesquisar e ter muitas décadas de leitura.
Mas o que melhor poderia proporcionar à "maturação literária" de um autor é a experiência naquilo que ele escreve.
Não necessariamente ele tenha vivenciado uma história, mas o convívio com diversos tipos de pessoas e formas de vida pode abrir muitas janelas de criatividade.
Tem escritos tão reais, tão semelhantes à realidade que alguém até poderia encaixá-los num plágio, mas ao fazer um comparativo com o real, quantos milhares de situações presenciamos ou avistamos pelos caminhos da ficção, tanto na literatura como a representação cênica em teatros, cinemas e televisão.
É preciso ainda estar sensível a todos os estímulos ao seu redor e exercendo a autoria de peças ou livros ter a capacidade de se deixar levar pelos estímulos da ação dramática dos seus personagens, mesmo em papéis antagônicos.
E escrever sobre a própria história? uma autobiografia vilanizada ou vitimizada poderia levar o enredo a um clichê literário em certo ponto da história, por isso, a sua estrutura há de ser muito bem planejada antes do seu início, para uma boa condução durante o seu desenvolvimento.
Escrever sobre si não parece muito interessante, a não ser que você tenha vivenciado algo como uma tragédia romântica onde você tenha as suas emoções saqueadas ou você tenha arrancado alguém de um castelo sombrio e ter proporcionado à sua amada(o) o paraíso na terra.
Escrever não é fácil mesmo, é uma força que corre pelos dedos vindo da sua imaginação e nada poderá lhe deter...
É o que você lê quando não tem que fazê-lo que determinará o que você será quando não puder evitar.
Somos formados a ser especialistas de pessoas que não conhecemos, para então ensinar os conhecidos a adentrar uma ideia que apenas lemos.
O infinito encara de volta
Ontem me peguei encarando o céu e me deixei levar pela cor azul vibrante de tal, mas não é isso que me hipnotiza, o que me hipnotiza é como esquecemos que ao encarar o céu encaramos o infinito e a vastidão do espaço e de forma automática encaramos a nossa insignificância, e o quão pequeno somos comparados ao céu que chamamos de nosso. Mas quem sabe se o infinito não encara de volta? Quem sabe se nossa existência é mais do que uma simples series de eventos e coincidências? Mas é impossível ler o infinito, não importa quão grande é a sua curiosidade.
Tesouro perdido
“Quando o tempo passa,
A única coisa que desejamos imensamente
É conectar e se encantar com as coisas ao nosso redor
Quando o amor não é realidade
O destino é tão vazio meu amor..”.
Cristo veio ao mundo também para mostrar que justo quem pode atirar a primeira pedra é justamente quem não a atira.
Tolice invocar o futuro na mão de crianças contemporâneas. Com extremas falhas de caráter e personificação; culpa nenhuma destes e pelo devido fato primário da biologia: não pediram nascimento.
Aprenderiamos mais deixando folhas em galho, flores no vaso, passeando olhares nas aves fora das gaiolas. Aprenderiamos mais com a observação.
Se é verdade que no interior de cada adulto há uma criança, ao contrário, não podemos aceitar que no interior de qualquer criança haja um adulto.
Quão bom seria se abandonássemos a dialética que diz que um homem é o que o outro homem o faz ser; as pessoas seriam apenas a sua própria realidade, não mais uma mera construção teórica, e quase incompreensível.
O leitor desempenha o papel mais importante em uma obra literária: o livro fala e ele sabiamente responde. Ele é o personagem invisível, companheiro ou crítico de todos os demais.
Enigmas
Um caminho longo e uma ponte que fala,
um monte gigante e uma flor sob o sol,
no coração do monte há um vulcão flamejante,
o monte está a ponto de entrar em erupção,
e já não sabe o que fazer com o seu fogo ardente,
para que ele não exploda e queime a flor,
que vive de admirá-lo em suas encostas.
Extasiada está sempre aquela pequena flor,
pelo arrebatamento que lhe causa o monte.
Imagina que a flor tem o sonho de tocar seu coração,
e o monte tem um desejo ardente de encurvar-se
até tocar em suas pétalas para ali adormecer seu coração.
Ao lado do monte está aquela ponte inquieta,
sussurrando incentivos de partidas constantes,
vem! Vem! A ponte chama a flor sem cessar.
Como se a ponte também amasse a flor,
e do pé do monte, a ponte a flor quisesse arrancar.
Mas que nada! Que nada! Somente impressão!
A ponte é apenas um enigma que abre a sua boca para reclamar,
mas seus desejos claramente, a ponte não consegue expressar.
No meio da ponte está adormecido o tempo,
que nela, a sua fadiga foi descansar.
Como pode o tempo no meio da ponte assim parar?!
Cadê a força desse tempo que não deseja mais passar?
Há um passarinho que seu bico não consegue calar,
está sempre transportando assobios entre o monte e a flor,
dia vai, dia vem, e o passarinho com seu bico cheio de assobios,
leva aos ouvidos do monte as declarações de amor da flor,
e desce de lá com o bico repleto de assobios do monte,
para entregar fielmente aos ouvidos da flor.
Mas até quando? Até quando?!
Até quando o tempo na ponte vai descansar?!
E por qual motivo o tempo não consegue despertar?!
O monte até que tenta, se esforça para encurvar,
mas o seu orgulho é ainda muito maior que o amor,
que no seu coração sente pela pequena flor.
E o tempo? O tempo até que tenta acordar,
mas a ponte sem perceber segura o tempo,
e no impulso de suas contradições e impasses,
impede o tempo de despertar e mudar as coisas para sempre.
Rozilda Euzebio Costa
