Literatura de Cordel
Dar valor à família é garantir uma vida mais feliz e de harmonia. O seu sucesso começa lá, com a família. Deus abençoe a minha, a sua e todas as famílias da Terra.
Ainda está impregnado em mim o teu perfume da ultima vez que nos encontramos, ficou o gosto de teu beijo em minha boca, minha roupa encontra-se ainda amassada por teus abraços, se fechos os olhos ainda vejo você aqui no nosso ninho de amor, mas aos poucos vou percebendo que tudo é irreal, passado, lembranças, saudade, amanhã quem sabe não vivamos tudo outra vez, a esperança nasce a cada vez que a lembrança boa de você me vem, ah amor, esse sentimento que nos sufoca e não nos deixa viver em paz, cada dia, cada hora, cada momento queremos compartilhar com quem amamos, tudo nos faz lembrar à quem amamos.
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E assim vem ao meu encontro, caminhando sorridente,
se virando feito um girassol, procurando o calor do sol.
Maliciosamente ela vem com o fogo do seu corpo,
se deita próximo ao meu caule, beija a minha boca pedindo que eu a ame
e sua linda flor se abrocha derramando seu néctar em desejo.
.
"estive no inferno algumas vezes
perdi neurônios demais para lembrar dos detalhes.
pra quem não morreu
eu tô ótimo
pra quem tá ótimo
eu pareço péssimo."
"sempre tem aquela hora em que a noite é mais escura
carrego comigo mil noites que jamais acabaram."
Ei ! Escuta surdo !
“Se a falta de amor e excesso de orgulho doentio , não faz você sentir raiva..
Você ainda não entende o poder espiritual.”.
Não foi sempre assim. Hoje posso dizer que está resolvido, mas foram dezenas de mensalidades ao terapeuta.
Não. Calma.
Também não é assim. Falando assim até parece que sou maluco, esquizofrênico.
De repente até sou. Ou não.
É difícil conviver com essa iminência de ser louco, sabe. Da vigia constante. Ou será que é ele que gera esse suspense pra me manter por perto, em dia com as mensalidades?
Perturbador ir para sessão pensando; "é hoje que ele me dá o diagnóstico".
Mas se sobreviver hoje, amanhã é outro dia.
Nunca desconfiei que poderia estar enlouquecendo. Ninguém nunca me falou, também.
Será que eu não tenha permitido essa aproximação?
Será que minha grosseria espantou os candidatos a diagnosticadores de loucura?
Mas também, nunca me excedi.
Eu sempre achei que as pessoas - depois que falam comigo, se cutucam e cochicham quando eu saio de seus campos de visão. Será que eu sempre achei isso mesmo? Ou será que só penso nisso quando paro para pensar nisso? Vai ver que nunca percebi isso, mas agora estou buscando isso na memória que talvez nem seja memória, seja uma criação nova, instantânea.
Mas se eu não sei se criei isso agora, como vou saber se nunca pensei nisso antes?
As pessoas cochicham de mim? Eu nunca percebi.
Acho que quando eu termino as frases as pessoas querem rir.
Ou de mim ou para mim. Eu me considero engraçado, isso sim! Sempre me achei o engraçadão da turma.
Tá aí! As pessoas riem porque sou naturalmente engraçado! Como não percebi isso antes?
Porque só pensei nisso agora, talvez?
Pensei agora que acho que já pensei antes que as pessoas depois que falam comigo cochicham rindo ou se cutucam comentando que acham que sou louco?
Mas se eu pensei nisso agora, como pensei que pode ser que pensei que isso aconteceu antes porque sou engraçado? Então eu já pensei antes. Se eu sei que sou engraçado quer dizer que já pensei que sou engraçado. E se eu sei que sou engraçado é porque eu já vi gente rindo de mim ou para mim. Se eu já percebi pessoas rindo de mim ou para mim, eu já parei para pensar nisso.
Mas não era isso que eu queria falar...
Eu queria falar sobre....
Bom, agora eu tenho terapia, depois eu volto pra falar sobre o que eu pensei sobre o que eu queria realmente falar.
Até!
O Pintor de poesias
Assemelha-se o poeta,
A um jeitoso pintor,
Que após desenhar a reta,
Faz um quadro de valor.
Enquanto o dotado artista
Pinta as cores de uma flor,
O hábil e audaz lirista
Acha a alegria na dor.
Imagens a tinta escreve
E a palavra pinta rima;
Mesmo um feito muito breve
Torna-se única obra-prima.
Risca, pincela, sombreia
Às letras mortas, aviva.
Zela, contenta, anima
Ao bom descanso convida.
Pensa, avalia, medita,
Às cores mortas, alegra.
Rima, argumenta, versa
À bela arte invita.
É o pintor de poesias
E o poeta de afrescos.
O feitor das alegrias
E dos autos principescos.
Vinde à agradável arte
Do espírito eloquente.
E pintai seu estandarte
Adornado belamente.
Os bons escritores são aqueles que conseguem colocar os leitores na pele do outro. Creio ser essa a maior virtude da leitura.
Como leitor, muitas vezes fico desagradado com autores e histórias sem famílias ou crianças e toda a angústia e alegria que elas trazem consigo.
