Literatura Brasileira

Quando você escreve, tudo é possível, mesmo o oposto do que você é.

Escrever é um luxo ou, com sorte, um arco-íris de cores. É o meu salva-vidas quando a água do rio ou do mar tenta me arrastar para baixo. Quando você quer morrer, se apaixone por si mesmo, procure algo tocante que o salve.

Escrevo para não esquecer o que é mais importante no mundo: a amizade e o amor.

Esses elementos se tornaram ferramentas para construir um tipo diferente de história - a que eu queria escrever - sobre como é ser jovem quando seu papel na família e na sociedade não corresponde a quem você realmente é.

O tédio é a única tragédia real para um escritor; tudo o resto é material.

Me chama pra tomar um vinho, um café, uma cerveja. Tequila, vodca, cachaça, tanto faz. Me liga pra dizer oi, pra saber como foi o dia, pra ouvir minha voz. Me olha de rabo de olho, me encara, me come os olhos. Diz alguma coisa, sussurra meu nome, grita. Me fala dos seus sonhos, dos medos, das brigas. Se abre pra mim. Me manda uma mensagem, um áudio comprido, uma foto. Me escreve uma poesia, um texto, uma frase. Um ponto, ainda que seja final. Ri, sorri, gargalha. Pode chorar também. Me mostra sua música preferida, aquela série, o último filme que você viu. Me leva pra comer uma coxinha, uma dogão, um Bigmac. Eu topo. Pega na minha mão, toca meu rosto, passeia por mim. Beija minha testa, minha boca, meu eu. Me toma pra ti, me rende, me leva contigo. Faz qualquer coisa, só não some assim.

Visita Inesperada


Sei que se eu pudesse escrever tudo o que eu sinto certamente me perderia em meio às palavras e em meio a mim. Pois não me compreendo, de modo que sinto tudo e todos. Experimentaria escrever um pouco sobre o que eu tenho sentido por esse jovem de cabelos encaracolados e pele levemente avermelhada, que muito me atrai. Também ousaria escrever sobre o sexo, sobre o gozo e sobre amor. AH... o amor... Esse sentimento que me é tão sagrado, antes mesmo de amá-lo. Essa coisa que ninguém compreende, que faz alguns o projetarem em forma de ódio, outros o mascaram e o suavizam, de modo que parecem dizer: - amar é perigoso. E é mesmo, o amor é um perigo que tortura a alma, que muitas vezes tira o sono ou o interrompe naquela noite mais fresca, em que o sono se fazia leve. São 7h da manhã e veja bem... meu sono foi interrompido por ninguém mais, ninguém menos que o amor. Veio agora, de mansinho e bateu na minha porta. – Oi estou aqui.
Amor é coisa que vive e, se vive, se morre, e para o amor não morrer, se deve inundar suas raízes de um fluido que o faça sereno, que mantenha suas estruturas. Que trabalho difícil alimentar as raízes. Essa fragilidade insana, que sempre foi um mistério para mim. Acho inclusive que nunca irei compreender o amor, assim como não compreenderei jamais diversas coisas que sinto, que parecem acontecer apenas dentro desse casulo misterioso que chamo de “eu”. Amar não me causa espanto, mas me indaga, em um dia você está vazio, pensando em tudo e em nada, noutro acorda 7h da manhã porque o amor bateu a porta. Quem deixou? Eu deixei? O amor é coisa que precisa ser autorizado? Essas são perguntas que não saberei responder e, que talvez nenhuma área do conhecimento humano saiba. Porque o amor é coisa que não se calcula, que não se pega nas mãos e todas as vezes que tentei pegá-lo, falhei. Por isso, tomo o maior cuidado de não tentar pegá-lo agora, vejo o amor como aquele canário amarelo, que um dia foge da gaiola e que ninguém o captura novamente. Tomo o maior cuidado de não o capturar, temo que ele fuja pelos espaços entre meus dedos.
Às vezes, só às vezes, o amor não foge, nem morre, nem o matam. Ele simplesmente se vai e, voa como o canário amarelo em tela. A pior perda de amor certamente é essa, mas também é a ferida que mais rápido se cura, pelo menos para maioria das pessoas, porque não há culpados, certamente há erros, mas não culpados. Conhecendo o pouco que conheço de mim, essa me seria a pior forma de aniquilar o amor, talvez porque eu sou muito teimoso e precise que as coisas terminem ferindo meu ego, para que eu me defenda de algo que nem eu compreendo, ou também porque muito idealizo e idealizar demais é sofrer um pouco mais. Não sei, quando o assunto é amor, pouco sei. O amor é uma confusão tão prazerosa, só consigo pensar se em algum lugar do mundo, outro alguém sente o que eu sinto, porque me parece algo tão singular. O amor não é direcionado, agora é, mas o amor é um sentimento que sempre se fez presente em mim. Gosto de amar e sinto que o amor será o único sentimento que nos salvará nos dias sombrios. Não me dou o luxo de não amar, de não ser intenso, de não expor. Exponho, amo, intensifico. Permito-me ceder, porque a vida é rara, porque sentir amor nesse vale de lagrimas é um desafio que quero enfrentar e, mais que enfrentar, quero vencer.

A última rosa

É com amor
Que dou a ti
A última rosa do jardim
Dedico a você a ultima gota de sangue que pulsa em minhas veias
Meu ultimo sorriso
Minha ultima esperança
Meu último devaneio
Minha última lágrima
O meu afeto já tão usado
Meu sorriso já tão falso
Meus braços velhos e cansados
Que costumava segurar-te junto ao meu corpo
Que acenava à você com ternura
Que colhia rosas e presenteava as rosas com o que havia de melhor no mundo
Você
Era por você
Que eu costumava perder-me em suspiros só de lembrar-te
Que provocava em meu corpo uma confusão que nem sei
Que me fazia o homem mais feliz do mundo
Era em você que
Meus cabelos enrolados
Enrolavam-se entre seus dedos
E eram seus
E como tudo que há, um dia vai-se, perde-se
Perdeu-me
Perdeu-me em um piscar de olhos
Perdeu-me como folhas ao vento
Perdeu-me como água se perde em meio ao solo seco
Rachou e partiu em mil pedaços
Secou
E acabou
Acabou-se porque você não cuidou das flores, eu disse para colocá-las em um jarro com água
Acabou-se porque você não cultivou meu sorriso
Acabou-se porque meu corpo já te repudiava
Acabou-se porque você não soube ser
Não há sentido
Porém quem sou eu para questionar o sentido das coisas
Quem sou eu para depois de tudo que aconteceu
Ter coragem de falar de amor
Escrever de maneira tão tola minhas decepções
Os motivos
Você os conhece
De maneira alguma, temos outra chance
Entretanto
Apesar de tudo
Vim lhe trazer, a última rosa do meu jardim

Calor de paixões

Do calor do meu quarto Imagino o calor dos seus braços
Que me envolviam
Que mentiram
Que me prometeram cuidado
Do calor do meu quarto
Sinto toda carícia daquela noite
Em que você me atirou em seu fogo e queimou-me em desejo
Devorando-me as vísceras
Do calor do meu quarto
Nasce um espirito que o deseja secretamente
Impossivelmente
Porque sabe, que é impossível amar o inexistente
Do calor do meu quarto
Nasceu a ideia
De talvez, por um único dia
Ó meu Deus, um mísero dia
Ser seu
Saborear-te o mel
E provar do fel
Que escorre, por entre as pernas

Cuidado, senhor

Oi senhor
Entre
Mas olhe
Cuidado
Lhe aviso com antecedência
Que aqui, chora-se
E aqui a vida não é fácil como nas séries
Aqui os rapazes não nos beijam com ternura
Não há amores correspondidos
Não há afago
Não há sequer, sorrisos
Senhor, cuidado
Cuidado porque as palavras são duras demais aqui
Cuidado porque sorrisos não são correspondidos
Cuidado porque aqui, quem deveria te amar, na verdade lhe odeia
Cuidado com os amigos
Aqui, existem poucos amigos
Cuidado para não duvidar de minha palavra e devanear achando que é tudo ilusão minha
Cuidado porque não há saída
Então, é por saber que não há saída
Que peço, com todo amor que me resta, para tomar cuidado
Senhor, é por amor, que peço à você
Não conte à ninguém, o que lhe contei aqui
Porque não quero magoar jovens corações cheios de esperança

Solidão companheira

Não é que eu esteja desiludido com o amor
Nem traumatizado
Não estou preso a nada
Só estou experimentando o doce momento da solidão
Solidão faz bem às vezes
Estou bem sem um amor
Tirei tempo para me dedicar a coisas que nunca me dedicará
Montei uma horta
Arrumei um emprego
Finalmente terminei minha série
Vi o sol se por e, o vi nascer
Penteei os cabelos de minha mãe como costumava fazer na infância
Estou planejando uma viagem
Tornei a cortar meu cabelo sozinho
Fiz outra tatuagem
Fiz dívidas das quais não estou arrependido
Mudei meu quarto
Mudei de computador
Mudei os hábitos
E estou mudando até mesmo de humor
Estou nessa fase de redescoberta
Descobri que não odeio tomate tanto assim
Descobri que calar-se às vezes é bem melhor
Estou tomando cuidado para não me perder em mim mesmo
Tenho tentado não pensar que tudo dará errado
Tenho tentado ressaltar que a vida vem dando certo sim
Não. Obrigado, hoje eu não quero sair
Hoje não quero ir à aula
Não quero tornar a ver pessoas tão vazias como aquelas
Hoje eu só quero sentir a boa sensação que venho sentindo
Ter-se
Ter si mesmo
Tomar posse do que já lhe pertence
Minha vida é minha
Eu sou meu e, por ora, muito bem sendo só meu
Não. Hoje não estou disposto para dividir o meu eu com você.

"Considerando o branco que me deu, só gostaria de saber com quem reclamo por essa sombra no sinal logo hoje que todo mundo precisava de uma crônica insustentavelmente leve, soprada feito pluma para pairar até pousar na pena. Mas, se foi realmente sopro divino, talvez a pluma tenha criado vida e alçado voo. Talvez, seja aquele passarinho cantando próximo à sua janela. Nada mais que a minha ideia perdida tentando outra estratégia para alegrar seu dia." (A insustentável leveza da crônica).

Toda a inclinação da minha natureza é para a confissão.

Precisamos de histórias para entender a nós mesmos, para o bem ou para o mal, para sermos inspirados ou horrorizados. É assim que lidamos com o ser humano e que decidimos que tipo de pessoa nos tornaremos.

Minha vida literária nunca esteve separada da minha vida ideológica. Minhas vivências são, precisamente, ideológicas, políticas e de luta social.

Falo de amor no sentido mais alto da palavra. A redignificação do Homem, a alienação do próprio ser humano.

Escrevo para descobrir do que estou falando.

Bons escritores definem a realidade; os maus apenas a reafirmam.

Estou sempre pensando em maneiras de fazer as coisas de um jeito eficiente pra ter mais tempo de criação. Sou uma pessoa cada vez mais organizada por isso, porque o mundo externo, com todos os seus compromissos, não favorece a interiorização necessária para criar.

É essencial que a leitura seja apresentada às crianças como uma atividade lúdica, divertida e muito positiva, pois ela cumpre o importante papel de melhorar o desenvolvimento de raciocínio, da linguagem, o senso crítico, a cultura e a inteligência.