Literatura
A alegria do preto e branco não está visível em suas cores, mas em sua essência de eternizar e transformar em arte os momentos de felicidade.
O sentimento que não pode ser exposto é como um aprisionamento dentro de si. Igual a uma camisa de força que impede a livre expressão do corpo.
Sou emoção... Sou a imensidão dentro de um corpo que só quer alegrar o coração, satisfazer a alma e ficar em paz com o meu espírito.
Quando não há mais o que dizer... E o silêncio é a resposta para as perguntas nem mesmo externadas. Os pensamentos permanecem na mente e as palavras não são geradas. Não existe nenhum argumento para insistir e a distância quebra o fio condutor da ligação. Pode excluir dos contatos, pois acabou a paixão.
Quando me faltar palavras para dizer o que sinto, espero que não falte você para me inspirar a sentir o que não consigo expressar.
Não adianta ir contra o que você sente... Não adianta ser uma cópia do que já existe. Seja fiel a você, seja original.
Escrever é uma forma de exercitar a criatividade e me manter vivo. Quando escrevo, uma parte de mim se fortalece, como se o instante se tornasse eterno.
A vida só acaba quando paramos de sonhar e buscar os nossos sonhos. Precisamos de uma meta e de uma motivação para conseguirmos viver e prosperar.
Quem sonha de verdade, com a sinceridade do seu coração, tem a certeza do que os olhos não conseguem ver e sente na alma a satisfação do seu realizar.
Todos os livros que temos, tanto os lidos como os não lidos, são a expressão mais completa de nós mesmos que temos à nossa disposição. Mas a cada ano que passa, e com cada compra lunática que fazemos, nossas bibliotecas tornam-se mais e mais capazes de articular quem somos, e se nós lemos os livros ou não.
O homem e a ovelha - Victor Bhering Drummond
Parei pra alimentar a ovelha,
Cheias de silêncios, curiosidades e lãs
No frio que nos cercava
Na imensidão que nos admirava
Sabíamos que nada além do cheiro
Do Mato, da água correndo lá longe
Poderiam ser expectadores mais
Verdadeiros para aquele cumplicidade
Estabelecida entre o homem e o pobre animal indefeso.
A única coisa que nos separava era a capacidade dos meus versos de tocar seus pelegos. Entendi-me gente e ela na sua doce inconsciência de não se entender ovelha, permanecia ali tocada apenas pelo prazer de um objeto falante ser um instrumento para suas necessidades. E nesta conexão, percebi que só precisava deles: da simplicidade, daquele momento e da literatura escrita naquelas folhas ao chão.
(Colônia Olsen, maio de 2017)
Desabafo de um amante
Há de acontecer um dia
Em que meu coração não velará mais pelo teu;
Que repotuo-o ufano
Me queres de rojo
Pois me deseja rendido aos teus pés
E neles deseja o meu selo
Haverá um dia, em que ir-me-ei, nem que tardança, arrebatar-me por outra
E se valer a pena, a chamarei de amante, só pra te ver arrufada
Às vezes, ficamos com tanto medo de errar que não nos permitimos descobrir o que podemos fazer. Por isso, antes de dizer não sei, não posso, não consigo... Tente!
Cabine Telefônica
(Victor Bhering Drummond)
Procurei a cabine mais próxima.
Não era para tentar contato
Te ligar, te encontrar.
Era para deixar ali rabiscados meus versos
Soltos ao relento, versando ao léu
Quem sabe nessa mistura rítmica
De pessoas indo e vindo
Entrando e saindo
Eles pudessem tocar mais corações
E assim mais vidas pudessem
Ser tocadas pelo ritmo das canções
Que faz adormecer as guerras
E despertar as paixões
Outono de abril
Ainda me lembro quando a conheci
Como se já a conhecesse muitos anos antes
Anos se passaram, ainda não me
Esqueci dos momentos mais importantes.
Na escuridão perdida
Você foi a luz do meu caminho
Provocou-me cegueira
E não teve jeito,
Esse era o meu destino.
Noites de sabores
Mãos que me açúcaravam de carinhos
Eliminando o amargo de minhas dores.
Mas num outono de abril
Uma tempestade forte surgiu
A madrugada chegou
E o colorido de nossa primavera infelizmente desbotou.
Se eu tivesse a oportunidade de falar com o amor, reclamaria pelo tanto de amor que desejei amar e ele não viu. Pegaria o amor pelo braço e passearia pelas minhas cidades de histórias loucas. Mostraria pra ele, naquele canto de uma memória afetiva qualquer que nunca me faltou, a imagem das mulheres que mais amei. Sentaria no banco da praça e contaria gota a gota as lágrimas derramadas nas madrugadas frias em que chorei sozinho. Despejaria sobre ele toda a minha angústia por ter amado demais quem me sentiu tão pouco. E lembraria para o amor que por pouco não sucumbi diante da amargura. Jogaria na cara do amor que, apesar de tudo, não me entreguei ao ressentimento. Deixaria claro que muitas vezes só o abracei porque estava distraindo. Desatento. Questionaria, inclusive, porque ele me deixava sem escolhas. Ou amava, ou amava. E quanto mais corria de amar, mais amor sentia. E se ele viesse com o papo de que eu não sobreviveria sem ele e que sem ele eu nada seria, diria: Ah, amor, vai procurar outra freguesia.
Queria apenas uma oportunidade de sacudir o amor e o fazer confessar todos os seus segredos. Os que nunca ninguém entendia. Que não estava escrito em nenhum lugar na face da terra nem na face dos que morrem de amores todos os dias.
Atacaria o amor. Juro que atacaria. Bateria em seu peito para descontar a dor que ele provocou no meu peito. Xingaria ele de todos os nomes sujos e indizíveis e até inventaria alguns só pra completar a minha ira.
Se eu tivesse a oportunidade de ficar cara a cara com o amor eu daria a minha cara a tapa e o desafiaria a me fazer amar de novo, só pra mostrar quem manda. O chamaria de louco por escolher errado tantas vezes.
E se ele quisesse, entraríamos em guerra fria pra sempre.
Talvez eu já tenha tido essa chance de falar com o amor e acabei falando de amor. Talvez ele já tenha me visitando e sentando comigo no banco da praça e eu silenciei. Talvez ele tenha chegado e de mansinho me abraçado. E eu acabei retribuindo ao abraço.
Mas se ele vier de novo já deixo o aviso. Se ele aparecer novamente, o alerta foi dado.
Eu juro, prometo. Grito e armo um barraco.
