Literatura

⁠Idolatrando assassinos fictícios mas pedindo paz e amor na vida real, todo dúbio será dividído ao meio !

⁠A Biblía é um espelho que reflete a alma, por isto muitos se odeiam!

⁠Ninguém exige que o Médico seja um excelente Poeta, ou de um Químico o desempenho de um Romancista. Mas, pasmem, ainda há os que defendem que o Escritor domine a sua Arte e de lambuja, sane todas as mazelas do mundo.

⁠Bons tempos aqueles em que não nos preocupávamos com as coisas do coração, tempos aqueles em que vivíamos sem sentir aquele vazio devorador, sem sentir a alma dentro de uma tumba...
São bons tempos onde o amor era espontâneo e as sensações únicas, coisas que nunca se repetia, a solidão era só um detalhe.
O amor era outro detalhe que não me importava, o momento me importava.
Os momentos hoje são feras famintas e selvagens escondidas em florestas de pedra.
A solidão é um poeta enterrado vivo com sua maquina de escrever.
Sentia um sentimento que não era amor nem dor, nem solidão, era só eu um simples Noventista.
Viver os sentimentos raros a flor da pele coisa rara hoje em dia, conhecer alguém e se interessar pela pessoa simplesmente porque ela é aquela pessoa ou só porque tal pessoa tem um sorriso fantástico é inspirador e hoje em dia são raras as pessoas que tem essa sensação.
Aquele sorriso espontâneo já não existe e as sensações são friamente escolhidas e escolhe-se ou pelo menos pensam que escolhem a quem amar.
Tu vales o peso do que tem...
Bons tempos eram aqueles onde não nos preocupávamos com coisas artificiais, hoje meu mundo de quatro paredes é sombrio e sujo...
...um profundo turvamento, um vivo-aterramento voluntario,
Uma solidão sombria...
Lagrimas nos olhos, tremedeira, máquina de escrever enferrujada e a poesia na ponta da língua,
O que resta são os frios e úmidos dias da praia...

Por Cristiano Silva

⁠Contemporâneo

Na escuridão do dia a dia ficam somente os dias cinzentos para lembrar-se da moça de verão. Os dias são quentes e úmidos e com chuvas vespertinas, meu quarto é escuro, úmido e mofado e sua atmosfera está carregada de fracassos e desilusões...
E em meu mundo estou ilhado, preso ao fracasso velado do dia a dia. Atrás de minhas muralhas não estou protegido e tenho buscado a Deus inúmeras vezes do meu jeito, meu jeito mundano de ser.
Sou um monstro preso a uma caverna escura e úmida e vivo a solidão mais profunda que existe.
Aquele objetivo de sempre ficou inalcançável, minhas forças exauriram, meu recuo é inevitável, no final ficou só à vontade, a vontade de viver o que não posso viver... Amar o que não posso amar... Ter o que não posso ter. É como uivar para a lua sabendo que ela não ouve.
Os dias cinzentos vão me trazer só mais uma lembrança negativa, a diferença é que a vejo sempre todos os dias a poucos metros em momentos matutinos e vespertinos, a vejo em sua essência primaveril tão alva e delicada que nem parece desse mundo. Eu sinto e sei que ela tem bem mais que beleza, mas ela não é para mim, seu coração escolhe uma pessoa para passar o resto da vida com você, mas o coração dela não o escolhe ou já escolheu outro é sempre assim, comigo é assim sempre desde que me entendo por gente, porém Deus já me avisou mais de duas vezes que ela não é para mim e devo para agora com tais sonhos.
Existe um limite intransponível difícil de atravessar... Eu desperdicei meu tempo tentando viver coisas que não são para mim em vez de seguir adiante.
Devo voltar ao meu silencio acomodado em minha caverna úmida e sair de lá só em dias cinzentos e chuvosos...
E aguardar um sinal de Deus, para que eu possa seguir meu rumo. Deixar e existir não faz mais parte do meu repertorio Deus tirou isso de mim, mas o amor fracassado ainda faz parte.
Entrego meu destino nas mãos de Deus.

Cristiano Silva

⁠⁠O assassinaram pq
Ele amava os humildes desprezados e denunciava a hipocrisia dos soberbos desprezíveis

⁠A Arte é um ancoradouro instável e de difícil acesso, já a Cultura é um porto seguro: provido de mapas, farol e rotas pré-estabelecidas.

Abençoou o Sol e Amaldiçoou a Chuva Mas se esqueceu da Sede⁠

⁠⁠Se for a Igreja buscar falhas humanas certamente as encontrará
Mas se for buscar a Jesus encontrará primeiro as tuas

⁠Nenhum altruísta será feliz enquanto todos não forem felizes !

⁠Eu entendo seu ódio,
mas minha missão é
limpar a sujeira e não
espalha-la

⁠Seja grato a quem estava com você nos velórios
pois nas baladas até satanás estava !

O impossível é o alíbi de quem não conhece a Deus⁠

⁠Não se espante se muitos escravos trocaram a vida de seus semelhantes por uma hospedagem na baia de porcos da Casa Grande.

⁠A Poesia é um posto avançado ou extraburgo do céu – no inferno.

⁠"Naquela manhã, Irene estava em um transe especial, lembrando de diversas situações da sua vida, não conseguia subir as escadas para chamar a sua amiga, em seu quarto. Parou no meio do caminho e se pôs a pensar como era parecida com um pássaro em sua gaiola, sentia-se presa, mas segura, já que não sabia como era a sensação de voar." O Destino de Irene

⁠"Eu estava presa dentro de uma gaiola de plástico e eu sabia quebrar aquela prisão, mas, todas às vezes que eu tentava e estava quase conseguindo, eu acordava dentro do sonho, em um outro sonho, e voltava a fazer tudo de novo. E quando eu estava prestes a conseguir sair de novo, pimba! Eu acordava dentro do sonho e reiniciava tudo de novo. Foi a coisa mais estranha que eu já sonhei na minha vida". O Destino de Irene

⁠O leitor sempre será feliz na história que tanto se encaixa

⁠São Paulo

Aquele que mora na cidade de São Paulo e não fala sozinho, é louco.

⁠Na imensidão da natureza, experimento a fusão da minha essência com a divindade.