Literatura
Sabia que um livro não era só um livro. Tudo tinha um significado. Havia uma teia invisível que conectava as palavras. Era como magia.
Se Deus disse que eu posso,eu posso....
Logo os cinzas da vida vão embora e dão lugar para um lindo amanhecer....Com Deus do nosso lado faremos proezas,Nele eu sei que sou,sim eu sou em todas estas coisas ,mais muito mais do que vencedor."
Tempestade
E corrupia o seu ser
Por entre a brisa,
E feito as flores
Cristalinas, o sol
A brilhar, em sua face.
Diamantes a serem lapidados,
Palavras de poeta
A serem cortadas,
Até chegar a sua
Perfeição. O tempo
No olho dos filósofos,
E uma maré de
Solidão no espaço.
Os homens gostam das mulheres que escrevem. Mesmo que não o admitam. Uma escritora é um país estrangeiro.
Escreve-se sempre para dar a vida, para liberar a vida aí onde ela está aprisionada, para traçar linhas de fuga.
É a falta de noção do que estamos experimentando quando o vivenciamos que multiplica as possibilidades de escrever.
NEGRA MULHER
No rosto negro da negra
Pude ver estampado o sorriso
Aquela negra mulher
É de fato um paraíso
Quando a vi fiquei encantado
Confesso que apaixonado
Os olhos da negra
Deixaram-me extasidado
Quando vejo a negra passar
Fico bobo, não me controlo
A cadência, seu jeito de olhar
Essa negra eu carrego no colo
Os cabelos negros da negra
A cintura, os lábios carnudos
O perfume, o seu jeito de ser
Essa negra me leva à loucura
Conheci essa negra na rua
Tão linda maravilhosa
Essa begra cor da noite
Faz parte da minha história
Negra igual a essa negra
Confesso que não conhecia
Essa negra é minha princesa
Essa negra é minha alegria.
Há uma coisa que tenho feito muitas vezes ultimamente: olhar- me ao espelho. Em certos dias, chego a não me considerar real, tenho a impressão de que não é a minha imagem que está ali a meio metro de distância. Tenho de desviar o olhar. Volto a olhar para meu rosto, para meus olhos. Tento ver o que que meus olhos dizem... O que sou. Que razão me trouxe aqui.
Trecho do diário o de Miranda
(20 de Novembro)
Livro: O Colecionador - John Fowles
Acontece vermos de relance as cegonhas no horizonte, a brisa traz seus gritos triunfais e lamentosos, mas um minuto depois, por mais que você esquadrinhe ansiosamente o azul distante, não verá nem sinal delas, e não ouvirá um som sequer – exatamente assim as pessoas, com seus rostos e falas, passam de relance por nossa vida e se afundam em nosso passado, sem deixar mais do que ínfimos vestígios de lembranças.
A vida é tão bela que a mesma ideia da morte precisa de vir primeiro a ela, antes de se ver cumprida.
E bem, qualquer que seja a solução, uma coisa fica, e é a suma das sumas, ou o resto dos restos, a saber, que a minha primeira amiga e o meu maior amigo, tão extremosos ambos e tão queridos também, quis o destino que acabassem juntando-se e enganando-me...
Eu gosto de livros. Eles são quietos, dignos e absolutos. Um homem pode vacilar, mas suas palavras, uma vez escritas, resistirão.
Feita com tamanha excelência que os deuses duvidariam de que ela não era um deles. E todas as ciências eram incapazes de explicar porque, ao sorrir para mim, o mundo parava, em uma espécie de anestesia vital. Só teus lábios tinham razão. Ah, merda! Você é mesmo a razão de qualquer poesia existir.
"Vocês sabem, estou triste. Eu desejo ardentemente uma esposa que me dê carinho, uma companheira para quem eu possa mostrar o verdadeiro homem que sou. Mas quem sou eu para falar, não é? A vida, como uma roda gigante, continua girando, e o romântico permanece firme, sempre de pé, resistindo às voltas do mundo. Existe uma sintonia do coração, um anseio profundo de se expressar, de mostrar para aquela mulher especial que ele é romântico, não por capricho, mas por sua essência, pelo que ele verdadeiramente é."
