Linhas
Novas linhas
Tudo em minha vida é muito intenso
Tanto a felicidade quanto a tristeza
Se estou feliz, estou extremamente feliz
Se triste, estou lamentavelmente triste
Todos os amores que passaram em minha vida
Deixaram marcas, cicatrizes hoje.
Acho que algumas pessoas não nascem para a felicidade
Vão passando e deixando pegadas no caminho dos outros
Eu sou assim, sem rumo, sem alma
Passando e deixando marcas também
Olhando a minha frente e vendo os passados modificados
A evolução dos que deixei
E eu? A procurar o meu lugar no mundo
As vezes penso que não existe esse lugar
E vou deixar mais pegadas no caminho
Marcando as pessoas com a minha intensidade
Deixando as pessoas por minhas futilidades sentimentais
Sem equilíbrio e desequilibrando
Deixando meus passos, olhando para trás
Me sentindo sem rumo e vazia, livre.
Com a liberdade que me faz errar
Talvez eu tenha acertado sem saber
Só sei que hoje rasgo outra página
Pois virá-la não é o suficiente
E escreverei novas linhas, livres linhas.
Nada mais te diz respeito
E no meio de tanto tempo,de linhas incertas escritas,aprendi que não vale tanto a pena. Em meio a minha clareza,eu faço disso um relicário. E me surgiu a certeza de que nem o infinito é eterno,e que no meio de tantos pensamentos,tantos devaneios, descobri qual era realmente o problema,meu problema,era você.
Sigo o caminho em que nossas linhas não se encontram.
Onde a saudade deu lugar à mágoa e não há nenhum rancor.
A tormenta finalmente passou e os anos seguem em seus dias.
Ainda tenho alguma dificuldade em dormir.
Depois de muito tempo eu ouvi o seu nome.
Pareceu-me uma notícia estranha, dessas de morte de um desconhecido.
De qualquer maneira não me diz respeito.
Pois, você nunca mais retornará à vida que um dia perdeu.
Imprescindível diagnosticar todas as linhas tortas e aquelas palavras engolidas a seco. Tem dias que o paradigma é ser ruim, e duram além do próximo amanhecer. Tem vezes que perco a glória dessa existência ínfima. Tanta subjetividade para nenhuma certeza. Respostas que não existem são esperas cheias de ilusão.
Escrevo pra destrinchar o que eu penso, e em algum verso pode até ser que te entenda.
As palavras doem pra sair. Parece justificativa para a pouca frequência, mas é que a felicidade não permite intervalos. Todas as vezes que escrevo sou triste. Extensão de tudo que não sei falar e que tu nunca quis ouvir por medo de saber.
Só o que tento querer é mais de você, mas tropeço no silêncio que criou pra me afastar, ao mesmo tempo me prender, sujeito a ignomínima da ingenuidade em não saber o que fazer. Em tanta instabilidade enevoa-se os sentimentos. Se eu devo esperar, vai doer saber. Quis fazer parte da redenção, mas quase todos os dias acabam em desilusão.
Me sinto preso em parágrafos sem fim, e tudo que não foi dito corrói a dor até perder a sensibilidade. Talvez meu futuro seja relembrar. Buscar sentidos sempre tirou minha paz, mas não consigo ignorar. Se é mais do que consegue explicar, é só dizer, estou aqui pra você. Só não vamos falar em prioridades, meu amor… O orgulho já me abandonou também. Viver no por enquanto é muito menos do que preciso.
Essas palavras não eram pra você, mas já não há como evitar.
A gente tenta fazer o futuro chegar logo escorregando em linhas de um
livro qualquer. Então, mergulhamos profundo, vivemos anos em segundos;
naquelas linhas que têm um ponto final (duvidoso). Mas ao erguermos a
cabeça é história sem linhas que retorna, é uma história com três
páginas: ontem, hoje e amanhã. É página hoje a que você vive, é hoje que revivemos todos os dias, é hoje que o amanhã transforma em ontem.
É hoje. E não dá pra ficar ansioso pelo fim da história já que uma
página nova surge cada dia, a cada aceitação e a cada renúncia. Ocupamos
as nossas mentes o dia todo, e apenas um dia se passou. Mas, quando o
amanhã tem algo pra nós, hoje e ontem é tudo a mesma coisa, porque é
amanhã que nos espera.
Temos manias, gírias e amigos; temos "tudo" e ainda assim somos movidos
pelo que nos falta. Temos livros, temos sonhos, coragem e força e ainda
assim nos fazemos fracos. Temos fé, temos lágrimas e risos; e ainda
assim poupamos as nossas faces das expressões felizes, e das tristes
(por medo, talvez). Temos amores e planos, temos tempo em dias e em
anos... O que não temos é tempo pra perder assim à toa, e ainda assim é
isso o que fazemos. Perdemos tempo em segundos... E a falta que nos move
é presença noutro lugar, e é viva. A falta que marca o vazio em nós
passou em nossa frente, mas continua sendo falta porque a presença não
consegue satisfazer. Não consegue, pois tudo o que temos é hoje, e isso é
pouco demais.
Já escutei historias
tentei fazer as minhas
ocupei linhas
li e reli
menti e vivi
menti e as tornei verdade.
As cores de dezembro
Manhãs tecidas de sol,
costuradas com as linhas do tempo
e as agulhas das horas,
que levam às tardes bordadas com
todas as cores de dezembro
- o mês que carrega em suas entranhas a mais
doce e inigualável espera:
O “há de vir” do novo!
O novo que se repete há mais de 2000 mil anos
Mas é sempre novo!
Tem cheiro e fragilidade de recém-nascido,
e cores da aurora que mal acaba de nascer
e já se despede para que a noite
carregada de mistérios
e segredos, acalente, embalando num sonho
inocente o mais famoso rebento da humanidade...
JESUS!
Isis Dumont
28/10/2011, às 10:58h
Escrevendo o amor
Olho para este papel e vejo nele
Linhas
Canetas
Letras
Mas só consigo escrever uma coisa
TE AMO
E nesta inconstancia do meu ser
vou sendo linhas contadas
Entre frases e poesias
Para quem encontrar
LER......
Escrevo poesias. Escrevo algumas linhas. Quando vejo o papel, eu reparo que na verdade é um espelho. Nele encontro tudo: menos a minha face.
E o motivo de estar gastando essas linhas é o mesmo de sempre: saudade. Ela estar se tornando uma das minhas melhores amigas. Não que eu goste dela aqui do meu lado, mas o que fazer? Ela gosta de mim… Mas hoje eu escrevo a ti, passado. Escrevo a ti, pois se juntaste com a saudade e me atormentas todos os dias e noites. Tu estás querendo tomar o lugar do meu, não tão bom, querido presente. Não entendeste ainda que seu tempo já passou? Por isso se chamas passado. Pois passou. E o que passou, passou. Não tem volta. Então se vá, passado. Vá para bem longe. Vá para o seu lugar; de preferencia longe de mim.
PALMA DA MÃO
Eu não conheço a palma da minha mão.
Entre tantos cruzados de linhas,
E mais de um veio principal
Onde descambam as águas dos meus dias.
Não tenho noção do que seja a palma da minha mão,
Reconheço, e já é volumoso
As coisas que toco, a embaralhar meu destino.
Reconheço, quando a espalmo frente aos olhos,
Alguns poros suados, o anel centenário,
A cor, que coincide com a cor do meu corpo inteiro.
Na aventura a que me lancei,
Em me procurar e me achar,
Em algumas partes de mim deu pra ver
Outras nem que eu virasse o mundo o contrário
Daria para medir, saber, esboçar.
Alguém, como eu, desconhece, numa vista frontal
O seu crânio, seu cabelo, tal como tal, são?
Ou conhece seus buracos
Que só na cabeça contam-se sete,
Afora os outros por onde se mete
Nosso temor, dizer explorar.
E os seus encontros de mãos e pernas,
Como uma árvore, quem conhece?
O por trás todo, ninguém sabe o que é.
Sabemos dos outros, também minúcias,
Nada de definido se sabe
O que conhecemos de nós mesmos
Também os ouros conhecem,
E somos mais conhecidos por eles,
Do que por nós, da mesma forma inversa.
Se por fora de nós pouco sabemos,
Imagine um devaneio por dentro.
_________________
naeno*comreservas
PICASSO
Quem observa a invenção de Picasso
Ver linhas, curvas, traços, compasso.
Sente a ligadura de pontos, a largura
Do corpo desproporcional e ver algo
Incomum na terra, uma paz desenhada.
Ele como que escancara o consciente
Mostrando à vista o inconsciente
Pelos homens tão temidos, uma aquarela.
Quem ler Picasso ver a genialidade
Comum dos escolhidos e sente a dimensão farta
Do juízo agoniado pela maldade.
A idade da razão soterrada no alvoroço
Ou a comoção manifesta ao coração,
Como se não fosse ele, mas dele toda a razão.
Quem determina o caminho
Por onde se esvai os pincéis, é Picasso
E por se saber, foi o que foi, é o que é
Um gênio que ainda não foi enterrado
Posto que ainda não morreu
E certamente nunca morrerá.
naenorocha
Queria desabafar, não em você, mas com você. Deixar transparecer essas linhas que me apavoram e que ao mesmo tempo me definem, deixar tudo ir embora, quebrar a corrente que me aprisiona logo pela raiz e destruir o desespero, calar o silêncio que grita.
PALMA DA MÃO
Eu não conheço a palma da minha mão.
Entre tantos cruzados de linhas,
E mais de um veio principal
Onde descambam as águas dos meus dias.
Não tenho noção do que seja a palma da minha mão,
Reconheço, e já é volumoso
As coisas que toco, a embaralhar meu destino.
Reconheço, quando a espalmo frente aos olhos,
Alguns poros suados, o anel centenário,
A cor, que coincide com a cor do meu corpo inteiro.
Na aventura a que me lancei,
Em me procurar e me achar,
Em algumas partes de mim deu pra ver
Outras nem que eu virasse o mundo o contrário
Daria para medir, saber, esboçar.
Alguém, como eu, desconhece, numa vista frontal
O seu crânio, seu cabelo, tal como são?
E conhece seus buracos
- só na cabeça contam-se sete-
Afora os outros por onde se mete
Nosso temor, dizer explorar.
E os seus encontros de mãos e pernas,
Como uma árvore, quem conhece?
O por trás todo, ninguém sabe o que é.
Sabemos dos outros, também minúcias,
Nada de definido se sabe
O que conhecemos de nós mesmos
Também os outros conhecem,
E somos mais conhecidos por eles,
Do que por nós, da mesma forma inversa.
Se por fora de nós pouco sabemos,
Imagine um devaneio por dentro.
O interessante é que sonhamos passar anos na mesma página, lendo as mesmas linhas e decorando as palavras... Ai o livro nos faz mudar, esquecer o que já foi lido e continuar. Mas depois, para assombro do leitor, ele retoma o que foi dito, por quê? Será que não já estamos em outra sintonia, em nova 'página eterna'?
- O futuro é algo incerto ? Mentira , o futuro é algo tão certo , escrito nas linhas em que nenhum homem pode ler.
