Linha Reta e Linha Curva

O CONTORCIONISTA SEM CORAÇÃO

Ei-lo, o jovem magro que se curva no tablado,
dobra-se todo, contrai suas juntas e cotovelos,
na juntura de seus ossos, o esqueleto arcado,
encolhe-se a se retrair dos pés até os cabelos.

Ei-lo, a se contorcer, entrar na caixa quadrada,
e dentro dela, a sua pessoa se tornar delgada.
Seria crível que ali coubesse toda sua arcada
constrita numa lata igual sardinha e achatada?

Ei-lo, que fui achá-lo assim todo comprimido
num ínfimo espaço, apenas um pequeno vão
a ser preenchido com algum membro de fora.

Ei-lo, que caberia nela ainda para ser contido?
Isso eu indaguei ao contorcionista nessa hora:
frisou que naquela fresta iria por seu coração.

Do seu Livro "Sua Majestade, o Circo Lírico" - 2018

O Brasil é o país do gênio prematuro, degradado em
bobalhão senil logo na primeira curva da maturidade

A verdadeira luta é aquela em que o perdedor se curva para agradecer a batalha que serviu para o seu crescimento. O vencedor, nem sempre será agraciado pela conquista, mas pelo entendimento de que lutar é sinônimo de bravura e não de comemoração.

⁠" Senti uma dor de amor
amor que dói não é nada
mas seja lá o que for
é como uma curva quadrada. "

⁠"O alarmista é precipitado por natureza, entra forte em qualquer curva e conduz a toda velocidade nas retas, na certeza imprudente da infalibilidade"

⁠Humilde é aquele que, mesmo na mais simples condição, não se curva à inveja e cumpre firme seu papel diante da vida e, se porventura, vem a tornar-se o maioral, não se orgulha disso, mas se alegra do êxito de cada papel neste mundo.

⁠A Taça

Lá bem longe, onde o horizonte descansa e o vento faz a curva e a vista nunca alcança e imaginação descreve, tem uma cidade e no seio dela há um mercado que vende todas as intenções.
Há cheiros saborosos, paladares indescritíveis e ideias nunca despidas e negócios sem questão de pendências.
As portas se abriam ao último vento frio das madrugadas e se encerravam ao findar e ao tremular a última questão.
Junto ao burburinho ela adentrou a procurar algo mais que o destino guardara e o desejo não lhe proporcionara. Revirou não encontrou e na saída viu uma velha maltrapilha com uma taça cravejada de pedras preciosas, bordada com filigranas de ouro.
Teve piedade e se condoeu por ela, velha, sozinha e na sua bagagem somente a taça.
Foi depositar uma moeda em seu xale esparramado pelo chão e a velha sussurrou.
— Não preciso de esmola.
— Então me vende esta taça quanto custa? Quero ajudá-la.
— Quero uma morte digna, um teto cheio de palavras amorosas, ouvidos curiosos para que eu possa contar minha viagem e mentes sem julgamento para desdobrar minha bagagem.
— Mas o que esta taça guarda em segredo para que eu possa levá-la e a você em minha história?
— Se beber o que ela contém, terá a solução de todas as suas perguntas.
Respostas que nunca achará em livros e a inteligência de ninguém vai verbalizar para acalmar seu coração.
— Vou pensar, consultar as entrelinhas, volto logo.
— Estarei aqui, pode ir à diversidade desse mercado que não vai preencher seu coração.
Caminhou lentamente de coração vazio entre as sedas macias e esvoaçantes do mercado. Não se encantou com as suas cores alucinantes.
Colocou nos dedos anéis fabulosos de pedras facetadas e lapidadas mas que não contornavam nem de longe as curvas de sua insatisfação.
Observou os mágicos, mas sabia de todos os seus truques. Comeu quando o estômago desejou, mas não houve surpresa no seu paladar.
Sentiu o perfume absorvido de toda a ciência e alquimia, mas seus cheiros não descortinam nenhuma lembrança.
Ficou cansada, tinha que voltar, sua ausência estava expirando, voltou à velha:
— Eu compro esta questão.
E foram para casa e a viagem apenas começou.
Todas as manhãs, em sua cama profundamente macia em sua tenda com tudo o que era sua conquista, abarrotada de troféus dependurados e perfumados e os dedos cheios de anéis diplomados, bebia da taça e sua mente se abria, clareava e tinha a solução de todas as questões.
Mas o tempo soprou e as dunas mudavam de paisagem e o que era ontem, hoje tinha outra face e o que era absoluto ontem, hoje de nada valia e as questões iam e vinham, passavam mas não encontravam repouso, resolução não terminavam, caiam feito goteiras, cada dia em lugar diferente.
Ela se irritou; tudo tinha que acabar. Queria um mundo soprando fresco em sua face, absoluto, sem discussão de nada.
Foi à velha reclamar.
— Bebo da taça velha, todos os dias e quanto mais bebo mais goteiras perturbam minha calma, você iludiu meus pensamentos e minhas melhores intenções, onde mora a solução finita de todas as minhas angústias?
— Você tem que beber da outra taça.
— Onde está a outra taça?
— Eu bebi tudo o que nela continha e a manuseei tanto que ficou gasta, fina, transparente, trincou as bordas e a haste
esfarelou e virou areia que o vento do deserto sopra.
— Velha você me enganou e me vendeu ilusão. Qual a verdade que mora nesta taça ou vai me vender à prestações? Vá ao deserto agora e diga ao vento para juntar todos os fragmentos e monte outra taça porque eu quero beber dela.
— Isto é impossível! Não posso recolher palavras de uma vida, não posso relembrar de todos detalhes. Na verdade tudo que bebi habita comigo, me escute.
— Não tenho tempo.
— Então não tem sabedoria, "o saber” leva tempo saber: é uma consulta longa e o diagnóstico, a conclusão, é sem tempo exato.
— E o que faço com a senhora, a jogo nas esquinas?
— Eu sou taça, a sabedoria que você tanto procura não vai acalmar suas decisões e não vai ser taça se não me escutar. Vai ser areia triturada do deserto e nem vai saber onde ficar quando envelhecer: vai vagar, perambulando, rodopiando feito areia sem dar a ninguém o seu recado.
Tem que reescrever e solucionar todos os dias. Todas as horas. E o mundo vem, pisa em cima de suas intenções e você novamente reescreve. Deixa seu rastro. Sua Verdade. Sua Sabedoria. Sua persistência.
Por que quem vive muito, rejuvenesce nos ouvidos de quem escuta.
E o ou vinte amadurece.
Alcança cheiros, sabores, paladares indescritíveis, amadurece na procura e aprende que além dessa taça existe outra e esta não está à venda mas dela todos podem beber se você tiver fé na sua sabedoria.
Dentro dela há a esperança que encurta todos os caminhos.


Livro: Não Cortem Meus Cabelos
Autora: Rosana Fleury

Eu olho para você e vejo sua beleza, em cada detalhe e em cada curva do seu corpo.

UM SENTIMENTO POÉTICO
O sentimento poético,
Do riso cínico e do choro patético,
Tateia na curva sob o olhar cético.
Nas noites cinzentas do pensamento ético.

A mentira tem mira no condão do discurso.
O rio é o mesmo navegando em seu curso.
A corrupção e a ganância miram a larva e o recurso,
É o velho e o novo no mesmo percurso.

O sentimento desnuda a alma miúda.
Chora a face sisuda da desavença bocuda.

É um sentimento profundo clamando o amor,
Enrolado na mente com pétalas de flor,
É uma luz, é um sonho. Um afago consolador.
De um mundo mais justo e mais promissor.

Que a paz e a esperança
tenham um novo amanhecer.
Na batuta do tempo
e no seio do poder.
Élcio José Martins

a garça
estrangeira parque d’água
equilibra-se
na madeira arcada
de mangas
tece
de curva e pescoço
o ninho estranho
atrás da casa toda
água é lama
e a deusa
branca
torna-se galho
pelos calcanhares
o pássaro olha
a criança que rasga coxas
caule acima
atrás de rasgar a pele da fruta
depois de seis meses de espera
os bichos se encaram
o pássaro firma, cúmplice
sabem
que é papel dos velhos
cochilar durante os furtos

Quando eu paro pra pensar, é você
A curva de meus sorrisos, é você
O doce dos meus beijos, é você
O calor dos meus abraços, é você

Um dia na chuva, lembro, é você
Uma noite de estrelas, é você
Um fim de tarde, ao sol, é você
Na madrugada, sorrio, é você

E se os sorrisos não sorrirem mais
E se os beijos não beijarem mais
E se o calor não aquecer mais

Caio na chuva, sorrio, e penso
Lembro com as estrelas, e ao sol
Tudo foi, é e, sempre será você

⁠⁠A vida é uma louca viagem onde muitos se perdem na curva da ignorância!

Persista!
Se o plano der errado, retome as ideias, trace novas estratégias. É apenas uma curva... não o fim da linha.

Na minha poesia viajo mais rápido que à luz, a ponto de me ver nascendo em uma curva do espaço tempo.⁠

Medo
Medo da chuva,
Medo da curva
Medo da água turva.

Medo da estrada,
Medo da escada
Medo da voz calada.

Medo do dia,
Medo da pia
Medo da noite que esfria.

Medo da dor,
Medo do amor
Medo do coração que guarda rancor.

O amor que sinto por ela é igual curva sorriso de um gráfico cheio de significados.

Se até os deuses aplaudem o seu sorriso quem sou eu para não aplaudir?
Fico de pé para cada curva da mulher que você é, e para cada pedaço de luta que fez você ser assim: uma menina gigante carregando muito não, mas acreditando no sim.

Se você trabalha pelo bem e para o bem, não tem porque temer a curva. O caminho que vem levará você ao melhor destino...

Caminhos

Os caminhos por onde andei,
Já não são os mesmos que eu quero andar,
Em cada curva que eu derrapei,
São memórias vivas que me fizeram chorar.

Memórias profundas de dificuldades,
Sofridas durante a grande jornada,
Lutas travadas na face verdade,
Lutas,que me livraram da grande cilada.

Nessas lutas,quase fui vencido,
Pela astúcia de tal cilada,
Sorte, que sempre fui destemido,
Jamais fugiria da luta armada.

Um guerreiro não se abala com porradas,
Necessário muita dificuldade para fazê-lo desistir,
Arcos e flechas,catapultas e espadas,
Uma linda história à construir.

Uma guerra só é terminada,
Com aniquilação ou rendição,
Um guerreiro defende a sua amada,
Com todo o sangue do teu coração.

Um guerreiro é como montanhas,
Enfrenta firme todas as diversidades,
Tempestades geladas e estranhas,
Podem por em risco a liberdade.

Liberdade de todo o pensar,
Liberdade do amar e lutar,
Liberdade do sonhar e acreditar
Liberdade em poder realizar.

Lourival Alves

A força que habita em mim, não se curva ao vento, ela é o próprio!