Linguagem
A matemática é muito fácil, aquelas fórmulas engessadas subestimam minha inteligência. Bastando-me decorar algumas delas e a tudo se resolve. Com a linguagem, sou criativo, pois nunca estou pronto e acabado, assim me posiciono como um ser vivo e atuante, transformo e sou transformado.
A arte por liberdade tem sempre o papel fundamental de dialogar na contemporaneidade com o tudo aquilo que a sociedade publica e privada sabe, percebe, silencia, se acovarda e não diz.
Dizem que os cachorros não falam. Eu discordo disso, cachorro fala sim. Os humanos é que não conseguem entender, já que nem todos são fluentes na linguagem do amor.
Falamos das coisas como se elas fossem as próprias coisas e nem percebemos o afastamento que se cria entre o que falamos e o que existe.
Vivo roubando bem mais de mil palavras de meus pensamentos para no final encorajar um breve suspiro frente ao tamanho sentimento. A timidez por certas horas me devora. Não há como sempre falar com o coração. A indecisão faz parte da linguagem e do fugaz movimento contrario a tudo que se quer ser e viver.
Considero as mãos uma extensão do coração e da mente: é com as mãos que ilustramos o que dizemos e sentimos de uma forma mais honesta do que as próprias palavras.
Antropomorfizaram tanto a Deus que "Ele" virou um mortal a ponto de sentir ódio e arrependimento. Quanto se tenta definir Deus pela pobre linguagem humana, cometem-se muitos desatinos!
Não gosto da arte contemporânea escancaradamente politica acredito na sutil criatividade e na inteligente inventividade de todo verdadeiro artista.
A arte que se expressa de forma sutil e inteligente é um dom e uma dadiva dos céus na comunhão plena da linguagem entre o criador e o artista a qualquer tempo, momento e situação.
A verdadeira arte nos cobra diuturnamente posicionamentos, cores e palavras muito mais que a necessidade financeira para pagarmos as contas de nossa cultura.
Aquele que sabe fazer conta não é um verdadeiro artista, talvez no minimo um economista criativo ou um inventivo matemático.
De que é feita nossa literatura? De obras-primas? A resposta é, mais uma vez, não. Mas quando um livro original é escrito – não aparece um há mais de um ou dois séculos –, os homens de letras o imitam, isto é, o copiam de maneira que são publicadas centenas de milhares de obras tratando exatamente dos mesmos temas, com títulos um pouco diferentes e combinações de frases modificadas. Isso os macacos, essencialmente imitadores, devem ser capazes de realizar, com a condição não obstante de que utilizem a linguagem.
*Toda a nação troça das outras e todas têm razão.
*A música exprime a mais alta filosofia numa linguagem que a razão não compreende.
*Na verdade, só existe prazer no uso e no sentimento das próprias forças, e a maior dor é a reconhecida falta de forças onde elas seriam necessárias.
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