Lápis
Tudo que um homem precisa
Uma folha branca é tudo que um homem necessita para apagar o seu passado e escrever o seu futuro. Um lápis e uma borracha, é tudo que precisa para que ele tenha a humildade do rascunho. Uma caneta, é o que precisa para que seu futuro, passe do sonho à realidade.
Quando Eramos Apenas Letras De Sonhos Em Papel.
Tenho o dom
de transformar
sonhos em realidade!
E como em todos
os meus sonhos você está…
Eu te convido para vir visitar-me!
Não se acanhe…
Chega sem medo.
Porta sempre aberta para você.
Tem aconchego.
Eu já fiz o cenário…
Antes!
Quando o trouxe e o desenhei
Com pontas de lápis de cor.
Pode entrar…
Meus lábios já sorriem
e desejam muito te beijar.
Comprovar a
doçura dos seus beijos
Quando éramos apenas …
Letras de sonhos em papel.
Quando criança desenvolvi o hábito de escrever de acordo com o que eu estava sentindo, se estava feliz o lápis corria solto e leve, se concentrado as letras ficavam redondinhas, se com preguiça quadradas, se com raiva apertava o lápis no papel e o texto saia com linhas grossas e escuras, se tivesse que escrever com um lápis agora rasgava a folha com certeza.
A sua verdade é que te conduzirá aos caminhos certos. Tape os ouvidos pra quem não sabe nada a teu respeito e abra o coração para aquele que já escreveu com lápis de colorir a sua linda trajetória.
desde criança, atuar sempre foi minha paixão,
e entrar em um palco e apresentar uma peça de teatro,
sempre foi o meu sonho,
sempre amei interpretar,
e nas aulas de redação,
poesias,
artes,
eu sempre amava, e dava o meu melhor,
e aquele mundo mágico me encantava cada vez mais,
mas, não disse que sou boa nisso
disse que gostava muito,
e até hoje,
o lápis e a folha sempre está nas minhas mãos
as poesias saem de mim como o ar fresco das manhãs
E através dela hoje consigo me expressar,
poesia pra mim sempre foi esse mundo mágico,
em que sempre sonhei,
e o teatro, faz parte de tudo isso,
as peças , as interpretações, os musicais,
não passam de uma grande poesia,
uma grande obra de arte para mim
Os estudantes
Estudantes mendigando carona ao motorista de ônibus,
Que fechou a porta na sua cara, e na face do futuro da nação,
Este sequer recebe direito o salário de quem o subordina,
Diz muitos que dar carona a estudantes não é obrigação…
Nas mãos de alguns estudantes, caderno, livros,
Em seus bolsos (parecia vazio)
Quem sabe faltava lápis, caneta, borracha…
Eles tinham uma grande arma, o estudo
Os livros, a ideia, e quem sabe lá na frente
Façam a revolução.
Sou suficientemente ágil para perder tempo, a pensar.
O meu consciente tem uma certa tendência para a arte.
Tudo na vida é arte, A pobreza é a arte de sobreviver...
Sem mendigar.
Ser rico é a arte da sovinice e ocultação
da riqueza.Ser poeta é arte de criar,palavras rimadas;que
ninguém as lê...Porque neste mundo ,Todos se dizem, ser
poetas.
Pensar que uma ponte cai,ou que um comboio
pode descarrilar é a arte de desleixo, na manutenção dos
mesmos
É arte, fugir da ponte antes dela cair...Se se atirar ao mar...
É arte se souber nadar. mas se o tabuleiro lhe cair em
cima, é porque não teve arte de se desviar dela
É arte ver a maré subir (maré cheia) ou descer (maré vazia)
É arte, não ir nadar,sem saber ,assim como ir mergulhar todo nu
Ou em cuecas
É arte escrever ,para pessoas ,que não leiam,isto
A borracha pode até apagar a tinta, mas desgasta o papel. Pense bem em como vai escrever sua história.
CRÔNICA DO ESCRITOR
Um escritor e sua esposa discutem a relação.
Esposa: "Você não tem mais tempo para nós."
Escritor: "Como assim?"
Esposa: "Você só escreve!"
Escritor: "Não seja injusta."
Esposa: "Então me diz o que está fazendo agora?"
Vendo o lápis e o papel nas mãos, o escritor os larga e começam a namorar. O clima vai esquentando...
Esposa: "É tão sublime essa troca que poderia ser eterna."
Então, o escritor interrompe o ato e pega o lápis e o papel novamente.
Escritor: "Espera. Vou anotar isso."
Eu Posso
Eu posso erguer meu próprio caminho, seguir adiante sem medo ou lamento, vencer espinhos,
rasgar o tempo e moldar o destino, romper correntes,
sarar feridas,
e renascer das cinzas do vento.
Ultrapassar os muros erguidos, ultrapassar a dor, unir pedaços, ultrapassar o medo e ser maior.
Eu posso tocar o infinito,
eu posso ser livre no grito,
eu posso vencer o que há de mais aflito, ser coragem,
ser verdade,
ser sol,
ser.
Eu posso acender minha chama,
ser fogo, ser brasa.
Ser centelha e maré que inflama.
Ser tempestade que passa.
Ser quem sonha e quem ama.
Ser o voo que não se atrasa.
Eu posso trilhar novos passos,
ser coragem,
ser imensidão,
ser o sopro que toca o chão,
que rasga a escuridão,
ser a força do meu trovão.
Eu posso recomeçar do nada,
ser coragem,
ser imensidão,
ser o sopro que toca o chão,
que rasga a escuridão,
ser a força do meu trovão.
Eu posso acender minha chama,
ser fogo, ser brasa.
Ser centelha e maré que inflama.
Ser tempestade que passa.
Ser quem sonha e quem ama.
Ser o voo que não se atrasa.
Alice, ali sentada, escuta,
a conversa a prende, a alma desfruta.
"Se tudo se move e muda de estado,
O que somos nós, nesse vasto mundo traçado?"
O senhor aponta a estante ao redor, "Somos histórias, poeira e calor."
Mas eis que o tempo, cruel e astuto, sufoca a angústia, a torna um indulto.
E a jovem, agora, já não sente a ferida, segue, inerte,
confortavelmente entorpecida.
Eu sou o rio que flui contra a maré,
eu sou a semente que brota no asfalto,
eu sou o verso que o vento não cala,
eu sou o eco que ressoa no silêncio.
Minhas pernas são raízes, firmes, profundas,
minha mente, um pássaro que não conhece grades.
Eu sou o mapa e a bússola,
eu sou o sonho e o destino.
Céu estranho
A noite,
sempre nossa,
brilhou diferente.
Talvez, lá fora,
outros olhos
também nos vigiem.
Mas só a dúvida
nos oferece companhia.
Se um dia fui riso, se um dia fui pranto,
se causei a dor ou fui ledo encanto,
sou feito de falhas, mas sigo a lutar, errando, aprendendo, buscando acertar.
