Inútil
Eu sou mato seco, cachaça ralé, o lixo do beco de uma rua qualquer; e tudo mais o que for inútil e pegue fogo
Não há dúvida de que é inútil e prejudicial lamentarmo-nos perante o mundo. Resta saber se não é igualmente inútil e prejudicial lamentarmo-nos perante nós próprios. Evidentemente. De fato, ninguém se lamentará perante si próprio, a fim de se incitar à piedade, o que nada significaria, dado que a piedade é, por definição, o voluptuoso encontro de dois espíritos. Para quê, então? Não para obter favores, porque o único favor que um espírito pode fazer a si próprio é conceder-se indulgência, e toda a gente percebe quanto é prejudicial que a vontade seja indulgente para com a sua própria e lamentável fraqueza.
Resta a hipótese de o fazermos para extrair verdades do nosso coração amolecido pela ternura. Mas a experiência ensina que as verdades surgem apenas em virtude de uma pacata e severa busca, que surpreende a consciência numa atitude inesperada e a vê, como de um filme que parasse de repente, estupefata, mas não emocionada.
Cesare Pavese, in O ofício de viver
Somos livres para plantar a nossa história final...
Me sinto uma inútil quando vejo pessoas construindo um mundo mais maravilhante...
E quantas vezes me pego reclamando da vida...
Querendo mais e mais...
E se for algo difícil, aí é que eu quero mesmo...
Contentar com o que tenho é tarefa árdua...
Mas nem tudo é treva, é sonho, é paixão, é a minha eterna busca pelos momentos de felicidade...
E acredito que o Nosso Pai Maior nos testa a cada dia para provarmos que podemos, sim, fazer sempre o melhor...
Mesmo com as lombadas do caminho...
Com parede na testa...
Vamos juntos encontrando a cada dia um detalhe, uma centelha, uma esperança para continuarmos a viver na plenitude do amar...
Um quadro de minha existência mostraria uma inútil estaca de madeira coberta de neve, cravada, numa escura noite de inverno, inclinada e sem muita firmeza, num campo lavrado à beira de uma imensa planície.
Você jogou fora tudo que era precioso para você em troca desse poder inútil que você está prestes a perder!
Há dois tipos de dor: a que te deixa mais forte e a dor inútil, o tipo que é só sofrimento. Não tenho paciência para coisas inúteis. Momentos como esse pedem alguém com atitude, que faça o que é desagradável, o que é necessário... Pronto, acabou a dor.
Eu vi a inveja comprar o homem
Pro homem comprar algo inútil
Chega ser cômico e lógico
Vê que cê pode ser o próximo
Números de um código
Me diz, porque o ser humano é tão tóxico?
Às vezes a gente tem que valorizar as coisas não por medo de perdê-las, mas sim porque é inútil pensar em ficar sem elas.
"O meu esforço será sempre inútil porque, por mais que faça, acabarás por me escorrer por entre os dedos."
O orgulho disse: É impossível. A experiência falou que era arriscado. É inútil, disse a razão. Seja feliz, sussurrou o coração. Deus em silêncio pediu:Confie em mim e entregue tua vida em minhas mãos.
Uma fé é inteiramente inútil quando se une qualquer coisa a Cristo com respeito à salvação da sua alma. Você não deve somente depender de Cristo para salvação, mas deve depender de Cristo somente e exclusivamente de Cristo. Existem multidões de homens e mulheres batizados que professam honrar a Cristo, mas na realidade O desonram grandemente. Eles dão a Cristo um certo lugar no seu sistema religioso, mas não o lugar que Deus tencionou que Ele ocupasse. Cristo, exclusivamente, não é “tudo em todos” para suas almas. Não! É Cristo e a igreja; ou Cristo e os sacramentos; ou Cristo e Seus ministros ordenados; ou Cristo e a bondade deles; ou Cristo e suas orações; ou Cristo e a sinceridade e caridade deles, nas quais eles realmente descansam suas almas. Se você é um cristão deste tipo, eu também o advirto claramente que sua fé é uma ofensa a Deus. Você está mudando o plano de salvação de Deus em um plano da sua própria invenção. De fato você está depondo Cristo do seu trono, dando a glória que Lhe é devida a outro.
Água de palavras
Às vezes desanimo
e me sinto inútil
portadora de estranha
doença
de que servem esses
poemas
água de palavras
frutos nascidos
de loucas sementes
de que me servem
se são menos
que estrelas cadentes
se são volúveis
se são voláteis
se fogem das mãos
como pássaros de renda
melhor seria esvaziar
as gaiolas com que tento
apreender o tempo
melhor seria derramar
no mar
as minhas gavetas
tão cheias de fios
de noites cerzidas
melhor seria arrancar
de mim como erva daninha
essa linha que me descostura
e que me faz prisioneira
de miragens
Sinto raiva o tempo todo, todo ele é pouco e todo pouco é inútil. É inimaginável eu sem a raiva e eu sem o amor. A raiva eu nasci, o amor eu encontrei, da forma mais pura e mais exaltada. A raiva me completa, ou melhor, sou feito dela e completo por amor. É difícil ter controle sobre a mente que não se entende perfeitamente, se entende como louca e da loucura trás a reciprocidade eterna, de nunca viver para si mesma.
Indireta é isso: uma “não conversa” que só mostra a sua preocupação exacerbada (e inútil) em relação ao fato.