Imaginação
O quão mais aleatório for o valor de uma razão usada para gerar um novo resultado, mais dificilmente haverá um outro resultado semelhante a este.
Quando leio um livro, parece que aquela é a vida real e, quando largo o livro, é como se eu voltasse ao sonho.
Vaguei quarenta dias pela lua e vi de tudo que se pode imaginar.
Vaguei quarenta dias pela lua e sonhei de tudo que se pode sonhar
Vento, pássaros cantando, brisa do mar, folhas verdes, céu azul e uma janela - janela da alma? vidraça? um simples vão no imaginário?
Cachorro latindo, caminhão passando, coração a pulsar;
Teclas sendo pressionadas, respiração ofegante (ansiedade?);
Pequeno momento de percepção e reflexão na solidão criativa.
AQUELA IDEIA
Uma ideia que germina na mente é altamente contagiosa
Pode crescer para te definir ou, simplesmente, te destruir
Destruir sua noção de realidade ou imaginação
Pode tornar seu pijama ao alcance das minhas mãos
Seria a realidade um sonho?
Onde te encontro ao sentir as batidas do teu coração
E ao acordar pra vida tenho essa sensação
Que basta uma ideia absorvida com profusão
Para moldar toda minha realidade em ficção
Em meio a esse misto de realidade e sonho te vejo aproximar-se
Cada vez mais perto te percebo distante, e no calar-se
Tento correr ao teu encontro, mas me perco no caminho.
Buscando incansavelmente minha sanidade
Tento fugir, mas quando vejo já me aconchego em teu seio
Sem saber se foi real todo o desejo, a intensidade daqueles beijos.
Podia ser eu te segurando, mas eu ia cair e te derrubar junto. Porém, antes que você caísse também, eu ia te abraçar pra que você nem mesmo se aranhasse, e iríamos ficar rindo até que nós nos levantássemos e sentássemos, um do lado do outro. Eu cheio de areia e você rindo, rindo do jeito mais lindo do mundo, e enquanto você tirasse a areia das minhas costas rindo, eu ia me levantar, me virar pro mar e desenhar um coração na areia, então você viraria também e iria escrever o meu nome nele, enquanto eu escreveria o teu, passando uma flecha por ele depois. Eu pararia então por um instante e olharia teus olhos, teus lindos olhos… e pensaria na sorte que eu tinha por ter você comigo ao meu lado, você olharia pra mim e me daria um sorriso, então eu beijaria a tua testa e te abraçaria com todo o meu amor. Enquanto olhamos o sol se pondo, ali, à luz do sol, das estrelas invisíveis e ao som do mar, eu diria “te amo”, com uma explosão de adrenalina eu escutaria tua voz dizer de volta “eu também te amo”.
Eu não sei o que é. Pode ser vida. Pode ser morte. Ou pode ser um sonho. Eu posso estar te imaginando. Você pode estar me imaginando. Pode ser o purgatório ou uma falha na simulação em que estamos. Não sei. Por isso, decidi há algum tempo a meio que desistir e parar de procurar sentido nas coisas, porque a única forma de se viver nisto é aceitando o fato de que nada importa.
Mais valem as palavras de quem foi e voltou que as palavras de quem apenas imagina como a estrada é.
Vivemos a lei do achismo.
Subjugamos acontecimentos, ovacionamos pressupostos e convivemos com um ideal dos mais torpes chamado ilusão...
Quem se aproxima de mim vê apenas o que me cerca, a si mesmo, ou os inventos de sua própria imaginação – na verdade, tudo e qualquer coisa, menos eu.
Estávamos assim, frente a frente,
Eu e o meu eu lírico,
foi um intrigante discussão...
Há tempos que ele me cobra,
me intimida, incomoda.
Sua primeira pergunta...
Que tal transformar a dor em flor?
Eu cego, no meu ego, franzi a testa e respondi...
Não consigo falar, sem a mim observar.
Só sei falar de mim,
da minha própria dor, do meu desamor...
Meu eu lírico, triste, decepcionado,
Colocou-me contra a parede e propôs-me um desafio...
Tente, ao menos tente, seja o que vier na mente.
Aprenda a flutuar, ao escrever sejas tudo. Permita-se.
Antes que eu lhe perguntasse, nem mesmo deixou que eu falasse,
Transportou-me de mim mesma, a ser outras coisas,
a ter outros olhares. Olhe em volta! Veja os versos!
Dos poetas que admiras. Eu, o eu lírico, sempre estou.
Num poema sejas flor, no outro, um gato
ou qualquer outro bicho…
Seja uma dama recatada…
Em outro uma amante debochada…
Fale como se fosses um nobre Cavalheiro,
ou quem sabe sejas, um bêbado na estrada…
Criança, adulto ou idade avançada,
liberte-se e escreva sobre tudo!
Seja o que desejares, o que na escrita te inspirares!
Na natureza sejas tudo!
Fogo, água, ar, tempestade!
Sinta e seja todos os sentimentos,
para uma escrita intensa, fundamentada.
Fale de fé, com cuidado e respeito,
fale do bem e fale do mal.
Eu já sem fôlego, entusiasmada e o eu lírico?
Não parava, pois, era infinito o seu ser,
e queria a minha escrita ampliada!
Enquanto ele falava, eu fechava os olhos
e tudo imaginava.
Desejando que ele nunca mais se calasse.
E segui caminhado na imaginação da minha estrada,
passando por eles, todos os personagens,
que na caminho me esperavam.
À medida que eu andava, percebi,
eu e o eu lírico éramos um,
ele era tudoo que eu internamente desejava.
E todos os meus futuros poemas,
há tempos moravam em mim.
Eu acredito que as maiores virtudes de um escritor, são o estímulo, a provocação, e a capacidade de imaginação, que são transferidas aos leitores. Portanto, sair daquilo que lógico, do cotidiano e partir para a fantasia, a ilusão, a criatividade e o sonho, fazendo com que esses possam ser alcançados, mesmo que somente na ficção, isso dá um grande prazer na conquista.
Infância
O quintal de casa era o meu paraíso; sempre foi aquele mesmo lugar, mas nunca em minha imaginação, isso já fazia valer a pena cada segundo ali.
Minha mente frutífera, se compara a uma grande e frondosa arvore. Em cada galho, em cada folha há mil historias.
Porem quando tento escrevê-las, tenho um repentino bloqueio, as ideias fogem se escondem pareço não ser capaz de escrever nem um simples haicai. Talvez tentar registrar minhas ideias seja como por um herbicida. Mas, sei que minha imaginação é imarcescível que não murcha e continua imperecível, bem guardada.
Imaginações imaginadas
Pouco tempo antes;
Havia informações, mas uma quantidade inferior as de agora.
Parte, ficava por imaginar, adecorar, a esperar, a enfeitar.
Idealizações tamanhas.
Que não cabia na cabeça e explodia de felicidade, e alegria da espera.
Cingia a Vida, cheia de esperança.
Para os mortais comuns podia ser algo a mais, mas para outros não.
É pouco, muito pouco. Com suas próprias verdades não precisou descobrir, degustar.
Viver suas próprias verdades. Errar, lamentar, cair começar novamente.
Para aprender vivenciando.Essa parte do cérebro, que era a fabrica de ilusões, fantasias, esperança.
Não foi utilizado. Parte da alegria de estar vivendo.Perdeu a graça.
Como deixar escapar a graça pela vida, se a graça alimenta a vida.
Foi uma troca injusta. Se alimente de tudo, omais rápido que puder.
Para perder o seu próprio sentido do que é a Vida.
Tornou-se mais um vazio qualquer nesse vasto mundo de desilusões e sofrimento.
