Horror

Como o sangue se vê melhor nas luvas brancas, o horror se mostra melhor quando é cortês. Pelo que se relata, os nazistas, pelo menos alguns deles, distinguiam-se nesse papel. E todos compreendem que uma parte da ignomínia alemã esteve nisso, nessa mistura de barbárie e civilização, de violência e civilidade, nessa crueldade ora polida, ora bestial, mas sempre cruel, e mais culpada talvez por ser polida, mais desumana por ser humana nas formas, mais bárbara por ser civilizada. Um ser grosseiro, podemos acusar seu lado animal, a ignorância, a incultura, pôr a culpa numa infância devastada ou no fracasso de uma sociedade. Um ser polido, não. A polidez é, nesse sentido, como que uma circunstância agravante, que acusa diretamente o homem, o povo ou o indivíduo, e a sociedade, não em seus fracassos, que poderiam servir de desculpa, mas em seus sucessos.

Mas humildade não é uma coisa a ser cultivada. Virtude cultivada é um horror, não é mais virtude.

"Que horror é meter entranhas em entranhas, engordar um corpo com outro corpo, viver da morte de seres vivos "

E que fresco e feliz horror o de não haver ali ninguém! Nem
nós, que por ali íamos, ali estávamos. . . Porque nós não éramos
ninguém. Nem mesmo éramos coisa alguma.. . Não tínhamos
vida que a morte precisasse para matar. Éramos tão tênues e
rasteirinhos que o vento do decorrer nos deixara inúteis e a hora
passava por nós acariciando-nos como uma brisa pelo cimo de
uma palmeira.
Não tínhamos época nem propósito. Toda a finalidade das
coisas e dos seres ficara-nos à porta daquele paraíso de ausência.
Imobilizar-se, para nos sentir senti-la, a alma rugosa dos
troncos, a alma estendida das folhas, a alma núbil das flores, a
alma vergada dos frutos. . .
E assim nós morremos a nossa vida, tão atentos separadamente
a morrê-la que não reparamos que éramos um só, que cada
um de nós era uma ilusão do outro, e cada um, dentro de si, o
mero eco do seu próprio ser. . .
Zumbe uma mosca, incerta e mínima. . .
Raiam na minha atenção vagos ruídos, nítidos e dispersos, que
enchem de ser já dia a minha consciência do nosso quarto...
Nosso quarto? Nosso de que dois, se eu estou sozinho? Não sei.
Tudo se funde e só fica, fingindo, uma realidade-bruma em que
a minha incerteza soçobra e o meu compreender-me, embalado
de ópios, adormece. . .
A manhã rompeu, como uma queda, do cimo pálido da Hora.
. . Acabaram de arder, meu amor, na lareira da nossa vida,
as achas dos nossos sonhos.. .
Desenganemo-nos da esperança, porque trai, do amor, porque
cansa, da vida, porque farta, e não sacia, e até da morte, porque
traz mais do que se quer e menos do que se espera.
Desenganemo-nos, ó Velada, do nosso próprio tédio, porque
se envelhece de si próprio e não ousa ser toda a angústia que é.
Não choremos, não odiemos, não desejemos. . .
Cubramos, ó silenciosa, com um lençol de linho fino o perfil
hirto da nossa Imperfeição. . .

Políticos e eclesiásticos triunfando em horror, e a fonte ainda está lá para alimentar a nossa dor.

Não escrevo a lápis para não poder apagar o que foi escrito. Nada deve ser omitido.

"Aqueles que direcionam críticas em tom de ódio e deboche apenas querem afundar quem admiram, pois o que não tem valor não tem importância, não vale nada!... Nem tempo, nem críticas".

"Aquele que deu forma a este mundo o criou e estabeleceu como base o conflito". "Nunca se terá entendimento, pois de várias dimensões uma mesma coisa é formada". "Quem está com a verdade e a razão? Eu? Você? Ele ou ela?... Humm, todos nós!"

Deus sempre responde nossas preces,
mas quase nunca é a resposta que esperamos.

O medo não nos impede de fazer o que queremos. É a vergonha que nos impede de sermos o que somos.

Um homem sábio uma vez disse: "A felicidade é algo que deve ser buscado." Nunca entendi isso até estar morta. Quando está morta e presa em uma casa mal-assombrada, não há muito o que fazer além de esperar e esperar. E a espera, como outro sábio uma vez disse, é realmente a parte mais difícil do amor.

As pessoas vão acreditar em mim. Todos confiam em um guarda florestal.

Monstros de mentira nos fazem esquecer dos reais.

Você é o amor da minha vida. Estar em algum lugar com você, para sempre, em um lugar onde o tempo não existe, parece o paraíso.

O MAL CHEIRO.

ODOR.
FEDOR.
RANCOR.
HORROR.

O sangue seco
no chão
é feio,
mas não tem cheiro.

O chão
está cheio
de sangue seco
e do HORROR.

O sangue seco no chão
não tem cheiro,
nem o RANCOR
tem cheiro.

Talvez um cão
sinta o FEDOR.
Do RANCOR que cresce
frente ao HORROR
de um chão cheio
de sangue seco.

O FEDOR do medo
que cresce no coração
de quem vê todos dias
o chão cheios
de sangue seco.

Para o seu
HORROR.
Almas sem ODOR
vagam pelas ruas.
Estou cheio
de receio e de PAVOR.

Apesar de não ter cheiro
nunca acaba
o sangue seco
que enche as calçadas.

Fede a PAVOR
as ruas mesmo que limpas.
Fedem a RANCOR
que encherá o chão amanhã
com mais sangue seco.

Dante Locateli.

- Um brinde! Aos babacas! E às garotas que partem o coração da gente. E ao horror de perder sua melhor amiga porque você foi idiota o bastante para se apaixonar por ela.

Poema pintado é um horror, adornos matam a beleza interior. A simplicidade, sim! É um brado de amor... A naturalidade tem muito mais valor.

O MELHOR
É ver você
Aceito tudo
Menos te ver com alguém
Que ciúme louco
Que horror é se apaixonar
Parece que as noites não querem chegar
Parece que os dias não querem findar
Que maldade
Depois de tanto tempo
Séculos
Milênios
Te vejo de longe
Não quero dormir
Melhor é sentir
Sua presença
Perto
Bem pertinho de mim

Não consigo dormir... tô sofrendo de amor
que horror, que horror.

"Tenho horror ao pessimismo!
Minha ojeriza é tal, que nunca pergunto:
' - SERÁ QUE EU VOU?'
Ao invés disso, afirmo:
' - JÁ ESTOU LÁ!'"