Homem e o Câncer de Próstata

"Se o passado fosse apenas passado, não sentiríamos nenhum tipo de angustia ou coisa parecida. Passado é historia, e a historia de nossas vidas não pode ser negada ou esquecida. Doa a quem doer, vivemos e morreremos nesse mundo cão."

A maior sabedoria do homem é a necessidade de transformar pensamentos em ações e lágrimas em sorrisos.

O homem por ser racional, é capaz dentro do associacionismo, capaz de construir várias essências com postes de Pasárgada e caiadas de branco por fora e por dentro. Mas também é capaz de criar postes e muros fétidos se não fores capaz de, tão horrorizado, dobrar-se sobre as poucas certezas.

O homem sereno ama a vida que possui e não as coisas que têm.

"Como podeis vós comprar ou vender o céu, o calor, a terra? A Idéia nos parece estranha.
Se nós possuímos a frescura do ar e os espelhamentos da água, de que maneira poderá V. Excia. comprá-los?
Cada pedaço desta terra é sagrado para meu povo. Cada espinho luminoso do pinheiro, cada rio areento, cada bruma nos bosques, cada clareira, cada zoeira de insetos é sagrado na lembrança e na vivência de meu povo. A seiva que corre nas árvores lembra meu povo.
Os mortos dos homens brancos esquecem onde nasceram, já que vão passear dentre as estrelas.
Nossos mortos jamais esquecem esta terra magnífica, pois, ela é a mãe do homem vermelho. Nós somos uma parte da terra e ela faz parte de nós. As flores perfumadas são nossas irmãs; o cervo, o cavalo, a grande águia, são nossos irmãos. As cristas rochosas, os aromas das pradarias, o calor de nossos cavalos e o homem – todos são da mesma família.
Assim, o Grande Chefe de Washington, mandando dizer que quer comprar nossa terra, ele está pedindo demais a nós. Manda o Grande Chefe dizer que nos reservará lugares onde poderemos viver, confortavelmente entre nós. Ele será nosso pai e, nós, seus filhos. Pensaremos, portanto, na vossa oferta de comprar nossa terra. Mas, não será fácil. Pois, esta terra, para nós, é sagrada.
A água cintilante que corre nos riachos e rios não é só água, mas também, o sangue de nossos ancestrais. Se nós vendermos a terra, vós direis a seus filhos que ela é sagrada e que, cada reflexo das águas claras dos lagos fala dos fatos e das lembranças dentro da vida de meu povo. O murmúrio da água é a voz do pai do meu pai.
Os rios são nossos irmãos. Eles saciam nossa sede. Os rios levam nossas canoas e nutrem nossos filhos. Se nós vendermos nossa terra, vós deveis vos lembrar e ensinar a seus filhos que os rios são nossos irmãos e os vossos, e vós deveis doravante dar aos rios a ternura que mostrais para um irmão.
Sabemos que o homem branco não entende de nossos costumes. Um pedaço de terra parece, a ele, o pedaço da terra vizinho, pois é um estranho que chega, às escuras, e se apossa da terra de que tem necessidade.
A terra não é sua irmã, mas sua inimiga, e uma vez conquistada, o homem branco vai mais longe. Ele abandona o jazigo de seus avós e isso não o aborrece. Ele tira a terra de seus filhos, e isso não o aborrece. O túmulo de seus avós e o patrimônio de seus filhos caem no esquecimento. Ele trata sua mãe, a terra, e seu irmão, o céu, como mercadorias de comprar, a pilhar, a vender como carneiros ou pérolas brilhantes. Seu apetite arrasará a terra e não deixará nela mais que um deserto.
Não sei, nossos costumes são diferentes dos vossos. As imagens de vossas cidades faz mal aos olhos do homem vermelho. Mas, talvez isso pode ser porque o homem vermelho é um selvagem e não entende.
Não há mais lugar calmo nas cidades do homem branco. Não há lugar para ouvir as folhas caindo na primavera, ou para ouvir a zoeira das asas de um inseto. Mas, talvez, isso pode ser porque sou um selvagem e não compreendo. A barulheira parece estourar os ouvidos. E que interesse tem-se em viver se o homem não pode ouvir o grito solitário do corvo noturno ou o coaxar das rãs ao redor de um acude, à noite? Eu sou vermelho, e não entendo. O Índio prefere o doce barulho do vento, lançando-se como uma flecha sobre o espelho de um lago, e o aroma do vento, dele mesmo, molhado pela chuva do dia, ou perfumado pelo pinheiro mando.
O ar é precioso ao homem vermelho, pois todas as coisas participam do mesmo sopro – o animal, a árvore, o homem, eles dividem, todos, o mesmo sopro. O homem branco parece não lembrar do ar que respira. Mas se nós vendermos nossa terra, vós deveis vos lembrar que o ar nos é precioso e que o ar dá seu espírito a todos que ele faz viver. O vento, que deu a nosso avô o primeiro fôlego, recebeu, também, seu último suspiro. E se nós vendermos nossa terra, vós deveis separá-la e a ter como sagrada, como um lugar onde até mesmo o homem branco poderá sentir o vento, adoçado pelas flores dos pinheiros.
Nós pensaremos, portanto, na vossa oferta de comprar nossas terras. Mas, se decidirmos aceitá-la, eu porei uma condição: o homem branco deve tratar os animais selvagens como irmãos.
Eu sou um selvagem e não conheço outra maneira de viver. Vi mais de mil bisontes apodrecendo nos campos, abandonados pelo homem branco, que os abateu de um trem que passava. Eu sou um selvagem que não compreende como o "cavalo de ferro", largando fumaça, pode ser mais importante que o bisonte que nós matamos só para viver.
O que é o homem sem os animais? Se todos os animais desaparecerem, o homem morrerá dentro de uma grande solidão. Assim, o que aconteceu com os animais, acontecerá, brevemente aos homens. Todas as coisas dependem uma das outras.
Vós deveis ensinar a seus filhos que o chão que eles pisam é feito das cinzas de nossos avós. Dizei a vossos filhos, para que eles respeitem a terra, que ela foi enriquecida pelas vidas de nossa raça. Ensinai a vossos filhos aquilo que ensinamos aos nossos: que a terra é nossa mãe. Tudo que acontecer a à terra, acontecerá aos filhos da terra. Se os homens cospem no chão eles cospem sobre eles mesmos. Ao menos, sabemos isto: a terra não é do homem; o homem pertence à terra. Isto, nós sabemos. Todas as coisas são como o sangue que une a mesma família. Todas as coisas são dependentes. Tudo aquilo que acontece à terra, acontece ao filho da terra. Não foi o homem que teceu a teia de sua vida; ele não passa de um fio dessa teia. Tudo o que ele fizer para essa teia, ele o faz para si mesmo.
Mesmo o homem branco, com quem Deus passeia e conversa como dois amigos em comuns, não pode fugir do destino comum. Depois de tudo, nós, talvez, sejamos irmãos. Veremos. Há uma coisa que sabemos, e que o homem branco descobrirá, talvez um dia: é que nosso Deus é o mesmo Deus. Podeis pensar, agora, em possuir a nossa terra como quereis; mas vós não podereis. É o Deus do homem, e sua piedade é igual para o homem vermelho e branco.
Esta terra lhe é preciosa, e danificá-la é acumular de desprezo seu Criador. Os brancos também desaparecerão; talvez mais cedo que todas as outras tribos. Contaminai vosso leito, e vós sereis sufocados, numa noite, nos vossos próprios detritos.
Morrendo, vós tereis um brilho esplendoroso, ardente, com a força do Deus que vos trouxe até esta terra e que, em virtude de qualquer propósito determinado, voz fez dominar esta terra e o homem vermelho. Esse destino é um mistério para nós, pois não entendemos porque os bisontes são massacrados, os cavalos selvagens são domados, os refúgios das florestas impregnam-se da fumaça de muitos homens, e a vista das colinas floridas manchadas pelos fios que por elas passam.
Onde estão as noites? Desaparecidas. Onde a águia? Desaparecida. O fim da vida é o início da sobrevivência."

(Tradução de Júlio Geraldo Andrade Arantes)

[Carta do Cacique Seatle ao presidente dos Estados Unidos, Franklin Pierce – 1854]

Homem que é homem, não divulga pros amigos oque fez com a mulher isso é coisa de muleque..!!

Homens nunca entenderão as mulheres e as mulheres por sua vez nunca entenderão os homens...
Mais não é necessário que entendam e sim que se respeitem!

O homem é dono somente daquilo que cala, todavia será um prisioneiro do que fala.

A amargura consome toda a doçura do coração do homem!

O maior e pior fracasso é quando o homem não acredita em si próprio

A palavra é o que de mais poderoso têm as humanas gentes. Pela palavra o homem se excede. Não se basta. Pela palavra logra fazer a cabeça de outro alguém. Está certo. É sua convicção primeira.

Por mais razão que possa ter um homem, ele a perderá se cultivá-la com ódio.

O homem é o único ser vivo que mata sua própria espécie, onde é que está o ser racional?

Sabe meu amor, é bem provável que eu não seja o “homem que você sempre sonhou”, não consiga te fazer feliz o tempo todo, não seja tão bom como deveria ser pra você. Talvez eu não consiga te reconquistar todos os dias, não consiga impedir você de chorar ou ficar triste e cometa inúmeros erros contigo. Mas tem algo que ninguém jamais poderá colocar em dúvida, e isso é o amor que eu sinto por você! Um amor que me impede de desistir de nós, que me deixa “bobo” sempre que te vejo sorrir, que faz eu acordar e dormir pensando em você, que faz eu sentir aquele friozinho na barriga que só nós dois conhecemos tão bem. Sei que posso te perder pelos meus erros, mas se amanhã eu não for capaz de acordar, quero que saiba que dormi pensando em você, que dormi lembrando do teu sorriso e que mais uma vez peguei no sono prometendo para mim mesmo que lutaria pra te fazer feliz, porque o meu coração é e sempre será todo seu..

O homem vai se haver com Deus quando presta ouvidos ao diabo.

O homem é o atrapalho do próprio homem.

Um homem que conta muito papo, mesmo vestindo-se bem, acaba se denunciando pela sequência de suas mentiras.

Se um homem dita a uma mulher
o que ela deve fazer, e ela obedece,
então aí não há um homem
nem muito menos uma mulher.

Anjos e demônios,
já escolhi meu lado!
Faço por ti, pois sempre ajudará,
a beleza das ruas me fascina,
ilusão tão bela, tão incerta,
como procurar cantos em uma esfera,
todo lugar é lugar.
Afastar-me de toda a maldade,
fez com que minha alma poudesse andar,
bem devagar, aproveitando a cada instante,
viajante por tempo inderteminado,
navegando entre o tempo e o espaço,
mergulhos rasos e pensamentos profundos,
ensinou-me a olhar o mundo.
Tropeçando e machucando,
levantando, seguindo e guiando,
horas deixo a vida levar,
mas quando não convém,
tomo as rédeas,
sem histórias tristes e pouca conversa,
devemos esperar o merecido?
Ou correr atraz de nosso juízo?
A oração é boa intensão,
mas a ação, faz acontecer.
Muita fé e sorte,
que sejes forte,
que a língua maligna esqueça teu nome,
que a paz te encontre,
que Deus seja sua morada.
Siga a estrada.

Só pensei, não falei,
omiti, mais uma vez,
outra vez, toda vez,
sempre fez!
Como pode?
Contar com a sorte,
se sentir forte,
de olho no corte,
sem vacilar.
Pare pra pensar,
como se leva a vida,
guerras e intrigas,
fofocas e mentiras,
só querem estressar.
Estou do outro lado.
Sentado no banco,
ou eu seja a criança brincando,
mas só fiz isso pensando,
em como me expressar,
sem frases claras,
brinca-se com as palavras,
do modo como ousar.
Conheço o jogo,
o mais esperto,
é o mais bobo,
todos pagam de louco,
querendo te enganar,
vai acreditar?
Pobre-diabo,
ditado falho,
tentou arrastar,
sempre vigia,
correndo a trilha,
sem medo de falhar.
A queda é o começo do teste,
levanta-te e honre,
o protagonista não morre no meio da história.