Histórias de reflexão
Desavisadamente, abrimos mão das melhores histórias de amor que poderíamos viver, simplesmente porque, bem lá no fundo, temos medo de tudo o que ela transformaria em nossas vidas. Assim, preferimos os amores difíceis, complicados, dolorosos, não-correspondidos, que nos tiram do eixo e nos roubam o equilíbrio.
"As histórias não se repetem. Os amores não são os mesmos. Por isso que é sempre diferente. O diferente é novo, excitante, atraente, não foi vivido e é atrevido. Nos desafia e nos convida."
Soube que andas rindo por aí, que as nossas histórias não contas mais...é irrelevante dizer-te que chorei...que o fato de ñao entender que já não ocupo nenhum espaço na tua vida doeu, que a presente certeza que as minhas estações já não preenchem teus pensamentos machucam. Queria te ver sofrendo, queria saber de alguém que choras minha ausência, que dormes envolto ao meu perfume no teu travesseiro...Queria me alimentar dessa ilusão que os outros que te visitam a cama são casos e nada mais, são distrações para acalmar tuas noites de solidão...
A verdade é que fui egoísta em pensar que teu amor suportaria tantas desventuras, fui tolo em não entender que um dia inevitavelmente irias te amar mais que a mim...
Sempre tão bonita e doce, seus olhos pareciam um rio de tão transparente...porque só agora vejo isso?como pude te perder? Das tantas que na minha cama já passaram nenhuma me deixou estasiado como você. Queria que você me xingasse, gritasse na rua que eu não presto se depois tivesse novamente a chance de fazer amor com você após uma briga...
Essa tua indiferença me mata e amarga a sensação de que estas livre agora, teu coração está livre pra ser de outro rapaz e esse outro rapaz não mais será eu...nunca mais...
Do meu tempo de infância trago muitas histórias engraçadas contadas pelo meu velho pai. Com o passar do tempo, descobri que eram histórias que renderiam muitos ensinos em meus sermões, por isso hoje em dia, eu faço uso de muitas delas. Como essa por exemplo,
Na década de setenta, meu pai foi enviado como missionário para o estado do Mato Grosso, trocávamos o conforto de uma linda cidade no sul do Brasil por uma aldeia indígena na selva do norte do país. Da linda igreja onde ele era pastor, levamos apenas os hinos cantados pelo organizado grupo de louvor que participávamos. A chopana construída para a “igreja”, era o lugar que se reuniam nossa familia, alguns índios que entendiam o nosso idioma e Jesus.
Com o passar dos anos a civilização foi se aproximando de onde estávamos, e como eram terras do governo, as pessoas se apropriavam de grandes somas de áreas derrubando o mato para construir pastagens, dizia-se que sua fazenda poderia ser do tamanho que seu dinheiro conseguisse comprar em arame para cercar, e isso era feito com voracidade pelo povo que vinha do sul determinado a mudar de vida no “El Dorado” matogrossense.
Mas, logo o governo resolveu acabar com a festa dos novos ricos, e funcionários do INCRA, começaram a visitar fazenda por fazenda, o governo queria saber a exatidão de cada área “grilada”, para que fosse cobrado impostos e assim legalizar as propriedades. Numa dessas visitas, chegaram a um velho fazendeiro e comunicaram o início das medições, mas foram recebidos com uma espingarda carregada até o dedo no gatilho e apontada para o funcionário armado apenas com uma caneta e uma planilha, nesse caso, venceu o fazendeiro que orgulhoso de sua valentia acompanhou com o olhar o carro sumindo na estradinha da fazenda.
Não demorou muito para voltarem acompanhados por um distinto senhor com uma credencial nas mãos, era um Oficial de Justiça com ordem do juiz da cidade para prender quem oferecesse qualquer tipo de resitência àquela determinada tarefa, – Bom, nesse caso diz o velho, vocês podem ficar a vontade, sinal de que o carteirasso surtiu efeito fazendo o fazendeiro mudar de opinião.
Ao entrarem nas terras, foram recebido por um touro bravo que parecia também não querer que as terras fossem medidas, e fez os visitantes voltarem com a língua de fora pedindo socorro ao velho fazendeiro, -Por favor diziam eles, prenda esse touro porque não conseguiremos trabalhar com ele solto no pasto!
O velho sentado na varanda da casa pacientemente respondeu ao Oficial, -Ué!! porque o senhor não mostrou a carteirinha para o boi? Vai resolver com ele, isso não é problema meu seu “dotô”!!
Fico aqui pensando nos tipos de pastores de hoje em dia, munidos de suas credenciais querem fazer a obra de Deus pensando que o diabo tem medo de carteirasso, Autoridade Espiritual se adquire com joelho no chão e propósito com Deus. Curso para ministro até tem suas utilidades, mas achar que ao concluir e se afiliar a determinadas organizações fará de alguém autoridade espiritual é perda de tempo(…) Vá mostrar carteira para o diabo pra ver se ele respeita!!! Quero ver respeitar. Nem boi respeita.
As pessoas que passam em nossas vidas, ou deixam fortes traços e histórias, ou nada nos expressam, mas de certa forma aprendemos algumas coisas com elas.
E são tantas pessoas e são tantos risos e histórias, temos tantos lugares ainda para conhecer e muitas pessoas para encontrar. Não consigo me firmar ainda num só lugar, a não ser que tenha disposição para me acompanhar.
Embora seja assim que todas as histórias se desenrolam, ainda não consigo acreditar que a nossa não durará para sempre.
Às vezes você percebe que não importa o que todos façam, há coisas que nunca mudam, há histórias que se repetem e não tem como não tropeçar no meio do caminho.
Sabedoria nunca é demais, Somos todos historiadores e
escrevemos um pouco de nossas historias todos os dias.
As quais não vão ser contadas por nos.
São tantas histórias guardadas na mente que hoje tanto faz
Momentos, lembranças, conquistas, lamentos de um tempo atrás
Vontade e talento me esculpiu por dentro hoje eu nem lembro mais
Forjado no tempo, convívio, vivência é só fé pros reais
A pessoa mais poderosa do mundo é o contador de histórias. O contador de histórias define a visão, os valores e a agenda de toda uma geração que está por vir.
Eu nasci personagem
Vivo vidas que não vivi.
Não sou eu que crio histórias,
As histórias vêm até mim.
Queria eu da minha vila
Escrever o dia inteiro
Passaria todo o dia
Ouvindo o mar falar do veleiro
Mas junto da vida vem o mundo
E esse, poeta imundo
Trabalha em me impedir
Ergue um moro bem na costa
E me limita a existir.
Gosto do seu riso e desse teu dom
De cantar no carro bem abaixo do meu tom
Gosto das histórias que você me conta
Já me contou tantas, que até perdi a conta
Gosto das vantagens de te namorar
Depois de algum tempo, tô aprendendo a dançar
Gosto até das brigas, sua explicação
Eu já aprendi que eu nunca vou ter razão
Gosto dos seus olhos, cor indefinida
Mel ou amarelo
Eu não decidi ainda
Minha vida é um emaranhado de problemas, histórias, contos e lorotas. Se eu tivesse um amigo, teria com quem dividir a carga, mas teria que carregar a sua carga também. No final seriam muitos emaranhados juntos e separados. Não consigo nem lidar comigo mesma, como posso ajudar alguém e como posso ser cruel assim e despejar em alguém que amo, todo o peso que carrego?
Gosto dele, acho, não sei mais. Conheço fatos sobre ele, não ele. Faço histórias em que ele possa caber, todas um pouco falsas, como são as histórias. Não sei quem ele é. Acho que, enquanto não souber e precisar portanto fazer histórias, fico com ele. Quando não houver mais nada a adivinhar, tirar, vou embora. Talvez nunca vá. Talvez eu me engane. E nunca acabem, as histórias.
