Histórias

Contar grandes histórias é a melhor maneira, porque as pessoas lembram-se destas e utilizam-nas para traçar paralelos com as suas próprias vidas. As histórias persuadem as pessoas e ajudam-nas a sentirem-se conectadas, duas capacidades essenciais de qualquer líder ou vendedor.

As melhores histórias são aquelas que surpreendem até os melhores historiadores.

Quando uma criança te pergunta,quem e Deus ,não finja que saiba,não conte historias de um um livro,apenas diga,não se preocupe ele sabe quem você e.

As grandes historias se constroem de pessoas que optaram por lutar, ignorando todo oh enredo que os envolvia, por que acreditar ainda é oh escudo mais implacável dos vencedores, galardoando-os ao crivo de heróis comuns que vencem no terreno onde com muita certeza se guarda o grande tesouro de nossa existência, na vida.......

Tu que sabes das histórias do teu povo,
quem me dera sentar-me a teus pés,
beijar-te as mãos ressequidas pelo tempo,
ouvir-te sem pressa e sorver, um pouquinho
que seja, da tua imensa sabedoria...
‪‎Cika Parolin‬

Somos feitos de histórias..
Cada um com a sua..
Simples, complicadas, extraordinárias,
de alegrias e tristezas,
Somos feitos de carne e de Espírito.
De erros e coisas certas.
perfeitos mas imperfeitos,
Somos únicos e irrepetíveis cada um com os seus sonhos
e suas infinitas emoções..

Quem escreveu o livro que você leu, sempre existe duas historias de um mesmo tempo, então antes de ler a segunda versão não se pronuncie, a história é sempre contada conforme os interesses do escritor, uma geração pensante a de saber a versão tanto de chapeuzinho como do lobo, caso contrário não saberá a realidade do fato acontecido.

Nosso Lar

Periferia.
Longe do centro das atenções
Lutas, derrotas, vitórias
Histórias, escoriações
Paredes sem reboco, telhas de amianto
Abrigam dádivas, dívidas e dúvidas
Aqui num canto do Espírito Santo
Meu acampamento
Um deserto e seus ensinamentos
Onde a correnteza leva corpos, escolhe negros
Afoga planos e enche os olhos de ouro e pranto
Um prato cheio e um posto vazio
Convite luminoso e um final sombrio
Caminhos que se cruzam
Pessoas que se casam
A esperança morrendo
Gente esperando casa
Burocracia e demora, e a vida vai embora
Pobreza gera lucro e a vida vai embora
A vida vai embora

Memória remanescente
Descaso, Luz incandescente
Ilumina a mesa de tecido verde
Que nos contamina
É a esquina que incrimina
Menina mãe, carregando menina
Pra cada treta que termina
Mais duas se iniciam
Comunidades não se diferenciam
Obras sempre por terminar
Configurações estruturais a se modificar
Cada qual nem sempre no seu lugar
Muitas mãos calejadas
Entre tantas mãos leves
Vidas que muito duram
Outras vidas que são tão breves
Recordações, migrações e enchentes
úais, báhs e óchentes
Genes que se misturam
Pessoas que se devoram
Somos eu, você, nós...
Nosso lar, nossa gente.

Maturidade não é uma sucessão de acontecimentos em sua vida, sentar-se num banco e ter histórias para contar não o faz uma pessoa madura. Maturidade é viver a vida em amor. O amor é paciente, se você não consegue ser paciente nas situações de caos, você não tem maturidade. O amor é benigno, se você não consegue terminar um relacionamento de forma harmoniosa, desejando o bem da pessoa, você não tem maturidade. O amor não se exaspera, então, se você é o causador da raiva dos que estão à sua volta e os leva ao desespero da loucura, você também não tem maturidade. Tornar-se uma pessoa madura, é compreender que cada um de nós somos um mundo, e respeitar isso. Ter maturidade é desenvolver a paz através do amor em palavras, em gestos, e até mesmo no silêncio de um olhar. Se vivermos em amor, haverá uma paz profunda. Sem amor, não há maturidade, o amor está em tudo, é a razão de tudo e a solução para tudo. Uma pessoa sem amor, ou com amores angustiados, cheios de dor, não tem amor e funcionam como uma espécie de veneno. O amor que é amor, não precisa ser dosado ou medido, pouco ou muito, ainda é amor e sempre será. A raiva, a dor, a angústia não... conforme a dose, torna-se venenos para a alma e para o corpo. Seja amor. Faça amor. Viva em amor. O amor amadurece e fica doce, o resto é resto.... e apodrece.

Em uma mesma folha, se tem dois lados, destes lados se tem duas histórias, contadas a partir do que se tem a defender ou criticar, portanto devemos estar abertos as condições centrais de uma sociedade moderada as posições sócio-politica e econômica findadas a um equilíbrio entre a intervenção e o liberalismo democrático

Algumas histórias se cruzam sem intenção, laceiam e enchem os corações.

Oque é programado não vira historia,
Boas histórias são feitas de imprevistos, loucuras, conflitos e conhecer o desconhecido.

Existem tantas histórias com finais melhores descritas em livros de ficção, ou exibidas nos filmes e até mesmo vividas na própria realidade... Mas, mesmo que esta nossa história tenha faltado várias paginas, várias cenas, vários dias... Mesmo que tenha se tornado num conto inacabado, devo dizer-te que ela tornou-se na minha história de romance favorita.

Tantas histórias.
Algumas boas, outros ruins...
Mas são histórias!
Alguns procriam uma história de fé, amor e perseverança.
Outros procriam a discórdia, o ódio e a desesperança.
Independente de como vivamos, tudo haverá um fim.
A vida nesta terra pode haver um fim, mas as histórias não.
Portanto, procrie sua história hoje.
Lembre-se que a morte pode parecer um fim, mas é o começo de uma nova história.

Você não sabe o quanto você já foi tema das minhas melhores histórias e o quanto eu sofro por isso.

As piores histórias são aquelas que não tiveram um fim, que só ficou o "E se ".

São histórias que não batem
Amores que não nascem
Caídos que não reagem.
Muita coisa precisando de "lavagem"
E tudo é devastado por causa da pastagem.
No outono, troca de folhagem
Para reconstruir a imagem
De que temos a coragem
De enfrentarmos a viagem
Dessa vida, que é só uma passagem.

Poema:
Histórias de Recife....

O passado vivo em Recife se pode encontrar entre os edifícios antigos onde se pode apreciar.
A cada foto algo intenso acontece é como voltar ao passado por um momento,prédios contando histórias, sofrido pelo tempo, esquecido pelo desprezo e pelo vento do momento.
Desprezo de pessoas que não cuidam de algo tão nobre e honroso,
cores vivas se pode ver nos edifícios de Olinda ao caminhar sentindo despojado porque foi privado ou roubado daquilo que Recife lhe ofertou.
Lixo tirando a riqueza e a beleza de praças e arvoredos,realmente a educação não é que falta,o que falta é o aprender e colocar em prática aquilo que os sábios deixou tão claro que nem mesmo água poderá se comparar.
Cores vivas se pode encontrar entre praças ou avenidas meu Recife me traz alegria de uma cidade tão jovem mas com histórias que se pode admirar.

Autor: Jefferson Allmeida​

O peso dos anos...

Na esperança de um sorriso, há tantas histórias a serem contadas que se adicionadas ao coração, seriam como um sopro de vida.

Os anos passaram e as dores, parecem amenizadas porque deixadas para trás, foram substituídas por novas descobertas que preencheram campos vazios.

Não há mais ilusões e as tardes, foram reservadas para o chá que ainda continua com o mesmo aroma e servido no mesmo horário.

As xícaras de porcelana inglesa, também continuam a fazer parte de uma história quase sem memória, mas que se repete a cada volta no tempo que continua a existir e a demorar muito mais para a contagem das horas.

Os amigos foram partindo e a família, se distanciando, deixando saudade e também indiferença, impaciência, intolerância pela forma como a minha história foi escrita.

Já ultrapassei a última curva da vida, mas há uma reta que agora se torna longa e que desprovida de alguma vantagem, parece ainda mais distante de um mundo constituído de lógica.

O monge segue o mesmo caminho diariamente e nessa vontade de continuar, prossigo também, mas com passadas mais curtas e tentando não me amedrontar.

Alguns poucos amigos ainda tentam acompanhar minha caminhada lenta, com passos trôpegos e pernas fracas para suportar um corpo com músculos flácidos.

Como um presente, tenho a minha mente que lúcida, não me deixa temer o peso dos anos e me força a continuar e a não desistir.

By/erotildes vittoria

Poema:
Sábados
Saudades dos dias claros e das histórias contadas pelos amigos que hoje não vejo mais,finais de semana como o sábado parece não ter sentido mais.
O sábado intenso rotina que se acaba mas quando chega o domingo vem com ele o afago,o afago de apego ao descanso que com o tempo termina e a rotina mais uma vez começa como a neblina.
Cada momento inspirar ou expirar jogando ou atraindo o ar do momento,viver cada momento é dádiva que muitos não aprendem mas os que com o tempo entende se torna mais sábios com o vento.
Autor: Jefferson Allmeida​