Histórias

Pare de ler historias, ocupe-se em criar as suas.

Um pouco de lenda nas nossas histórias faz tão bem à nossa alma, que se confirma com o brilho dos nossos olhos.

No lar dos poetas da música, caía a chuva da angústia. Saudosa Lapa, de histórias incontáveis, a espreita, pronta pra escrever mais uma. Entre os pesares de Cartola e humor negro de Bezerra, uma à uma, tocavam os sambas que serviam como trilha sonora de sua vida. A cada gole de cerveja, ele pensava profundamente na inexpressiva forma da vida de agir para com ele. Até que entre "Não deixe o samba morrer" e outro gole profundo, ouviu uma chamada, quase que uma convocação: "tem samba que se dança juntinho. Tá afim?" Chegou a moça, certeira, sabia o que dizer e o que queria dele. A tão inexpressiva vida mudou seu tom, prometendo que o samba não morreria, assim como na música. Era samba pra gente sambar, juntos, por que não?

Eu quero continuar contando histórias de pessoas comuns.

É difícil caminhar para frente quando um passado cheio de planos e histórias insiste em nos convidar a ficar ali. parados somente sentindo a dor. Doí perceber que tudo aquilo que havíamos sonhado e arquitetado acabou e isso muitas vezes destrói a gente por dentro Nos sentimos enganados, machucados e criamos um bloqueio achando que tudo dará errado novamente.

A Bíblia é um livro de histórias comovedoras, mas com tanta incoerência

Somos histórias

Me sinto como esta casa grande
de janelas pequenas, pintada com
tinta velha e sem muita beleza
onde só o próprio dono de bom
coração se agrada.

Mas o que isso importa?
Se todos os dias pessoas veem e
pessoas vão; Sou invisível para os novos,
esquecido na memória dos velhos

sou história contada quando lembrada

"Satisfatório é saber que fomos um dia protagonistas de histórias incríveis..."

Sou melhor em contar minhas histórias do que escreve-las

"Em todas as histórias o principal é o fim. Viva a história que Deus escreveu para você".

Os antigos, contavam histórias de uma gruta há muito esquecida. Onde, um pastor e as suas ovelhas se abrigavam das chuvas, nas estações frias e húmidas.
Nessa mesma gruta, onde o pastor junto ao fogo se aquecia, o rebanho a sua volta se juntava para o ouvir sussurrar cânticos e lembranças de velhos profetas.
Essas pobres criaturas, das lamúrias do seu protetor nada compreendiam, mas ali se sentiam acalentadas, e ficavam....até que as nuvens escuras dessem lugar às estrelas ou quem sabe ao sol. Pois ali, só ao longe se ouvia o uivo do vento e o grito sinistro do mar contra a falésia.

O fim do seu relacionamento não é o fim do livro, é apenas o fim de uma das histórias de um capítulo da sua vida.
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As vezes ele acontece sem dar aviso prévio, outras vezes esse fim vem parcelado.
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Não sei dizer qual dói menos, se é que algum dói menos. Talvez seja igual tirar um band-aid, ou você sente arrancando de uma vez ou sente arrancando aos poucos.
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Muitas vezes ele vem te dando sinais ao longo do tempo, mas você ignora.
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Ignora a mensagem não respondida, ignora o final de semana que ele não fez questão de apertar o nó, ignora o aumento da distância e a diminuição atenção.

Eu ouço histórias todos os dias, embora nao me interessem acredito que seja importante pro narrador que eu as ouça...

Somos observadores e transmissores da realidade, contar histórias é nossa única maneira de ensinar nossas futuras gerações.

As histórias são feitas para as pessoas e não para si.

Você possui tudo o que aconteceu com você. Conte suas histórias. Se as pessoas quisessem que você escrevesse com mais carinho sobre elas, elas deveriam ter se comportado melhor.

Um sopro que sopra enquanto existe é o que somos; passageiros de histórias marcantes, de memórias intensas, de amores transformadores, somos nós.

Todos temos histórias que nunca
iremos contar.

Histórias distorcidas
Estórias inventadas
Sociedade dividida
Culturas apagadas

Trazidos de outro continente
Jogados no mar
Mães separadas de filhos
Impedidas de amar

Obrigados a adorar outros santos
Ter outra língua, cultura e jeito
Por isso discordo de Fernando(Fernando Pessoa)
Pois o sal do mar, é lágrima de preto

E nessa falta de respeito
Tratam minha história como enfeite
Não posso lembrar que antes de mim
Minhas ancestrais eram amas de leite

Empurrados pra favelas sem direito de reclamar
Lugar onde preto é vagabundo
E branco é o "pá"

Cleck Pá...morreu mais um negro
Já estão no topo
Topo de homicídios e desemprego

Luther tinha um sonho
Lutava por igualdade e respeito
Era pacifista
Mas a KKK meteu uma bala em seu peito

Parem de matar nossos heróis
Porque os de Cazuza tiveram o direito de morrer de overdose
A fila do SUS tá cheia
E somente o pobre morre

"Trabalhe pra se libertar da escravidão do passado"
"Pare de ser Vítimista"
Uma vez ouvi dizer que trabalho liberta
E essa frase veio de um nazista

Muitos podem não escutar os apelos meus
Mas os valores foram tão distorcidos
Que umbanda virou coisa do diabo
E Genocídios e guerras são criados em nome de Deus

Mas esqueçam o que eu disse
Esqueça todas as estatísticas
Depois de 300 anos de escravidão
Eu sou Vítimista

Histórias distorcidas
Estórias Inventadas
Sociedade dividida
Culturas apagadas

O autoconhecimento permite dar um final próprio para as histórias sem solução.