Histórias
Eu queria amar como nos livros de histórias, como nas canções e baladas. Queria esse amor que nos atinge como um raio.
"Eu pastor de mim".
O auto consultar, um argumento contextual, as histórias e estórias do percurso de vida entrelaçado, de forma, maneira, transpirar a expressão de toda uma vida, do coração, da mente, do destino e a sina, do que se aprende e, ou nunca se sabe, a experiência inevitável, por vezes turbulenta, mas ensina, parafraseando com meu eu psicólogo, difícil distrinchar a personificação de um DNA, tal produto bruto que não se pode generalizar, vou tecendo, construindo as linhas do horizonte, as linhas paralelas das emoções, ora respira alívio, ora colisões, somos ovelhas assim, eu, eu pastor de mim.
Giovane Silva Santos
23/08_2022 14:07hs.
Deus abençoe a todos
A vida não é uma trilogia.
Bagunce as ordens.
Mude os capítulos.
Refaça as histórias.
Troque os personagens.
Viva entre a capa e a contracapa.
É o universo que te dá as páginas mas é você que escreve seu livro ...
Escreva escreva e escreva.
Porque o finais .. ahh esses sempre serão surpresas!
Não haveria tantas histórias sobre vampiros, zumbis e outras criaturas estranhas se elas não existissem de verdade.
Eu desejei tanto, que acabei perdida.
O que me restou é esse olhar cheio, de histórias tristes e um sorriso confuso.
Havia aquela pintura antiga, com tons em cinza e verde.
Mas levaram tudo de mim!
Tem essa luz que já brilhou, mas agora que está escuro. Não posso, não consigo mais achar o caminho.
Eu passei tanto tempo me dedicando a criar histórias, que esqueci de viver a história que o Criador fez pra mim. E agora, terei que, reaprender a Viver.
Já vivemos momentos preciosos
que pra nós, não têm preço
com histórias engraçadas e tristes,
risos, lágrimas e trocas de apreços
pra guardarmos na memória,
quero ter-te sempre por perto,
caso contrário, não será a mesma coisa,
que ainda tenhamos bastante tempo.
Com a mesma caneta podemos escrever diferentes histórias, o mesmo acontece com nossas dificuldades.
Você tem duas opções: ficar parado e contar as histórias de outras pessoas que se deram bem na vida ou fazer a sua própria história e deixá-los eles contar a sua história de sucesso. Existem dois caminhos, mas você só pode seguir um.
Desde criança, eu gostava de inventar personagens e histórias sobre qualquer coisa. Eram os únicos momentos em que eu tinha um pouco de controle.
Histórias que nós marca de um jeito, que por mais que tentamos, não conseguimos esquecer certos momentos, vem as lembranças, dos abraços, dos cheiros, dos olhares, dos beijos e começamos a sorrir, é bem assim mesmo, automático, como se tivesse uma parte do cérebro que nós fizéssemos por um instante a pessoas mais felizes do mundo, mas só que de algum modo tudo se acaba, criasse uma barreira incapaz de ativar por inúmeras razões. Eu sei, é lindo. Mas logo em seguida, quando penso em quão longe estamos, sinto-me despedaçar por inteiro. Sabe a sensação de arrancar um doce de uma criança? Pois é, sou essa criança. E dói. Uma dor cujo único remédio é seria a sua presença. Mas não podemos, então sigo e estou vivendo assim, penso em você, sorrio e logo sofro e sei que se for de outro jeito sofreremos também.
Se pudéssemos nós termos parcialmente, seria bom, mas sei que seu coração exige por inteiro e inteiro sabemos ser impossível.
O que nós resta, só suspiros e seguirmos no nosso eterno apogeu.
A vida é uma concha de retalhos, são pedaços das histórias que se ouve e as verdades e mentiras nas entrelinhas de realidade em realidade.
