Histórias
Monólogo da madrugada
E eu novamente perdida em meu mundo,
Contando histórias de mim sobre eu mesmo,
Num lugar onde não me encaixo e solidão torna meu rumo.
Talvez eu pudesse pensar em me encaixar,
Como fiz antigamente,
Tenho preguiça...
Não sou mais inconsequente.
Pra encaixar no velho,
Prefiro viver desencaixada,
Quero encaixar no novo,
Mas o novo não se encaixa em mim...
Fico assim,
Sábia das minhas certezas,
Fugindo das incertezas,
Feliz,
Tranquila,
Não procuro problemas,
Mas ás vezes eles me acham,
Cuido de mim, nem sempre foi assim,
Odiava o silêncio, agora amo.
Gosto disso.
Do presente,
Que realmente é um presente.
Não ligo de ser diferente...
Não gosto de sair...
Chato.
Música ruim.
Não me encaixo,
Nem quero.
Gosto das pessoas,
Mas, meio que nada a ver a vida...
Muito menos os pensamentos,
Difícil pensamento alheio me agradar ...
Sei lá.
Prefiro a companhia de mim mesma, mesmo.
Não sinto falta de nada, até estranho...
Mas um estranho bom,
Vejo pessoas bebendo,
E eu não vejo sentido na insanidade, no entorpecer.
Gosto de ser sóbria,
Prefiro o clarear de ideias.
Entorpecentes como fuga são.
Não preciso perder a sanidade,
Muito menos,
A linha de raciocínio,
Quero ser um eu completo,
Solido.
Não influenciável.
A bebida deixa a pessoa mole, sem ciência,
Dopa a consciência,
Muda o mundo interior, destrói.
Distrai.
Não gosto de sonhar também.
Sonhos mentem...
Tentam fazer sua mente.
Distrações...
Não gosto delas,
Mas algumas ainda me prendem.
Por isso a vontade imensa de me isolar,
Morar na praia, vida simples,
Sem TV, sem som, sem modernidade.
Meu violão, livros e só...
Utópico né.
Mas eu sonho em viver de arte,
Sonho acordado.
Passo-a-passo...
Vou construindo meu futuro,
Trabalhando,
Atrapalhando...
Faz parte.
Agora chega de falar comigo!
Dormirei.
São tantos os amigos, tantas as histórias pra contar, tantos tombos e risadas...
Tem amigo que aparece todo dia e quando não aparece telefona...
Tem amigo que eu fiz na fila do banco e que se faz presente até hoje...
Tem amigo que aparece só no dia do meu aniversário, mas isto prova que ele não esqueceu de mim...
Tem amigo da Faculdade, que passa cola, que mata aula junto e que passa aperto junto...
Tem amigo que aguenta a choradeira, os dias ruins, a melancolia, e até minha TPM...
Tem amigo que partiu sem tempo pra se despedir e deixou um imenso vazio...
Tem amigo já o deixou de ser e nem sabe...
Tem amigo que fala demais... mas sempre fala o que eu preciso ouvir...
Tem amigo que é muito sincero... ás vezes até demais...
Tem amigo que compra a briga da gente, tomas as dores, as tristezas e o sofrimento e parte pro ataque...
Tem amigo que eu convivo muito mais do que com a minha família...
Tem amigo que vira parente e parente que vira amigo...
Tem amigo que foi apresentado por outro amigo e agora já é amigo de todo os meus amigos...
Tem amigo que eu trago desde a infância e não me canso deles...
Tem amigo que surgiu agora e já ganhou espaço...
Tem amigo que some por um tempo e depois reaparece...
São tantos amigos, tantos tipos... Mas isto não importa...
O importante é que Foram, São e Sempre Serão os MEUS AMIGOS!!!
Eu sei que tudo isso serão apenas histórias algum dia. E nossas fotos se tornarão velhas fotografias. E todos nós nos tornaremos mãe ou pai de alguém. Mas agora, exatamente agora, esses momentos não são histórias. Está acontecendo. Eu posso ver. E nesse momento, eu juro, nós somos infinitos.
Se não tem sobreviventes, então quem conta as histórias?
Até que os leões inventem as suas próprias histórias, os caçadores serão sempre os heróis das narrativas de caça.
De todas as histórias a escrever que abandonei
Dos romances inacabados
Dos maus finais inesperados
Dos começos desperdiçados
E dos mistérios nos quais me envolvi
Você é aquele que quero descobrir.
Histórias, nossas histórias,
dias de luta, dias de glória!
Hoje estou feliz
acordei com o pé direito,
eu vou fazer de novo,
vou fazer muito bem feito.
Duas histórias
Homem senta num bar ao lado de um velhinho que lhe parece familiar. O velhinho está um caco mas, mesmo assim, aquele bigodinho, aqueles olhos...
- Desculpe, mas você não é o Adolf Hitler?
- Sou.
- Pensei que você tivesse...
- Todo mundo pensou. Continuo vivo.
- Aposto que você vive cheio de remorso pelo que fez.
- Que foi que eu fiz?
- Mas como? E os seis milhões de judeus que mandou matar?
- Ach,eles. Já tinha me esquecido.
- Quer dizer que se fosse começar outra vez, hoje, você faria a mesma coisa?
- Não. Mandava matar seis milhões de judeus e dois acrobatas.
- Por que dois acrobatas?
- Viu como você esqueceu os judeus?
A tática, ajustada às devidas proporções, tem sido muito usada por aqui. Quando um assunto ameaça a se tornar um escândalo, ou quando um escândalo ameaça se tornar assunto, acrescente, rápido, dois acrobatas. Os acrobatas passam a ser o assunto. E os acrobatas não têm falhado muito, ultimamente, neste país de distraídos. Sua última aparição foi no caso do Eduardo Jorge. Lembra dele? Eduardo Jorge, aquele que era secretário particular do... O patriciado brasileiro sobrevive porque dominou a arte de mudar de assunto.
A bem da verdade, não sou essa mulher fatal que você pensa que eu sou. Aquelas histórias de sedução foram todas inventadas e esse ar superior, de quem sabe lidar com a vida, é apenas autodefesa.
Aquelas frases filosóficas, foram só pra te impressionar, pra te passar essa ilusão de intelectual... na verdade eu ainda nem sei se acredito nos valores que me ensinaram, quanto mais em frases feitas e opiniões formadas!
Senta aí, vai! Deixa eu tirar os sapatos, desmanchar o penteado, retirar a maquiagem... quero te mostrar que assim de perto não sou tão bonita quanto pareço, por isso uso todos esses artifícios. É que no fundo tenho um medo terrível de que você me ache feia, de que você encontre em mim uma série de imperfeições.
Sabe, não quero mais usar essa máscara de mulher inatingível, de mulher forte com punhos de aço... No íntimo me sinto uma pequena ave indefesa, leve demais para enfrentar o vento, e, deseja ficar no aconchego do ninho e ser mimada até adormecer.
Olha pra mim, às vezes minha intimidade não tem brilho algum e você terá que me amar muito para suportar essa minha impotência.
Deixa eu tirar o casaco, tirar o cansaço... essa jornada dupla me deixa tão carente... A convicção de independência afetiva? É tudo balela! Eu queria mesmo era dividir a cama, a mesa, o banho... Queria dividir os sentimentos, os sonhos, as ilusões... um pedaço de torta, uma xícara de café, algum segredo...
Ah, eu tenho andado por aí, tenho sido tantas mulheres que não sou! Quantas vezes me inventei e até me convenci da minha identidade. Administrei minha liberdade. Tomei aviões, tomei whisky... troquei a lâmpada, abri sozinha o zíper do vestido... decidi o meu destino com tanta segurança! Mas não previ que na linha da minha vida estivesse demarcada uma paixão inesperada.
Agora, cá estou eu, trinta e poucos anos e toda atrapalhada, tentando um cruzar de pernas diferente, um olhar mais grave, um molhar de lábios sensual... mas não sei direito o que fazer para agradar.
Confesso que isso me cansa um pouco. Queria mesmo era falar de todos os meus medos, "dos seus medos?" você diria, como se eu nunca tivesse temido nada. Queria te falar das minhas marcas de infância, dos animais que tive, do meu primeiro dia de aula... queria falar dessas coisas mais elementares, e te levar na casa da minha mãe, te mostrar meu álbum de retrato (eu, me equilibrando nos primeiros passos), ah, queria te mostrar minha primeira bicicleta, com truques. Ela ainda existe! Queria te mostrar as árvores que eu plantei (como elas cresceram!) e todas essas coisas que são tão importantes pra mim e tão insignificantes aos outros.
Ah, você queria falar alguma coisa? Está bem! Antes, só mais uma coisinha: estou morrendo de medo que você saia desta cena antes de mim, que você saia à francesa desta história, e eu tenha que recolocar minha máscara e me reinventar, outra vez.
E se as mais belas histórias de amor vividas na ficção normalmente são amores proibidos, qual o erro em viver um amor proibido na vida real?
Você é aquilo que ninguém vê. Uma coleção de histórias, estórias, memórias, dores, delícias, pecados, bondades, tragédias, sucessos, sentimentos e pensamentos. Se definir é se limitar. Você é um eterno parênteses em aberto, enquanto sua eternidade durar.
Eu sei o que vocês estão pensando. Hannah Baker é uma vadia. Eu ouvi tantas histórias que nem sei qual é a mais popular. Mas sei qual é a menos popular. A verdade.
Sou feliz, apesar de triste.
Eu lia livros e ouvia histórias sobre amor verdadeiro.
Desde que me entendo por gente a Cinderela só precisou de uma dança, Ariel um olhar ao barco, Aurora um beijo.
Depois ao crescer ouvia as pessoas dizendo como foram salvas por seus cônjuges. Nas histórias isso sendo relatado como intervenção divina.
Isso me levou a crer que eu não tenho hm Deus, porque até agora ele não tinha me mandado A pessoa.
Não que nunca tenha me apaixonado e tido coisas ruins na vida, eu tive paixões que me fizeram virar a cabeça, paixões que descobri ser fogo de palha e outras que duraram me dando a entender o que era o amor. Mas me sinto como se não tivesse sido feita para ele.
Eu não o entendia. E gosto de coisas que entendo.
Sabe aquele tipo de pessoa que enxerga as estrelas como antes do passado que toda noite nos velam? Não sou essa pessoa, sou aquela que diz que são grandes esferas de plasma mortas e extintas a incontáveis de anos e hoje vemos apenas seu reflexo de luz.
Triste, eu sei.
Mas não me sinto triste de verdade, por não saber ao certo o que é a extrema felicidade. Meus problemas são tão pequenos e a meu ver se resolvem sozinhos tantas vezes. E vejo os problemas dos outros e percebo que mesmo sem amor ou Deus ou Aquela pessoa, não sou um ser triste.
Tenho uma base sólida como família, uma base incrível de amigos, ex paixões que ainda me proporciona risadas e aquelas que atravesso a rua pra nao ver mais do que a metros de distância. Mas não sinto nenhum amor da minha vida perdido.
As vezes ainda não a conheci, ou reconheci né, vai saber.
E hoje que eu vi o dia passar de escuro para claro, percebo que não vivo pela busca disso. Acho que isso me faz feliz.
Não fique satisfeito com histórias de como as coisas têm sido com os outros. Descubra seu próprio mito.
Até mesmo mães casadas são mães solteiras. O pai só paga umas contas e lê histórias de ninar, o suficiente para não morrer de culpa.
Eu não acredito em contos de fadas, mas acredito nas histórias de Deus porque por mais impossíveis que pareça, estas sim, acontecem.
