História de vida
Cada noite é uma página na sua história que foi escrita.
A página de amanhã está em branco, escreve-a da melhor forma possível, inclua paz, amor e felicidade nela.
Para ser, não carece apenas ter, e sim ser protagonista da sua própria história, com ou sem máscaras.
Na vida as experiências vinde e as histórias não se repetem, mesmo quando nós queremos a repetição, por isso cada momento independente de com quem, ele é único, sendo bom ou ruim.
O que irá impactar o mundo não são os prêmios sobre uma estante, mas sim a história que essas conquistas registraram.
Há tempos vejo histórias de navegantes e astronautas. Navego na imensidão das estrelas, me encontro neutro no sonhar e no acreditar. Apenas espero uma estrela mais brilhante, mais quente, mais viva. Para um dia, talvez, eu ser capaz de amar.
Sua vida é sua história, escreva capítulos inéditos e viva os aplausos daqueles que vibram por você!
Descobri que as histórias mais perturbadoras contadas em livros não são mais perturbadoras do que a realidade, com sua fome de vida e de morte.
Eu quero contar a minha história. A minha vida. Para o senhor entender realmente o que aconteceu com a minha vida, desde pequenininha.
Um pouco de poesia e vida 21
Quão maravilhoso e perigoso.
O tabuleiro da história.
Relatos tantos, escondidas tantas memórias.
A identidade do Brasil.
O corpo que resistiu.
A quem antes de Cabral residiu.
Qual a verdadeira história do índio.
E o negro, homem bicho, bicho homem no navio.
Qual as relações das correntes.
As de ontem, as de hoje, quem vê, quem viu.
Meu pastor e meu padre nada fala.
Os sinais, as frequências, as vozes.
A ansiedade e a depressão coagida.
Escravos da nova vida.
A pobreza submetida.
Quem tem a coroa da ciência.
Quem causa doença.
Tronco sem medida.
Aiai meu lombo.
43 anos de quilombo.
Brasil, desde Cabral, arrombo e violência.
Giovane Silva Santos
Os pequenos detalhes da vida e de uma história podem torna-las
medíocres ou surpreendentes. Saibamos lutar até pelos menores detalhes.
Ninguém vive a mesma história duas vezes
E talvez insistir em algo para resgatar o passado seja a maior das falhas
O tempo passa, as pessoas mudam, os objetivos se transformam,
os desejos se esvaem....
E pouco a pouco você não cabe mais dentro da mesma vida
E tudo em você grita por liberdade
Talvez reviver seja mesmo uma mentira
O certo é fazer novas escolhas, novos amigos,
planos e novos sonhos...
Talvez amar o que não exista mais seja o pior luto que alguém possa carregar
Talvez sentir como se tudo o que foi se perdeu seja realmente muito triste
Mas há outros caminhos prontos para serem desvendados
e novas histórias esperando serem vividas
E tudo o que você precisa fazer é ter coragem para virar a página e escrever um novo capítulo.
Uma historia de amor não precisa ter grandes linhas e paginas como um livro,mas sim de momentos intensos, apaixonantes e marcantes,o tempo é indiferente seja dias semanas meses ou ano,o importante é fazer que essa história seja verdadeira e real até o seu ponto final
🌿Quando Chega a Nossa Vez de Continuar a História 🌿
Por Kate Salomão
Era um dia frio, o vento parecia querer machucar, cheguei em casa logo após o sepultamento de minha avó Maria, me senti uma estranha em minha própria casa, o ambiente ecoava uma paz intrusa, um silêncio constrangedor.
Eu não consegui sentir nada.
Acontece que essa insensibilidade me assustou imensamente, eu era uma das netas mais apegadas em minha avó.
Com isso em mente caminhei dentro daquela casa enorme e sombria e me vi perdida sem saber em qual cômodo eu iria me esconder. Escolhi a sala. O sofá me pareceu convidativo, minha mente precisava desesperadamente de barulho, fosse qual fosse, então liguei a televisão, passava a "A lista de Schindler", entretanto minha alma gélida e insensível não se comoveu com a história triste do filme até que adormeci.
A realidade foi que enquanto eu sonhava, fui transportada para minha casa que estava acolhedora e iluminada pelo sol, a mesa da sala de jantar exalava a fragrância de lavanda do lustra móveis, que se misturava ao cheiro de bolo de fubá fresco recém tirado do forno.
Na sala de estar, sentada quieta e concentrada na notícia que passava na televisão, lá estava ela: a vó Maria com seu rosto idoso e suave, usando o seu lenço simples e branco nos cabelos finos e grisalhos, ela bordava um pano de prato e estava atenta ao jornal da tarde.
Acontece que passado algum tempo ela se levantou, colocou a caixinha de costura e o pano de prato inacabado sobre o sofá, olhou para mamãe e disse:
- Tenho que ir!
Bem acredite ou não, da sala de jantar de casa onde estávamos, o sonho nos transportou para o cemitério, nós entramos e pelas vielas estreitas seguimos em paz e lentamente, até que chegamos no túmulo com a foto da vovó.
Eu abruptamente e sem pensar disse:
- Vou com a senhora!
Ela disse com amor e decididamente:
- Agora não. Volte e viva.
Acordei com ânsia de vômito, eu sabia que agora era minha vez de escrever nossa história.
Estando pronta ou não.
