História
O mundo gira, teoria conspira, o tempo passa, as pessoas mudam; e o passado? Há, esse vira História e os melhores momentos são lembrados naquela roda de amigos e nas conversas entre pai e filho.
Eu não consigo prever o fim dessa história. Mas talvez...Ela já tenha chegado ao fim, mas eu insisto a encenar nesse roteiro antigo.
Vejo no olhar daquela senhora
Que fora criança outrora
A síntese de uma história
Perene em sua memória
O testemunho de uma geração
Narrado com o coração
Relato de uma cultura
Que hereditariamente perdura
Como se fosse um livro
De olhar tão expressivo
De contos tão interessantes
Que não se abandona na estante
Herói é o idoso
Ser digno de mérito honroso
Compartilha a todo o momento
Seu vasto conhecimento
Um com sentidos debilitados
Que necessita de cuidados
Outro com mobilidade reduzida
Daquele que é veterano da vida
O jovem é coitado
Com seu espírito ousado
E tamanha irreverência
Não conhece o preço da existência
Não sabe que no jogo da vida
O que vale é a experiência.
E eu só fiz a minha parte, de poder compartilhar um pouco mais sobre essa história que jamais terá um fim. Porque é isso, o amor é interminável para aqueles que acreditam nele. E você? Acredita nele? Você pode pensar nesse exato momento que não, você não acredita. Mas no fundo, todos sabem que aqueles que não admitem que sentem o amor, aqueles que sempre evitaram esse sentimento, são os que mais sentem.
A Moça e o Quarto.
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A moça saberia a história de todos os livros na estante de cor de tantas as vezes que leu.
Saberia a grade da programação da TV e também a do cinema.
Vinte quatro horas para ela pareciam trezentos e sessenta e cinco dias em um só, sozinha inventava histórias narrando aos seus próprios ouvidos para distrair.
Só olhava para fora da janela quando ouvia a chuva, nesta hora lembrava-se de Rapunzel com suas tranças e sentia o estomago arder de tristeza, seu cabelo era curto demais pensava.
O final de semana parecia segundas-feiras e as segundas-feiras eram sempre piores, só não piores que o domingo.
Viajava pelo mundo pela tela do computador e adora visitar aquele café em Londres na Rua Westminster sem sair do quarto, podia até sentir o cheiro de café fresco.
E assim passavam os dias sem passar, um dia após o outro sem mesmo saber em qual deles estaria.
Farta de tudo isso a moça resolver fazer algo de diferente, apimentar um pouco seus dias, mudar a rota do relógio que só girava, girava e não levava a lugar algum.
Escreveu uma carta, praticou uma caligrafia diferente para que não soubessem que somente ela estivera ali, na carta havia ameaças e um pedido de resgate, era um auto-sequestro. Colocou algumas roupas na mochila apressada e forçou o batente da porta para que parecesse uma invasão, deixou a carta na mesa da cozinha e se foi em sentido ao centro da cidade. Lá procurou um hotel barato para ficar e instalou-se.
Alguns dias se passaram e a moça não recebeu sequer um telefonema no número de telefone que havia deixado na carta, nenhuma noticia na TV, nem nas rádios e nem na internet. Passaram-se mais alguns dias e já faziam quase um mês do seu desaparecimento e nada, apenas uma mensagem da operadora do celular novo dando as boas vindas.
Muito mais triste do que antes a moça resolveu ligar para a policia e denunciar seu auto-sequestro se passando por outra pessoa, uma que estivesse preocupada com sua situação, discou os números e no primeiro toque desligou o telefone.
De que iria adiantar? Mesmo que a achassem não teria ninguém esperando do lado de fora do hotel barato, nem ao menos um colo para chorar e contar sua história.
Voltou para sua casa.
Bento.
Quantos foram os ilustres homens que pontilharam pela história da humanidade? Seria certamente um número bastante expressivo... qualquer coisa perto de 10 a 50 mil indivíduos. Por que nenhum desses ilustres voltou a reencarnar de forma que tenhamos registros? Temos de acreditar, sim, na carne reencarnando na carne, gerando a vida. Temos de acreditar, sim, na reencarnação que a lingüiça faz na carne que vamos assar. A matéria volta à matéria, onde “nada se perde, tudo se cria e tudo se transforma”. Da mesma forma, a alma e o espírito (Subconsciente e Inconsciente) voltam para o Subconsciente Coletivo e o Inconsciente Coletivo, onde também, “nada se perde, tudo se cria e tudo se transforma”.
Quero contar uma história diferente,
quero contar uma história sorridente,
uma história que ocorresse com a gente.
Mas acho que ocorreu a muito tempo daqui,
numa cabeça muito diferente dessa aqui,
se não me engano numa Terra logo ali,
mas que de tão perto era como se não existisse.
As lembranças que jorravam me escondiam ali,
e de tantas tristezas as alegrias é que me levava
e levaria também a todos que fugiam de si.
Quero contar essa história como se fosse contos-de-fadas,
mas se fingir tanto assim a história logo acaba,
e de tanto sucesso seria como outrora, pirateada.
Mas essa história vem de uma época dourada,
vem de um tempo antigo que creio ser infinito,
contém mazelas pintadas em tons de destino,
possui nessa história muitas comédias,
delas fugir é impossível e ser feliz imprescindível.
Aqueles que fugiram não saíram do lugar,
aqueles que ficaram souberam bem aproveitar.
Mas penso que longe vou para perto me encontrar
e em um daqueles aproveitadores (da vida) me tornar.
Quero cantar uma história com tom de sinfonia,
quem essa música escutar ficará anestesiado,
por muitas razões os ouvintes sonharão,
por muitas razões os ouvintes viverão,
e nessa canção se identificarão,
e o sol no céu verão bilhar,
e uns aos outros amarão.
Quero contar uma história que não tem começo,
quero contar uma história que não se findará,
quero contar uma história.
Ivalente
Embú-guaçu SP Agosto/2006.
HISTÓRIA REAL
Sabe aquele amigo que tá na sua vida, desde quando vocês eram pequenininhos?
Aquele amigo, que vocês crescem, aprendem e erram juntos?
Aquele que tá com você em todos os lugares, participando de todos os momentos da sua vida?
Ele virá sua alma gêmea, e então você percebe que tá perdidamente apaixonada por ele.
Percebe que não pode viver sem ele, e que ele não pode viver sem você.
Comigo aconteceu o mesmo...
Esse amor fica cada dia mais forte, mais verdadeiro e puro.
Como em todo relacionamento tem as brigas, no nosso também, só que é sempre por culpa
minha. Ele é o cara perfeito, mais eu sempre piso na bola.
Sempre penso em trair ele, e confesso que já trai inumeras vezes.
Mais me arrependo sempre, e ele? Sempre me perdoua.
O amor dele por mim é tão puro e extremamente grande, que eu nem sei como
retribuir tanto carinho, tanta paixão.
Ele me olha como se eu fosse unica, e sempre deixa escapar com aquela voz sutil um Eu Te Amo.
O abraço dele é confortador, esquenta o coração, me fazendo sentir amada.
Mas acho que são raros os momentos que eu o faço feliz, mais nesse texto, quero pedir perdão.
Porque não é a minha intenção, eu juro!
Tenho tanto medo de decepcionar ele denovo, mais o nosso relacionamento as vezes fica
frio, sem aquela chama do começo.
Mas a culpa não é dele, a culpa é minha. Ele sempre tá disposto á conversar, mais eu digo que não tenho tempo,
ele só diz verdades, mais eu nem sempre tô pronta pra ouvi-lás, ele sempre
quer que nossa relação volte como no inicio, mais eu o ignoro, fazendo-o sofrer mais e mais.
Como ja disse, ele é o Par perfeito, ele preencheu todo o vazio que tinha em mim, mesmo eu não demonstrando
os meus sentimentos, ele me diz coisas lindas, mais eu nem sempre sei entender o que ele quer dizer.
Ele está comigo todos esses anos, ele nunca desistiu de mim. Eu já, varias vezes, fingia que ele nem
existia.
Eu sempre quiz achar uma pessoa pra chamar de Minha. Pra falar com todo orgulho:
" Eu pertenço á ele ".
Por toda minha vida, procurei esse amor. Queria achar á todo custo aquele sentimento
que me fizesse perder a cabeça, aquele sentimento que tira o sono a fome.
Até que um dia percebi que ele daria a vida por mim se fosse preciso.
E depois de tanto lutar por mim, eu vi que aquele Amor era pra sempre, pra toda a eternidade.
E então decidi me entregar com todo meu coração, pra viver esse amor que rompe qualquer barreira.
Lutamos juntos e destruimos juntos todas as diferenças!
E á cada dia que passa agradeço por ter ele presente na minha vida.
Hoje contei um pouco sobre o Meu Amor, chamado Jesus.
ps: Quero fazer um pedido. Que vocês não parem de buscar o tal "Amor", e quando o acharem se entreguem á ele.
Cada um de nos é como um livro, que guarda a sua propria historia, e nesse livro esiste, o inicio, meio e o fim, o nosso corpo é como uma casa, onde a alma habita, e a morte é ultimo vou da nossa alma, que parte para não caber mais nessa casa, como se quizese começar uma nova historia, e num novo livro.
Cada pessoa que vem ao mundo traz a sua missão, e tudo isso faz parte de uma historia, tem começo meio e o final.
Amigo nao é palavra:
é sentimento,
é historia,
é segredo,
é amor.
Amigo nao é pessoa:
é coracao,
é ternura,
é carinho.
Amigo nao é você:
Somos nós.
Amigos para sempre
Nossa história
Na plenitude de minha alvorada,
Você de repente surge em mim.
Fazendo do meu coração sua morada,
Aonde até então, vivia sozinho...
Já passei por muitas mulheres,
E em todas não encontrei o que procurava.
Em você vi o amor, vi sinceridade,
Vi carinho, contudo, a verdade.
Nesse dia esplendoroso de amor,
Eu canto aos quatro ventos,
Que em mim não existe mais dores,
Agora tem amor com seus adventos.
Por você, não terei medo de arriscar,
Tivemos um inicio, agora iremos até o fim,
Pois é com você que eu quero estar,
Pois já tenho você em mim...
E nessa vida, apenas seu amor me resta,
E dessa fonte do amor, bebo felicidade,
Vivo na mais autêntica serenidade.
Pra sermos felizes não nos falta nada,
Temos tudo, principalmente, Liberdade!
Historia menino poeta
Vejo um singelo menino,
Na calçada de sua casa
Com um pedaço de papel e um toco de lápis.
Parece-me pensativo, a pobre criança.
De repente a criança começa um escrito,
E eu a observo lá de longe:
Parece-me triste, a pobre criança.
Fico me perguntando:
O que faz uma criança escrevendo na calçada?
Percebo no olhar do menino, que ele sofre muito.
Então, outras crianças daquele bairro aproximam-se do garoto,
Que concentrado não percebe o barulho que se aproxima,
As crianças gritando o chamam pra brincar,
E sem olhar pro lado responde que os poemas não podem esperar.
As crianças o deixam lá sentado e vão pra diversão,
Enquanto ele apenas escreve com o máximo de atenção.
Descubro que o menino é um pequeno poeta,
E que sua poesia é apenas seu sofrimento transformado em versos.
Dele me aproximo e me apresento.
Peço a ele que me deixe ler o que está a escrever ali,
E sem o menor pudor me entrega folha.
Fico espantado com o que acabara de ler.
Suplico a ele que me dê a tal folha, para guardar comigo.
E ele me responde que sim e diz: Fiz pra você amigo!
Ele também me observava de longe então um poema me fez.
Só não entendia porque me chamara de amigo se nem mesmo me conhecia.
Mesmo assim, dei-lhe um forte abraço, derramei algumas lagrimas
E fui embora pelo meu caminho com o menino poeta no coração.
Historia conflituosa.
Entro em conflito com as palavras,
Toda vez que eu insisto em falar de você,
Meus pensamentos já não querem saber de nada,
Já minhas mãos, só querem saber de te escrever...
Entro em conflito já com os pensamentos,
Eles já não me obedecem mais,
Meus pensamentos já estão paralisados,
E minhas mãos não escrevem mais...
Engraçado, toda vez que penso em falar de você,
Tudo fica neutro, tudo se esconde,
Meu pensamento se esconde,
Eu me escondo!
Minhas mãos ficam paradas,
E os poemas paralisados.
Entro em conflito com o mundo,
Para que todos entendam,
Que as minhas palavras são de certo oriundo.
Para que você nunca me esqueça,
E que eu continue a te amar,
Mesmo se minhas palavras um dia, se acabar!
"Em vezes eu acho esse mundo tão descartável;.Acho que aquela história de se voce dar muito carinho e atenção, a pessoa ignora é verdade! Nunca quiz acreditar nisso, por que sempre me doei por que quiz. Não faço nada por obrigação.Não mudo de ideia fácil. Mas....Ás vezes eu mudo de caminhos. Se posso ir por atalhos, por que vou por uma estrada longa e sem volta.Aprender para desaprender.Viver para entender. Esse é o jogo da vida"
E foi assim, que a nossa história teve fim,
Você quem quis.
Agente ainda pode ser feliz,
É só você querer.
