História
Algumas coisas no mundo valem realmente a luta e a espera: a fé de um dia ver Deus; a história de um grande amor, os nove meses de um novo ser; ouvir a primeira palavra de um filho; o conselho dos pais ao se tonar independente; ver o olhar de quem volta de longe; abraçar quem não se vê faz tempo; receber o diagnóstico da cura de uma doença; a eterna busca por aprender. Abrir os olhos um dia e ver que está realizando o maior sonho da sua vida mas entender que aquilo não é nada perto das pessoas que estão ao teu lado.
Eles passam, por assim dizer, da
“pré-história” de seu encarceramento para a história propriamente dita, ou seja, têm
liberdade para determinar sua existência, em lugar de tê-la determinada por forças
externas. Para Marx, o socialismo é o ponto no qual começamos coletivamente a
determinar nosso destino. Ele é a democracia assumida com plena seriedade, em vez de
uma democracia como (na maioria das vezes) uma farsa política. E o fato de que os
indivíduos estejam mais livres significa que será mais difícil dizer o que eles estarão
fazendo às cinco da tarde de uma quarta-feira.
Essa história de “deixa voar, o que é teu volta” não é bem assim. Nada é nosso, ninguém nos pertence. Mas quem realmente gosta de você não se vai, simplesmente fica. Independente de qualquer coisa. Independente da maré ruim, dos problemas, dos obstáculos, simplesmente permanece. Não tem essa bobeira de ir e voltar, quem gosta mesmo não tem essa opção e se tem, nem considera, não vai embora. Quem gosta mesmo fica, tenta, se esforça. Quem gosta mesmo não mede esforços para cativar, para se aproximar, para permanecer. Não iluda seu coração, não segure-o, não impeça-o de seguir em frente. Quem gosta mesmo permanece, mas nem todos foram feitos para permanecerem para sempre.
“” Liberdade. Sobre todos nós.
A história carrega o mundo.
Tirano, em fugaz trajetória.
Expoente, de sina e glória.
Moeda e soberbo sal
Satisfaz o ardor da guerra
Penso em tudo até na dor
Mas não encontro o seu amor
Sobre colinas me estendo em sombras
Desertas nessas manhãs de outono
Onde folhas verdes viram fumaças
Nas cortinas que escondem mordaças
Sereno regaço
No afã dos caminhos destrata
O rio que molha meus pés
Ou a chuva que rola em viés
Mortos vivos subiram o topo
Em verte que não sucedeu
Simplesmente
Perdeu... ””
O amor é uma história que só pode ser totalmente compreendida por seus dois personagens principais.
E ninguém mais.
Se existe alguém que pode escrever a sua história, esse alguém é você mesmo,o que as pessoas podem ti ajudar è na caneta e o papel.
Dessa forma, começamos a contar uma história. Começamos a ser uma história.
Os animais que não são capazes de desejar, executar tarefas complexas e elaborar
formas de comunicação tendem a se repetir. Suas vidas são determinadas por ciclos
naturais. Eles não moldam para si uma narrativa, ou seja, aquilo que Marx considera
liberdade. A ironia nessa visão é que, embora essa autodeterminação seja a essência da
humanidade, a grande maioria de homens e mulheres ao longo da história foi incapaz de
exercitá-la. Esses indivíduos não tiveram permissão para ser plenamente humanos. Em vez
disso, suas vidas, na maior parte, foram determinadas pelos monótonos ciclos da
sociedade classista. O porquê desse fato e como isso pode ser sanado é a essência da
obra de Marx, que investiga como podemos passar do reino da necessidade para o da
liberdade, ou seja, nos tornarmos menos semelhantes a texugos e mais semelhantes a nós
mesmos. Tendo nos levado aos umbrais de tal liberdade, Marx nos deixa ali, para que nos
viremos por conta própria. Como poderia haver liberdade se assim não fosse?
QUANTO VALE OS SENTIMENTO DE UM HOMEM BOM?
Vou contar uma história de quando você se envolve com uma pessoa sem sentimentos e de quando se vive uma relação desinteressada e inconsistente.
Me relacionei com uma pessoa que eu nunca entendi e as pessoas não entenderam, pois ela é aquela pessoa que fingi com você, mas parece que gosta demais de você.
Uma pessoa cínica, superficial e dissimulada.
Eu estava sendo exposto as circunstâncias...
Me sentia um estrangeiro num universo formado por acaso.
Conheci uma mulher com uma trágica e originária reclusão em si mesma.
Um mulher coisificada num estado insensível de frieza sentimental.
Foi difícil expressar meu amor a alguém que realmente não me conhece. Nem eu mesmo a conheci...
Seu olhar apaixonante me mostrou o que é estar afetivamente morto por dentro.
Quanto menos eu a tinha,mais eu me lembrava.
Quanto mais eu procurava algo nela, menos eu encontrava. mais eu me perdia de mim mesmo.
Eu só estava indo atrás do que do os sinais me mostraram,mas eu me enganei
Confundi coincidências com destino? Não sei...
A coisa mais perigosa? Foi a mentira.
A coisa mais fácil? Foi enganar-me.
Não acontecera comigo novamente...
Finalizando: - Enganei a mim mesmo. Muito Prazer! Meu nome foi otário.
Ai eu disse: Se eu for, talvez eu pare de procurar. Disse adeus a ela, me forçando a acreditar que ela nunca existiu... Que eu nem a conheci... E foi o que aconteceu.
"Falsos amores interesseiros têm prazo de validade...
Há muitas coisas relacionadas a Deus que você pode amar, mas pouca gente, pouquíssimos na história da igreja amaram a glória de Deus"
As pessoas Jugam, só jugam... Precisa-se conhecer bem a história para dar a critica! Ninguém é sempre tão bonzinho ou mau o tempo inteiro, o sol nasceu para todos, se você for do tipo que reflete o teu ser, brilharás quando a luz te tocar, mas se teu coração é negro da cor de carvão apenas o fogo para te fazer brilhar, mas teu fim será as cinzas.
Senta, calma, eu vou contar uma história.
São flashes falhos que se estancam na memória
Uma menina que transbordava amor
E um amor que respirava solidão.
Um dia ambos se esbarraram no caminho
Devagarinho, os flagras de uma paixão.
Moraram juntos numa velha quitinete
Encontrada num jornal como manchete
Fruto de liquidação.
Viveram dias no torpor do paraíso
Nas madrugadas se livraram do juízo.
De transbordar o amor foi se evaporando
E os dois pararam de tentar se confortar
Um dia ela sussurrou considerando:
“Se a gente separa, com quem a arara, vai ficar?”
Então soltaram a arara aos quatro ventos
Se separaram e tornaram a caminhar.
E caminhando novamente sob a lua
Um esbarrão na chuva que molhara a rua
Foi transbordando novamente o coração
Daquela gente que vivia de paixão
Definitivamente acredito que alguém, em algum lugar, está escrevendo nossa história. E que somos como uma saga; No próximo livro tudo que parece sem sentido e complicado se tornará claro como o céu em dias ensolarados.
