História
A História de um vencedor no seu currículo também a Derrotas... pois é delas que ele tirou força pra ser o que é hoje... Um Vencedor...
Em uma decisão errada á menos uma história para ser contada, pode até parecer cruel mas a vida é assim á histórias que não tiveram seu começo mas tiveram o seu fim.
A história de nós dois.
Você, que sempre brincou com os sentimentos alheios, sem se importar em ser vítima de suas próprias armadilhas, sempre confiando na sua infinita capacidade de pensar que é fácil controlar o que sente. Olhou em meus olhos e se viu como espelho reverso.
Eu, que sempre me dediquei demais a quem não merecia, sempre com o objetivo de transformar a pessoa que gostava no melhor para minha vida, sendo um imperfeito cobrando perfeição. Bastou sentir seu abraço para não merecer, com o que sei hoje, tudo aquilo que me mostraria.
E sempre nessa magia de querer algo que almejava sempre me olhava no espelho dizendo que mais uma vez errara.
Você, que sempre evitou ter sentimentos sólidos por medo da dificuldade de serem quebrados caso houvesse uma queda, sempre com a alegação de que é melhor não se envolver para não se machucar. Mas bastou um beijo, somente um beijo, para que você entendesse que por mais forte que você seja em evitar, maior ainda é a vontade de se entregar completamente.
E de tantas idas e vindas que os nossos sentimentos traçaram, seguimos em caminhos inversos, contrários, mas com o mesmo destino.
Na volta que você dava nos sentimentos dos outros e na volta que eu dava em meus próprios sentimentos... Encontramos-nos.
E como um barco sem rumo que encontra seu cais, assim
foram seus olhos quando enxergaram o melhor de meus sentimentos.
Percebemos que não importa o que já passamos, o quanto nos magoamos, o quanto já magoamos. Não importa se os sentimentos foram recíprocos ou não, se demos o que ha de melhor ou pior em nós. Quando é para ser, você não saberá até conseguir entender você mesma.
Conheci-me profundamente quando recebi o melhor que há em você... Incondicionalmente.
Nessa história não cabem interrogações.
As vírgulas só separam a saudade e o beijo.
E as exclamações do desejo são reticentes.
É um amor sem ponto final.
Notas em branco
Não quero possuir o mundo somente quero estar com você para nossa historia junto escrever.
Quem não tem história é como se tivesse passado pelo mundo e não tivesse vivido. Todos nós temos uma história para contar, e que sirva de espelho para as gerações futuras.
Um professor sem humildade é como um lápis sem ponta. Pode escrever uma linda história de ensinamentos, mas não consegue, pois não há a ponta da gratidão. E quanto mais tenta escrever, mais buracos fará no caderno da vida.
Sujeito eu perfeito, somente no teu lamento a me buscar naquelas lápides, nossas, por minha história a sua por se romper...
Não se explique, se corrija e faça melhor. Reescreva sua história, faça dela seu orgulho, a inspiração de seus frutos, seja uma pessoa melhor.
Sabe qual é a maior lição de história? A história é aquilo que os vitoriosos determinam. Eis a lição. Seja qual for o vencedor, ele é quem decide a história. Agimos em nosso próprio interesse. Claro que sim. Me dê o nome de uma pessoa ou país que não faça isso. O truque é perceber onde estão os seus interesses.
É lamentável que os olhares sisudos, sombrios e austeros
de alguns cristãos contam-nos a história de que servir
ao Senhor é enfadonho e pesaroso.
Tudo na historia passa , mas aqueles momentos preciosos vao permanecendo em nossas vidas .Um bom mano, é um bom camarada, ele dá um sorriso e pra isso ele não cobra nada! Mas a nossa amizade é como pedra ,que é impossivel quebrar . As vezes perto, ou as vezes longe...Mas eternamente
A HISTÓRIA MAIS BELA E MAIS SOMBRIA
De família modesta, sem dinheiro,
casou-se com humilde carpinteiro.
E tão pobre ficou este casal
que nasceu o seu filho num curral.
O berço deste foi a manjedoura
onde comiam a jumenta e a toura.
De palha solta deram-Lhe o colchão
como se fora a uma ovelha ou cão.
Nunca, até agora, mais modesto abrigo
se dispensou para qualquer mendigo.
Mas este quadro de miséria extrema
é um canto de amor, um doce poema.
Não é por ser nascido num castelo
ou em palácio que se nasce belo
ou que se tem o génio ou o talento,
íman na voz, o sol no pensamento.
A simpatia, a graça, a formosura,
dons afectivos, candidato, ternura,
não fazem privilégio de alta roda,
das damas da nobreza e grande moda.
Dessa pobre Mulher do humilde povo
nasce um Menino que é o Mundo Novo,
a ideia nova, a redenção, a aurora,
a luz do amor, a voz libertadora.
Logo ao nascer era de maravilha
toda a expressão que no seu modesto leito
o crê predestinado a grande feito.
Tanto correu e se espalhou a fama
que até os Reis de muito longe chama
e também veio vê-Lo pressuroso
o tirano, o soberbo, o invejoso,
que logo acharam, para si, perigo
no mísero curral, no humilde abrigo;
que logo, tendo em conta seu regalo,
ao Menino, planearam de matá-Lo,
Mas esta pobre Mãe, triste plebeia,
para o seu Filho todo o mal receia;
Da visita dos maus Ela adivinha
o fim, o vil intuito que continha;
E resolve fugir... espera a noite,
sombra que tudo esconda, onde se acoite;
Numa jumenta cavalgando vai,
com o Filhinho ao colo, aquela Mãe,
levando ao lado atento caminheiro,
como zeloso guarda, o carpinteiro.
Procuram os caminhos mais escusos,
apavorados, trémulos, confusos,
e só pararam atingindo o alvo,
o seu Menino Amado ver a salvo,
quando chegaram a outro país amigo,
onde encontraram protecção e abrigo.
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E o Menino cresceu e correu Mundo
e mais cresceu o seu saber profundo,
pois ainda criança aos mestres espantava,
com as sábias respostas que lhes dava.
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A Força avassalava a maioria,
o povo, a multidão, tudo sofria;
O Senhor tinha mando e privilégio,
e dava e transmitia o poder régio;
Filho de escravo era também escravo,
que podia espremer-se como um favo,
amoldar-se à vontade do senhor,
sem compaixão, sem atender à dor;
O idolatra da força estava em voga,
era o carrasco que vestia a toga.
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Então Esse de humilde nascimento
começou a pregar seu pensamento.
Era belo e incisivo no dizer,
quem o escutasse era incitado a crer.
Discípulos, em breve, conquistava,
sua doutrina mais se propagava.
O sofredor, o pobre, o deserdado
achavam maravilhas no Seu brado.
O tirano, o soberbo, o invejoso
também veio escutá-Lo pressuroso.
Ele exaltava o humilde, o que sofria;
o império de Seu Pai lhe prometia.
Pregava o amor a Deus, Seu Pai Celeste,
e se exprimia sempre em nome Deste:
«Quem não amar, na terra, o semelhante
ofenderá Meu Pai, no mesmo instante»
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E a Mãe no Filho toda se revia,
mas o tirano não adormecia
e novo susto, nova dor a espreita;
ele prepara-lhe a feroz receita:
Entre os amigos de O que prega o Amor,
descobre, encontra o réptil traidor.
O beijo duma boca envenenada
foi o primeiro gesto da cilada.
O beijo denuncia, identifica,
depois surge a chicana, a fraude, a trica;
esbirros são armados em juízos,
a decisão do arbítrio quer raízes,
quer dar-se à burla aspecto de decência,
o traficante joga na aparência.
A causa de principio está julgada,
em bastidor foi a sentença dada,
se pinta a Via Sacra e o Calvário
para servir de fundo no cenário.
A trama urdida só a um fim conduz,
a que se pregue o Justo sobre a cruz.
Aquele que somente amor exprime
se acusa e culpa do mais negro crime;
a gente rica, bem tratada e nédia
nem sequer se apercebe da tragédia;
o povo ladra, no seu louco engano,
cão assolado, a soldo do tirano;
com medo dos terrores, dos castigos,
apavorados fogem os amigos.
Só Ela fica, sem receio a nada,
quer com o Filho ser crucificada.
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A Igreja, velha, sábia e previdente,
todos os anos, infalivelmente,
grita ao rebanho, chamar-lhe à memória
essa tragédia, essa sombria história,
pois nela vive o sentimento amargo
de que anda o lobo farejando ao largo;
para evitar o assalto do inimigo
que é bem preciso reforçar o abrigo,
manter, para o combate ao malefício,
espírito de heroísmo e sacrifício,
se for preciso, transportar a cruz,
saber nela morrer, como Jesus!
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A Mãe que mais amou e mais sofreu,
ao Filho inteiramente consagrada,
em nuvens de almas se elevou ao Céu,
ao som de hinos de Glória e de Alvorada.
Humilde, frágil, filha de plebeu,
com simples carpinteiro era casada,
curral foi a morada onde nasceu
a Vida que Ela viu crucificada.
Atingiu da beleza a plenitude:
Pela escada subiu do sofrimento
ao vértice do amor e da virtude.
Nunca existiu amor tão vivo e atento!
Mães, que supondes vossa empresa rude,
eis montanhas de fé, rios de alento!
Porto, Abril de 1955
