História

⁠Você é vítima do sucesso que pode fazer com a sua própria história.

⁠Você é vítima da repercussão de como você ou as outras pessoas contam a sua história.

⁠Eu tô preso na minha casca. Sem poder viver novas histórias. Só com as neuroses da memória.

Enquanto eu faço história, vocês só vão ficar de historinha.

Caminho Além da Ilusão

Certa manhã, à beira de um rio nas montanhas, uma jovem encontrou o velho mestre que recolhia água com seu discípulo.

Ela fez uma reverência e disse em voz baixa:

— Mestre, há muitos dias venho ao templo. Meu coração se voltou para seu discípulo. Desejo ser vista por ele. Como posso me aproximar?

O mestre encheu o balde antes de responder:

— Para ser vista por quem caminha, é preciso caminhar. Quando o coração está apegado ao fruto, não percebe a árvore que o sustenta.

A jovem hesitou, depois perguntou:

— Então, se eu seguir seu caminho, ele me amará?

O mestre olhou para a correnteza e disse:

— Quando seus passos estiverem no mesmo lugar que os dele, talvez já não deseje mais o que hoje deseja.

Ela se calou. E ficou.

No início, permaneceu no templo acreditando que, ao purificar-se, poderia conquistar seu coração.

Os dias tornaram-se meses. Os meses, estações. A jovem passou a servir no templo, a ouvir os ensinamentos, a observar em silêncio. Meditava ao amanhecer. Foi sendo transformada pelo próprio caminho.

Certa manhã, voltou ao mesmo rio. Lá estava o jovem monge, recolhendo água. Ele a viu, sorriu com gentileza. Ela apenas inclinou a cabeça em respeito — e seguiu andando.

Naquela noite, procurou o mestre e falou com voz serena:

— Mestre… por muito tempo acreditei que amava aquele que caminhava ao seu lado. Mas hoje entendo: eu queria tirá-lo do caminho, como quem colhe uma flor por achá-la bela demais para deixá-la onde está.

— Meu desejo era o do ego: guardar para mim aquilo que brilhava, temendo que outros vissem. Confundi amor com posse, presença com pertencimento. Queria segurá-lo como quem arranca uma flor da terra, sem perceber que, longe do seu solo, ela murcha e morre.

— Hoje, basta-me vê-lo florescer.

O mestre assentiu com os olhos fechados e respondeu:

— Quando o ego silencia, o coração vê com mais clareza. E já não deseja tocar o que pode apenas contemplar.

História de vida me encanta pelo fato de me fazer entrar num campo de conhecimento único e muito pessoal do narrador.

⁠Você é o autor de sua própria história, Só você tem o poder de mudar o rumo que ela pode ter, seja bom ou ruim cabe a você mesmo escolher qual caminho vai seguir.

⁠A vida é como um livro, não é porque uma página foi ruim que irei desistir do resto da história.

Escrevemos o nosso momento. Portanto, somos escritores de uma história que escolhemos.

No amor, não há dor. Apenas a leveza de entender que ele é a parte mais sensível de toda a história.

Quando lutamos, deixamos para trás um pedaço da nossa história.

Nossa busca só será conquistada quando entendermos que o rumo que seguimos nada mais é, que a nossa própria história.

Cada momento tem uma história de vida. Conquistá-lo-emos se entendermos o seu propósito.

Somos uma parte que está aprendendo e outra que luta para conseguir entender a real história de tudo.

As lembranças são importantes e servem para resgatar um pedaço esquecido da nossa história.

Vivo cheia de expectativas. Crio minhas próprias regras e reinvento minha história todos os dias.

Escrever é colocar no papel o momento que se faz presente. É deixar a história ser contada pelas mãos que foram escolhidas.

A vida é um livro aberto onde as páginas expostas servem para que preenchamos com a nossa história.

Passamos por períodos difíceis para que possamos parar, pensar e reescrever a nossa história.

O tempo tem uma história de vida o qual nos mostra a sua capacidade de entendermos o intervalo entre o antes e o depois. Este, é a medida exata que precisávamos para a tomada de uma decisão precisa.