História

Escreva a maior história da vida, pois na lápide da morte, só cabe uma foto e duas datas.

Foi estranha a sensação sentir entre os dedos o esfacelar de um sentimento ,más o apertar entre dedos, fez tudo se transformar em cinzas,é como se em um sopro tudo o que restava virasse pó que vão aos ventos,que estranho sentir o murchar de um sentimento que foi Tão nobre....

⁠Matar um famoso é a forma mais fácil de entrar para a história e também a mais vergonhosa.

⁠O ditado popular diz: "Cada cabeça, uma sentença." No passado era: a cada sentença (do rei), uma cabeça...

Me perguntaram se eu não iria escrever sobre meu filho,⁠ mas não perceberam que eu sou o início da história.

Uma história para ser emocionante tem que ter um fim.

Todo lugar que eu vou deixo um pouco de mim, e todo lugar que eu vou deixa um pouco em mim.

Toda história de glória é mais interessante quando contada.

Em algum lugar do mundo existe alguém com uma história de vida muito parecida com a sua.

A história de um casal quase nunca acaba junto com o término, às vezes até (re)começa, mesmo que não se falem mais.

Eu nasci para ser grande. Eu sinto isso.

⁠Se um dia eu não soube, permito que um dia você também não saiba.

⁠Você é vítima do sucesso que pode fazer com a sua própria história.

⁠Você é vítima da repercussão de como você ou as outras pessoas contam a sua história.

⁠Eu tô preso na minha casca. Sem poder viver novas histórias. Só com as neuroses da memória.

Enquanto eu faço história, vocês só vão ficar de historinha.

Caminho Além da Ilusão

Certa manhã, à beira de um rio nas montanhas, uma jovem encontrou o velho mestre que recolhia água com seu discípulo.

Ela fez uma reverência e disse em voz baixa:

— Mestre, há muitos dias venho ao templo. Meu coração se voltou para seu discípulo. Desejo ser vista por ele. Como posso me aproximar?

O mestre encheu o balde antes de responder:

— Para ser vista por quem caminha, é preciso caminhar. Quando o coração está apegado ao fruto, não percebe a árvore que o sustenta.

A jovem hesitou, depois perguntou:

— Então, se eu seguir seu caminho, ele me amará?

O mestre olhou para a correnteza e disse:

— Quando seus passos estiverem no mesmo lugar que os dele, talvez já não deseje mais o que hoje deseja.

Ela se calou. E ficou.

No início, permaneceu no templo acreditando que, ao purificar-se, poderia conquistar seu coração.

Os dias tornaram-se meses. Os meses, estações. A jovem passou a servir no templo, a ouvir os ensinamentos, a observar em silêncio. Meditava ao amanhecer. Foi sendo transformada pelo próprio caminho.

Certa manhã, voltou ao mesmo rio. Lá estava o jovem monge, recolhendo água. Ele a viu, sorriu com gentileza. Ela apenas inclinou a cabeça em respeito — e seguiu andando.

Naquela noite, procurou o mestre e falou com voz serena:

— Mestre… por muito tempo acreditei que amava aquele que caminhava ao seu lado. Mas hoje entendo: eu queria tirá-lo do caminho, como quem colhe uma flor por achá-la bela demais para deixá-la onde está.

— Meu desejo era o do ego: guardar para mim aquilo que brilhava, temendo que outros vissem. Confundi amor com posse, presença com pertencimento. Queria segurá-lo como quem arranca uma flor da terra, sem perceber que, longe do seu solo, ela murcha e morre.

— Hoje, basta-me vê-lo florescer.

O mestre assentiu com os olhos fechados e respondeu:

— Quando o ego silencia, o coração vê com mais clareza. E já não deseja tocar o que pode apenas contemplar.

Todo mundo sabe? Então não vamos precisar repetir a história.

Feliz a mulher cuja memória só tem espaço para momentos perfeitos.

O destino dos corruptos é repetir a história.