História
Por fim, no amanhecer cinzento da Civilização, o fogo na Alma se extingue. Os poderes decrescentes elevam-se a mais um esforço de criação meio bem-sucedido e produzem o Classicismo que é comum a todas as Culturas moribundas. A alma pensa mais uma vez e, no Romantismo, olha para trás com pena, para sua infância; então, finalmente, cansado, relutante, frio, ele perde o desejo de ser e, como na Roma Imperial, deseja sair da longa luz do dia e voltar para a escuridão do protomisticismo no ventre da mãe no túmulo.
Nascemos nesta época e devemos seguir bravamente o caminho para o fim previsto. Não há outro caminho. Nosso dever é manter a posição perdida, sem esperança, sem resgate, como aquele soldado romano cujos ossos foram encontrados em frente a uma porta em Pompéia, que, durante a erupção do Vesúvio, morreu em seu posto porque se esqueceram de socorrer ele. Isso é grandeza. Isso é o que significa ser um puro-sangue. O fim honroso é a única coisa que não pode ser tirada de um homem.
Não escolhemos este momento. Não podemos evitar se nascemos como homens do início do inverno de plena Civilização, em vez de no ápice de ouro de uma cultura madura, em uma época de Fídias ou Mozart. Tudo depende de vermos nossa própria posição, nosso destino, com clareza, de percebermos que, embora possamos mentir para nós mesmos sobre isso, não podemos escapar. Aquele que não reconhece isso em seu coração, deixa de ser contado entre os homens de sua geração e permanece ou um simplório, um charlatão ou um pedante.
O homem faz história; a mulher é história. A reprodução da espécie é feminina: ocorre de forma constante e silenciosa por todas as espécies, animais ou humanas, por todas as culturas de vida curta. É primário, imutável, eterno, maternal, semelhante a uma planta e sem cultura. Se olharmos para trás, descobriremos que é sinônimo da própria vida.
Hoje, um democrata da velha escola exigiria, não liberdade para a imprensa, mas liberdade da imprensa; no entanto, enquanto isso, os líderes se transformaram em parvenus que têm de garantir sua posição perante as massas.
No lugar de um mundo, há uma cidade, um ponto, em que toda a vida de vastas regiões se acumula enquanto o resto seca. No lugar de um povo verdadeiro, nascido e crescido no solo, há um novo tipo de nômade, coando instavelmente em massas fluidas, o habitante da cidade parasita, sem tradição, totalmente realista, sem religião, esperto, infrutífero, profundamente desdenhoso do camponês e especialmente daquela forma mais elevada de camponês, o cavalheiro do campo.
O cérebro governa, porque a alma abdica. Os homens da cultura vivem inconscientemente, os homens da civilização, conscientemente. A Megalópole - cética, prática, artificial - sozinha representa a Civilização hoje. O campesinato do solo diante de seus portões não conta.
Atualmente, devido ao hábito do século XIX de superestimar o fator econômico, caracterizamos o conflito pelos termos superficiais socialismo e capitalismo. O que realmente está acontecendo por trás dessa fachada verbal é a última grande luta da alma faustiana.
Hoje, no final desta Cultura, o intelecto sem raízes abarca todas as paisagens e todas as possibilidades de pensamento. Mas entre esses limites está o tempo em que um homem considerou um pedaço de solo algo pelo qual vale a pena morrer.
A política sacrifica homens por uma ideia; eles caem em uma ideia; mas a economia apenas os desperdiça. A guerra é a criadora, a fome a destruidora de todas as grandes coisas. Na guerra, a vida é elevada pela morte, muitas vezes a um ponto de força irresistível cuja mera existência garante a vitória, mas na vida econômica a fome desperta o tipo de medo feio, vulgar e totalmente não metafísico pela vida sob o qual a forma superior do mundo de uma cultura desmorona miseravelmente e começa a luta nua pela existência dos animais humanos.
Uma história é mais que palavras
É um conto
Um ponto
Um lugar
Uma história são pessoas
São lugares
São cheiros
São lembranças
Uma história o tempo não apaga
O tempo faz guardar
Protege
Da tristeza
Da solidão
De nós mesmos
Uma história sempre vive
Sobrevive a nós
A vós
A eles
A mim
Uma historia as vezes é tudo que sobra
É um carinho
Um beijo
Uma história é tudo que tenho
É um espaço dentro de mim
As vezes tão apertado
As vezes tão grande
Mas sempre aqui
Uma história é uma história
Que não se apagará
Ficará
O que eu tenho para contar é uma história, uma história que se costurou, que se fez, que se ergueu na cozinha.
"Contamos a nossa história do passado com maior facilidade e o desafio seria contar a história do nosso futuro que desconhecemos."
"Sem Melancolia"
Saiu de um quarto escuro um jovem que só tinha vontade realizar seus sonhos, ele não fazia idéia por onde começava a buscar aqueles sonhos, mais apesar disso ele nunca perdeu as esperanças de que um dia esses sonhos poderiam se tornar realidade, se fosse o mocinho dos desenhos animados certamente aquele jovem teria um final feliz, pena que esse jovem sou eu, já pensou se fosse uma história bonita como o conto retrata, nada resiste e quase tudo acaba, mas nem sempre é tristeza e não era o que eu imaginava, sem melancólia, não dá pra ter saudade do que eu nunca tive, quando a luta não é favorável e você se torna descartável irá percebe que ao contrário do que achava, sua vida não é história da Marvel.
Todas as histórias infantis são iguais. Apenas mudam as fisionomias dos rostinhos das crianças e a dos adultos impacientes.
Não é que seja agradável aprender com a vida. Mas, a mesma serve para orientar-nos sobre o que virá. Só os alienados são incapazes de compreender suas mensagens. Ou se as compreendem, as ignoram. Reescreva sua história.
joanarodrigues.com.br
"Se enaltece dos seus atos e fatos quem por eles viveu. Se orgulha da história vivida quem pra ela nasceu."
A cultura de um povo, deve perpetuar para que não se esqueçam de sua própria história e importância. Inclui-la na educação de suas crianças, garante que essa história não se perca em meio ao "novo", que muitas vezes, sufoca e extermina a identidade cultural dessas pessoas.
