Grito
E como o grito do silêncio
A música na respiração
A dança dos pensamentos
A vibração da pele
O sorriso do brilho no olhar
Os desejos presos na garganta
O arrepio da alma
O toque do coração
A ponte que leva a imaginação a realidade
Junte e sinta tudo isso e então...
Só então
entenderá.
O Silêncio e o Desprezo a certas pessoas dizem muito mais que um grito, um tapa cara, um cusparada, um escândalo, um sorriso irônico, de quem só conseguiu se tornar desprezível.
Eu - Te vi - Tão bela
Em um grito cantante
Alvejado de pura alegria
Te vi
Como necessitava te ver
Em total alegria...
Espelho ou cristal
Não importa
Te vi
Sem as luzes das maquiagens
Em pura verdade
De teu resplendor
Teu belo sorriso
Escolhido por mim...
Jamais impeças
O teu perfume de flor
Tu és linda
Agora me permita o olhar
O que fora meu
Em nossas primaveras
Assim suaves eternamente...
Amo
Teus gestos maduros
Onde o amor se compôs
Desejo te a paz
Ainda que a caminha seja extensa
Diante dos espelhos...
Em corpo maduro
Escrito no ar
Não te escondas mais
Em Ti tudo primoroso...
Apenas esconda-te
De meus abraços
Pois meus braços são solidão...
Lá fora a noite se faz
O sereno da paz
Derrama-se
Sobre nossos carinhos
A lua sempre risonha
Irradiando luz
E eu aqui enamorado
Sem ter
Para onde ir.
Jmal
2013-01-24
GRITO NOSSO DE CADA DIA
Sidney Santos
Águas fonte de vida
Poesia correndo pro mar
Amazônia querida
Trovadores vêm te abraçar
Céu azul e infinito
Flora trazendo alívio
Pedaço verde bonito
Para olhos, o colírio
Terra do Thiago Poeta
Do mundo enorme celeiro
Soltando um grito de alerta
Preservação Primeiro!
Da minha querida Santos
em homenagem ao Poeta Thiago de Mello
Grito Negro
Eu sou carvão!
E tu arrancas-me
brutalmente do chão
e fazes-me tua mina, patrão.
Eu sou carvão!
E tu acendes-me, patrão,
para te servir eternamente
como força motriz
mas eternamente não, patrão.
Eu sou carvão
e tenho que arder sim;
queimar tudo com a força da
minha combustão.
Eu sou carvão;
tenho que arder na exploração
arder até às cinzas da
maldição
arder vivo como alcatrão, meu
irmão,
até não ser mais a tua mina,
patrão.
Eu sou carvão.
Tenho que arder
Queimar tudo com o fogo da
minha combustão.
Sim!
Eu sou o teu carvão, patrão.
"A força contida no grito dos trabalhadores e de suas mulheres, é mais forte que as algemas da injustiça do capital."
O Rock não é um estrondo esperado, muito menos um grito no barulho, tampouco o Rock é um bagulho, o Rock é o som fugindo do embrulho.
"Tire o grito da garganta e pare de gritar onde você escuta somente sua voz, grite para o mundo entender...."
Alguns sinais evidenciam o agouro do meu grito.
Som provido de ais neste engodo de hora que me abandona com os olhos perdidos no horizonte sem sentido.
Pingos de chuva...
Chuva de mim!
Juntos outra vez
Coração aflito
À espera do grito
E o silenciar da alma
Esta que suspira e revive
Você dentro de mim
Sentir tua presença
Unir nossos corpos
Ainda que distantes
Por meros instantes
Toco-lhe em teu rosto
Afago tua alma
Reanimo o teu coração
Seguro as tuas mãos
E dou-lhe o beijo de boa noite
Saio lentamente pela janela
Deixo o luar contar nossa história
Junto com as estrelas
De qual o brilho lembra o teu olhar
Vamos sonhar
Pra ficarmos juntos outra vez
Angustia? não, revolta! Sem causa? Não, O que não falta são causas!
Um grito? FODA-se!!!! Direcionado? Em todas as direções!
Esse sou eu
Me jogo, me solto, me atrevo,
Não tenho medo.
Grito, e faço como louco,
Eu ouso.
Ando, bato a porta e entro,
Enfrento.
Tropeço, caio, aprendo,
Não me arrependo.
Eu ganho, perco, e jogo de novo,
Não saio do jogo.
Não ando como quem já nasceu, cresceu, desenvolveu e morreu.
Vivo o meu tempo,
Esse sou eu!
O meu maior desejo é de deitar numa relva; olhar para o infinito; no silêncio dá um grito e...
não desejar mais nada!
NO INSTANTE DE UM IMPULSO
No instante de um impulso
Sempre haverá um grito, um gemido,
um riso, um olhar... não há inécia...
Há intensidade, não intenÇão
Uma porta que se fecha,
Ou outra a se abrir
Alegria, ou tristeza,
Felicidade ou lamento...
O impulso é o que nos move,
O que nos leva, ..encoraja,
movimenta...
Arruína, ou constrói...
Desmancha, ou desabrocha
O impulso é ação pela emoção,
É fala, é ato, é momento...
Deixando estragos, ou paixões...
Liga, ou repulsa
Nos leva a morte ou a vida...
A descoberta ou a loucura...
No instante de um impulso
O coração pulsa mais rápido,
A visão cega, o olhar esconde...
Gela ou queima,
Morde, ou assopra....
Voa ou cai em queda livre
No instante de um impulso,
Perde-se ou ganha...
Atravessa...
Abstrai ou absorve
Sempre haverá o que impulsione,
Do contrário, já estaremos “mortos”.
Vida é o pulsar do coração...
No instante de um impulso, ....eu sorri,
Meu coração bateu mais rápido,
E você chegou à mim...
Assim, ...cá eu estou a escrever
o que me trouxe até aqui, em ti...
Amo impulsivamente !!!!
O grito, do Ipiranga ao Santa Rita...
Às Margens do Ipiranga, D. Pedro recebe uma carta vinda de Portugal onde, Segundo ela, as Cortes de Lisboa, baseadas "no despropósito e no despotismo" buscavam impor ao Brasil "um sistema de anarquia e escravidão. No dia sete de setembro, o príncipe recebeu as cartas às margens do Ipiranga e concluiu que era a hora de romper com a metrópole. Depois de ler, amassar e pisotear as cartas, D.Pedro montou "sua bela besta baia", cavalgou até o topo da colina e gritou à guarda de honra:
- Amigos, as cortes de Lisboa nos oprimem e querem nos escravizar... Deste dia em diante, nossas relações estão rompidas.
Após arrancar a insígnia portuguesa de seu uniforme, o príncipe sacou a espada e gritou: - Por meu sangue, por minha honra e por Deus: farei do Brasil um país livre.
Em seguida, erguendo-se nos estribos e alçando a espada, afirmou:
"Brasileiros, de hoje em diante nosso lema será: Independência ou morte". Eram 4 horas da tarde de 7 de setembro de 1822.
Desde esta data, 1822, quando se deu o grito de Independência, nosso país, passo a passo, foi jogado em um lamaçal de erros e podridão. As sentenças proferidas, onde se apoiara, são dignas de nota. POR MEU SANGUE. Nosso pais está hoje submerso num mar de sangue, onde notamos uma completa desvalorização da vida. Pessoas se matam e morrem por absolutamente nada. Numa saída de uma festa, em um jogo de futebol, dentro de um ônibus, no trânsito. Basta uma frase mal posta e, de repente, surge a fúria, a agressão. Nem mesmo a sacracidade familiar escapou desta violência. POR MINHA HONRA. Onde está a honra deste país? A começar pelas nossas autoridades? Onde as pessoas trabalhadoras não conseguem um lugar para descansarem suas cabeças. Quando compram algum bem, à preço de suor, mal conseguem pagar os impostos do que adquiriu. Ligamos a televisão e vemos representante deste mesmo povo morando em um castelo! Os magnatas de colarinho branco tiram dinheiro de velhos e crianças e não vão presos. E quando são aprisionados, contratam um bom psicólogo, psiquiatra, neurologista, e providencia-se um laudo de insanidade mental. Pronto! Estão em seus castelos e com tudo que subtraíram. Há certas castas de políticos e poderosos que compram pessoas ou as pressionam para que se vendam por mil tijolos, um uniforme do time da vila, um piso, uma laje, até mesmo por uma cesta básica.
EU FAREI DO BRASIL UM PAIS LIVRE. Liberdade é uma grande utopia neste país. A cada dia que passa, descubro que somos escravos do analfabetismo, somos escravos da fome e do trabalho explorativo de menores, somos escravos da burocracia do sistema, somos escravos dos traficantes e ladrões, somos escravos de uma minoria que tem dinheiro e poder, somos escravos dos que detém o saber, somos escravos das pseudo-religiões que tentam nos vender um pedacinho do céu, somos escravos de hospitais e postos de saúde que, às vezes, nos tratam como subprodutos, como escória social, que nos consideram como estatística. O último, a quem D. Pedro pediu ajuda foi POR DEUS. Talvez a única frase que podemos ter esperança de D. Pedro, seja esta mesmo! Do jeito que as coisas andam, só mesmo por Deus. Fico preocupado quando vejo um maluco com sua espada desembainhada perto de algum rio montado em seu animal, mesmo que seja às margens do Ribeirão Santa Rita.
O GRITO
se ao menos esta dor servisse
se ela batesse nas paredes
abrisse portas
falasse
se ela cantasse e despenteasse os cabelos
se ao menos esta dor se visse
se ela saltasse fora da garganta como um grito
caísse da janela fizesse barulho
morresse
se a dor fosse um pedaço de pão duro
que a gente pudesse engolir com força
depois cuspir a saliva fora
sujar a rua os carros o espaço o outro
esse outro escuro que passa indiferente
e que não sofre tem o direito de não sofrer
se a dor fosse só a carne do dedo
que se esfrega na parede de pedra
para doer doer doer visível
doer penalizante
doer com lágrimas
se ao menos esta dor sangrasse
