Geração

A Enfermagem nunca vai morrer. O que vemos em nossa geração é o processo de uma transformação da enfermagem no Brasil.

A tragedia dessa geração e o corpo perfeito e a mente vazia, onde os conceitos de raciocínio perde o sentido e se transforma em alienados.

“A espera de um filho é a sensação mais sublime que podemos sentir, desde sua geração no ventre, um grande amor brota no coração dos seus pais, é o mais verdadeiro dos sentimentos, é algo instintivo e natural que transforma para sempre a vida de um casal, pois a partir desse momento, o seu filho se torna o seu céu, seu mundo, seu tudo ."

A televisão criou uma geração de indivíduos com a mente plena de futilidade.

Vivemos num mundo sem noção, que falta amor, gratidão, na qual à nova geração só dá valor em coisas supérfluas, sem verdade, sem lealdade, eles não têm compaixão.

Engraçado que as pessoas que dizem que temos uma geração de merda são as mesmas que nos criaram.

Não confunda a síndrome do pensamento acelerado com inteligência precoce. A atual geração avança em passos largos a uma tecnologia dos sentidos computadorizados. O excesso de informações pode ser um enorme empecilho para a saúde e desenvolvimento intelectual de seu filho. Para cada tempo, existe um determinado método de ensino. Imponha limites. Seja pai, seja mãe, seja responsável.

Quero marcar a minha geração com a fé , buscar tua Face e te adorar pelo que És!

Essa geração do funk, que acham péssimas as musicas da geração anterior... o que pensará do funk a geração futura?

Somos mesmo uma geração de loucos que quer explicar e justificar a própria loucura.

Lamento em dizer mais a minha geração de Cristãos tem se vendido, por da vaidade, uma necessidade de sermos vistos e reconhecidos que nos afasta de Deus.
Temos perdido o sentido de Deus que vê em secreto ou oculto.
estamos virando fariseus que buscam ter o ego massageado a todo custo.
aonde vamos chegar assim?

O mal do Brasil é ao invés de investirem em uma geração de PENSADORES, estão criando uma geração de SOFREDORES!

Sou apenas um bruto, semi-analfabeto (como quase todos da minha geração) que pulo a cerca da minha própria ignorância na tentativa de ser poeta.

Seriamos mesmo a geração imbecilizada de que tantos falam?! Temo pelo pior.

Nossa geração voltará ao canibalismo, em breve estaremos matando por um copo d’água.

Se for para eu viver os próximos anos – como os pares da minha geração – indiferente. Mesmo tendo tanto amor pela vida, ficaria feliz se pudesse partir agora.

Somos a geração - quando muito - dos achistas.

Parece que até a minha geração os cerébros eram gratuitos. Agora devem estar sendo vendidos, porque é tão raro encontrar um...

"Em cada geração, há poucas jovens que descobrem seu verdadeiro príncipe. Assim como as princesas dos contos de fadas na minha infância, uma vez que elas conhecem seu verdadeiro príncipe e percebem seu incrível amor por elas, elas voluntariamente desistem de tudo para segui-lo até on confins da terra. Elas vivem a vida com seu príncipe, e são totalmente diferentes do mundo ao seu redor. Elas são radiantes. Elas são confiantes. Elas mudam o mundo. Elas possuem verdadeiramente uma beleza autentica que flui de dentro. Elas mudam o mundo. Elas são separadas em completa e intima devoção total e absoluta ao seu príncipe. E elas destacam-se entre todas as outras jovens comolírios entre espinhos."

MASSAI – O FILHO NEGRO DA MÃE ÁFRICA



É na geração dessa grande raça Massai,
Que corre o meu grande sangue africano,
Aos passos duros do meu colorido Quênia,
Vão-se as ilusões e vibrações do meu corpo,
Despindo a alma no solo agonizante e sem paz.

O meu espírito e pele gemem por amor e reinado,
Duma África esquecida e marcada por cicatrizes,
É duro não poder descansar no leito da minha vida,
Que não abastece as minhas distâncias que cruzo,
Sozinho, e com o meu Deus, eu não quero guerra.

Nem mesmo o meu cajado se levanta mais no alvorecer,
E a minha lança não domina as minas, bombardeios e fuzis,
São apenas ferramentas de conhecimento e cultura,
Que vão ao longo do mundo sem qualquer serventia,
Aos gritos do filho da tribo Massai que foge ao além.

Seria aqui o meu território com extensas lágrimas?
Onde a modernidade não alça por aqui socialmente,
Apenas escraviza a minha alegria de não sorrir,
E vou andando por aí, a procura de um novo céu,
Onde as nuvens do meu Deus me guiam na solidão.

É nesta caminhada com aflição que rumo ao horizonte,
Sem entardecer envergo os pés no único solo materno,
Da mãe África aberta com veias e sangues inocentes,
Não... Ali não soa mais o tambor da minha aldeia,
Até parece que o espírito guerreiro me abandonou.

Da caçada humana deflagrada pelos homens brancos,
A minha boca estremece de medo e sem qualquer cobiça,
E as lágrimas já não escorrem no meu rosto como dantes,
Mesmo assim, sou filho da África da grande tribo Massai,
Guerreiro solitário do meu povo, eu vou andando sem fim.

E vou subir no Monte Kilimanjaro e observar a minha vida,
Falar com o meu Deus e pedir o sangue dos antepassados,
Que correm nas minhas frágeis veias no ápice desse espírito,
Perdoando com os olhos negros o silencio que voa no vento,
Levando a cada instante o meu louvor sem um tostão no bolso.

Eu sinto que a montanha branca também se despede,
Do coração de toda a África derramando as suas lágrimas,
Talvez seja o aquecimento global imputado aos brancos,
Do mais belo paraíso que satisfaz todos os africanos,
De onde eu posso gritar do seu topo o meu Adeus.

Porém, revejo que as esperanças são vencidas pela força bélica,
E minha lança já ultrapassada é a minha ferida que adormece,
Não une esforços com a modernidade que me sacoleja,
Do leste Africano, trago as lembranças do meu Éden,
Que se perdeu nas longas influências dos tiranos.

Não sou mais um guerreiro que luta em defesa,
O imperialismo das grandes nações sufoca-nos,
Absorvendo nos olhos a exploração capitalista,
Na corrida multimilionária da riqueza natural,
Marginalizando a minha cultura milenar.

Isto é o capital avarento de benesses pra perdoar dívidas,
Do qual o povo Massai e outras tribos não constituíram,
Por isso, vou subir no Kilimanjaro e rever a minha vida,
E peço-lhes que não façais do povo Massai o sacrifício,
Assim como Ruanda que emanou sangue como fel.

Eu acho que do alto do Monte Kilimanjaro, o sonho acabou,
Para cada lado que olho, vejo em cada fronteira um absurdo,
Da Etiópia, Somália, Oceano Índico, Tanzânia, Uganda e Sudão,
Vejo que não me resta nem mesmo o Lago Victória, tão longe,
Talvez, este poderia afagar o meu tormento nas profundidades.

O mundo não é mais o mesmo dos meus ancestrais,
A guerra, a fome, as pestes são frutos do homem branco,
Invadindo o meu ser que espanca a minha liberdade,
E saiba que eu não conheço outra forma de viver sem o gado,
Que campeiam nas gramas desérticas do meu coração.

Eu sou o homem negro abatido na minha própria África,
Porém, revejo que a esperança é vencida pela força bélica,
E minha lança já ultrapassada é a minha ferida que adormece,
Vejo que nem o meu cajado se levantar mais no amanhã,
E a minha lança afiada não vence as minas e nem os fuzis.