Genuíno

O preconceito é um filho sem pai...gerado no ventre da ignorância.

As vezes esperamos muito...de pessoas que tem pouco a nos oferecer.

Às vezes aquilo que pensávamos ser eterno acaba num instante, e o que imaginávamos efêmero pode durar uma vida toda.

Não são os atos dos maus que prejudicam a humanidade, mas sim, o silencio dos bons.

Ganhei algumas lutas na minha vida...mas perdi todas as vezes que não lutei.

A fé e a atitude são irmãs gêmeas univitelinas.

Cada região da terra tem uma alma sua, raio criador que lhe imprime o cunho da originalidade. A natureza infiltra em todos os seres que ela gera e nutre aquela seiva própria; e forma assim uma Família na grande sociedade Universal.

Um grande erro é sempre uma grande verdade; apenas adulterada, violentada ou exagerada...

Ouse ir além e o poder lhe será dado.

O maior sonhador é aquele que sonha mesmo quando esta realizando algo..

“Tardio tripalium moderno”

O trabalho “ócio” os pensadores
E a cachaça diverte os trabalhadores.
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Eu faço! Dá trabalho
Criar! Dá desassossego.
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Seis horas da manhã, eu acordo!
Seis horas da tarde, eu vivo!
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Meio dia eu te pego
Assim você não precisa fazer horas extras!
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Queria trabalhar, mas preciso ganhar dinheiro!
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O sindicato quer greve para ganhar dinheiro,
Eu queria um emprego!
Minha noiva teve um sonho
Eu tive que trabalhar muito para casar com ela!
Minha cachorra ficou até 3 da manhã vigiando a casa, me esperando.
Tive que pagar carinho adicionar noturno.
A moça que trabalha no bar,
Sempre quer um “golejeta” !
Até mais chefe!
Cê já bateu o cartão?

O pobre de direita é o produto melhor elaborado pelos mecanismos de produção de ideologia burguesa para a defesa dos burgueses que tem capital, que tem propriedade e que estão na gestão do Estado para não pagar impostos, para receber subsídios e incentivos fiscais, para ganhar dinheiro comprando títulos da dívida pública e terem o controle dos meios de comunicação de forma a propor o mundo dos ricos como o objeto a ser defendido, mesmo que a riqueza da burguesia seja fruto da exploração, também dos pobres de direita. Ele passa a vida toda sonhando ser burguês, mas sem capital e propriedade e sendo explorado.

Nas estradas do mundo encontrei curvas sinuosas, nas pessoas encontrei rostos sedutor, em teu corpo encontrei as curvas do amor.

A vida é um lugar sujo onde pessoas mentem pra você e forçam sorrisos falsos te jurando amor verdadeiro sendo que não, não gostam de você de verdade

NA HORA DE PÔR A MESA ÉRAMOS 5
na hora de pôr a mesa, éramos cinco:
o meu pai, a minha mãe, as minhas irmãs
e eu. depois, a minha irmã mais velha
casou-se. depois, a minha irmã mais nova
casou-se. depois, o meu pai morreu. hoje,
na hora de pôr a mesa, somos cinco,
menos a minha irmã mais velha que está
na casa dela, menos a minha irmã mais
nova que está na casa dela, menos o meu
pai, menos a minha mãe viúva. cada um
deles é um lugar vazio nesta mesa onde
como sozinho. mas irão estar sempre aqui.
na hora de pôr a mesa, seremos sempre cinco.
enquanto um de nós estiver vivo, seremos
sempre cinco.

José Luís Peixoto, in 'A Criança em Ruínas'

"Saiba que as pessoas vão te julgar, sem ao menos conhecerem a sua história".⁠

"Surpreender-se, estranhar-se é começar a entender. É o esporte e o luxo específico do intelectual. Daí a necessidade de vermos e de olhar o mundo com olhos dilatados pela surpresa. Tudo no mundo é estranho e maravilhoso para umas pupilas bem abertas."

Sinto sozinho e nunca aprendi a estar sozinho.Estou sozinho.
Sinto falta das palavras. Estu sozinho. Estou sozinho.
Sinto falta de uns olhos onde possa imaginar. Estou sozinhoo.
Sinto falta de mim em mim.

Sempre ouça conselhos, mas não deixe de tomar suas próprias decisões.

SEGUE A VIDA..., A POESIA.

As horas gravadas em fotos na memória brindam uma eterna saudade, cada tempo uma paixão de uma vida inteira, um álbum, como que parecendo inacabado. São lágrimas e soluços que os minutos gravam como pecado, sorrisos e loucuras como a devassidão de um sonho interminável. Um filme dirigido pelo instinto, na trama, amor é ódio. Cada pessoa uma história, uma fita, mesmos ingredientes, mesmo final, a morte. A história conta o segredo que virou mito. Na imaginação de poucos a verdade repassada a multidão, uma mentira que ficou na lápide como a maior das verdades humanas, a eternidade que regula a vida. Em todo o passo, de todo o conto, de toda a história, segue firme a sensível veia da emoção no exagero lírico da poesia, as letras convertidas em versos de encantos, enquanto corações desavisados correm mundos a espera da perfeição de um poema lhe dedicado por inteiro. É a vida que segue imune as incomensuráveis e fantásticas previsões, os bruxos e videntes na derrocada humana, toda uma ficção para que a rotina não esmoreça a legítima esperança de alguns momentos de plena felicidade. Segue a vida, complicada como construímos, mas simples como foi desde sua essência, segue rumo ao medo comum, nossa última e real dúvida, o que somos e o que seremos após a poesia declamada.