Fúria

Em razão da fúria e do extinto nós colocamos a culpa dos nossos erros nas pessoas que mais abominamos, mas também nas que mais amamos.⁠

⁠Eu sinto a mêsma fúria deles, que eles sentiriam se outros fizessem a mêsma coisa com eles, o que eles fazem comigo

E o que eu sou, exagerado?
-
Nos teus momentos de fúria
ácidos e indolores.
Na surdina excitante
trazendo o teu hálito
fresco e molhado da chuva.
No mapeamento das estrelas
que viajam estonteantes
pelo céu da sua boca.
No brilho tortuoso e corrupto
que ousa de me alarmar
com falas gritantes.
-
Sem sentido eu era, convertido eu sou,
você mudou meu mundo (_)
e a forma de eu enxergar as coisas.

⁠Por que é que o som da fúria de um homem me acalma?

Seus olhos verdes de anjo, envoltos por sobrancelhas malignas de furia, seus labios rosados e melancólicos.
Ele se engasga com sentimentos bons e vomita sentimentos ruins.
Ele não sabe amar,
Ele não quer se entregar,
Ele não sabe sentir,
Ele só sabe repelir.

Quem evita tomar decisões em momentos de fúria, se livra de futura lamúria.⁠

⁠O imigrante libanês.
Um dia...
Cansados da luta insana,
da fúria dos elementos,
Da escassez de comida,
da falta de trabalho,
de tantas guerras.
Um dia então...
Já cansados....
de ver as necessidades dos filhos pequenos,
de ver o cruel e insano sofrimento de todos,
tanto os pequenos como os velhos, indefesos.
Foi quando então decidiram no desespero
fazer uso das minguadas economias,
juntadas nos extremos de suas agonias,
e partir, o coração lacerado pela dor...partir...
para onde o vento melhor sorte tivesse
espalharam-se pelo mundo inteiro,
para buscar para si e para os seus um melhor porvir.
Muitos vieram ao nosso Brasil,
imenso e desconhecido pais,
e aqui chegando,
com muita luta e com muita garra
com imenso sacrifício,
aprenderam precariamente a fala
e foram criando suas famílias,
e foram pouco a pouco prosperando
nem tanto pelo que ganhavam..
mas pelo tanto que poupavam,
negando tudo a si próprios
tudo que podiam
e aos filhos tudo ofereciam,
que cresceram em um mundo novo,
sem guerras e perseguições,
essa é a história do povo libanês,
povo guerreiro e altaneiro,
que decidiu um dia, humildemente..
a sua tão bela, inclemente
e sofrida terra deixar.
Essa é a história,
sintetizada em meus humildes versos,
de milhares de imigrantes,
para melhor explicar aos hoje
milhões de descendentes
desse povo heroico e humilde:
O povo Libanês.

A vingança, a fúria e a raiva te envelhecem.

⁠Nascida do fogo, a alma é chama acesa, é energia intensa, se entrega através das palavras, e fúria em sua delicadeza, guiada pelo vento o ar e sua defesa, dedicada de mais em tudo que faz e ainda mais quando decide sentir seja qual for o sentimento vive cada momento antes de tudo acabar.
Nunca teve receio de ser ela mesma, não esconde seus medos, nem suas tristezas, ela e um enigma a se desifrar porém tem um código difícil de achar, ela o esconde em um lindo lugar em seus pensamentos pois vive a sonhar.
Tem um coração vibrante, lindo como a flor mais rara a se encontra, ela finge ser forte como diamante mais e apenas na preciosidade que ela que comparar, por que ela e na verdade um frágil cristal que pode quebrar.
Ele não se engana, sua parte bruxa não a abandona, as vezes domina para proteger a menina sensível que ela esconde, chora atoa, por que ama demais.
Ela e como fogo, linda para se adimirar, perigosa de mais para tocar, tome cuidado pois se estiver aí seu lado vai se queimar.
Ela é noite de lua cheia que as almas incedeia, quando toca com sua luz, deixando seus mistérios ao vento, confundindo os pensamentos de quem quer lhe domar.
Ela e a deusa do fogo, seu dono e o ar, dançando na madrugada a deslumbrar, o ar a conduz e suas labaredas ele faz aumentar, na sintonia das chamar saem faíscas a se espalhar, aumentondo seu fogo fazendo ela brilhar, embalados ao som da sinfonia de dois corações em um mesmo ritimo a uma mesma frequência, em cada batida um som a falar, de um amor intenso que nunca vai acabar.
Ela e o amor que libertar, utrapassa barreira, elimina fronteiras, sem se limitar pois sabe que não há distância que os irá separar.
Ela e bruxa sim, um olhar cor de mel de enfeitiçar, até mesmo o mais nobre cavaleiro, que não foi copaz de resistir seu olhar, ela dança para lua para lhe conquistar, fazendo encantos para seu cavalheiro curar, mais ela sabe bem que e apenas o amor que pode tudo transformar.
Ela e uma garota perdida em meio a tantas feridas, ela não e perfeita mais tenta explicar que suas dores ela pode suportar, e uma grande mentira e só quer enganar o pesso do tempo, que ensiste a lhe mostrar apesar de tudo ela vai continuar.
Ela e tempestade, pois em suas verdades ela quer te testar, se você e forte o bastante para lhe segurar, pois ela e como uma brisa que só quer se encontrar, e escolhe seus braços para se aconchegar.
Ela e como as libélula, símbolo de equilíbrio, mais em seu vou nada se parece equilíbrar, e de grande leveza, mais o que destaca e sua beleza de uma delicadeza de se invejar, mais e no precesso de transformação, que ela mostra sua força, não teme as mudanças nem a adaptação, tem a certeza que juntos todo se pode conquistar, mais e na sua intuição que ela pode confiar, pois ela traz a garantia que um dia ela vai se encontrar.
Por Clarice Gaio

A fúria da natureza é contra si própria, é a construção do pertencimento.

⁠Não mecha com a furia
de uma pessoa calma,
pois em mares calmos que
acontecem as maiores tempestades.

⁠Aprendi a sorver as palavras
Como quem sorve a dor
Com fúria
Intensidade
E paixão

Rússia e América, consideradas metafisicamente, são ambas a mesma coisa: a mesma fúria sem consolo da técnica desenfreada e da organização sem fundamento do homem normal. Quando o mais afastado rincão do globo tiver sido conquistado tecnicamente e explorado economicamente; quando qualquer acontecimento em qualquer lugar e a qualquer tempo se tiver tornado acessível com qualquer rapidez: quando um atentado a um Rei na França e um concerto sinfônico em Tóquio puder ser "vivido'' simultaneamente; quando tempo significar apenas rapidez, instantaneidade e simultaneidade e o tempo, como História, houver desaparecido da existência de todos os povos; quando o pugilista valer, como o grande homem de um povo; quando as cifras em milhões dos comícios de massa forem um triunfo, – então. Justamente então continua ainda a atravessar toda essa assombração, como um fantasma, a pergunta: para que? para onde? e o que agora?

A decadência espiritual da terra já foi tão longe, que os povos se veem ameaçados de perder a última forca de espírito, capaz de os fazerem simplesmente ver e avaliar, como tal, a decadência (entendida em sua relação com o destino do Ser). Essa simples constatação não tem nada a ver com pessimismo cultural nem tampouco, como é óbvio, com um otimismo. Com efeito o obscurecimento do'mundo, a fuga dos deuses, a destruição da terra, a massificação do homem, a suspeita odiosa
contra tudo que é criador e livre, já atingiu, em todo o orbe, dimensões tais, que categorias tão pueris, como pessimismo e otimismo, de há muito se tornaram ridículas.

⁠É você. Você é a razão pela qual eu sinto a alegria e a fúria, tudo misturado.

⁠ Faça o que tiver que fazer. Viva o que tiver que viver. E nunca amaldiçoe a fúria do vento , pois se você a sente é porque ainda está vivo. Lembre-se que somos como nuvens transitórias. um dia vamos todos evaporar.

⁠Fúria Lavrada -

Há dias que desejamos estar mortos!
Há noites em que choramos em vão!
Dizem que vivemos nos corpos ...
Mas da vida só vejo podridão.

Há horas que somos vermes sem casa!
Há segundos que sufocamos um grito!
Dizem que a vida não está gasta ...
É mentira! Eu não acredito.

Há gente qu'inda pensa em ser feliz!
Há outras que só estancam o sangue!
Sabem aquilo que a vida não diz ...
Vê-se nos olhos, seu rosto, exangue.

Há viúvas que choram seus mortos!
Há filhos que odeiam seus pais!
Há pais que sepultam seus corpos ...
Dão à terra, seus filhos, como animais.

Há dias em que o pranto seca na face!
Há noites que se ouve uma voz impiedosa!
Acredita-se em Deus como se isso bastasse...
Mas tudo termina em morte vagarosa.

⁠Ruínas -

Deixo nestas folhas
a demencia da minh'Alma
paisagens adornadas
numa fúria que me acalma.

Deixo em cada linha
angustia, dor e solidão ...
Que essa furia de onde vinha
não trazia salvação.

Que tristeza tão profunda
em meus olhos solitários
como o choro quando inunda
o perfil de tantos lábios.

Cada um é um fantasma
de uma vida inventada
tanta gente que tem asma
que não diz que é mal-amada.

Ver na vida e na morte
a verdade deste mundo
é fazer de cada sorte
um diálogo profundo.

Os versos d'um Poema
dão forma ao seu corpo
linha a linha nesse tema
vai um sonho que está morto.

E essa Gente que os lê
que anda triste, aos caidos
não lhes sente nem lhes vê
a demência nos sentidos.

Ser Poeta é cansaço
é ter tristeza na mão
é criança sem regaço
um fruto podre no chão.

O Poeta não se entende
nem entende a solidão
solidão que não o vence
nem lhe dá qualquer razão.

O Poeta é Outono
é Inverno e amargura
nem a vida nem o sono
lhe tiram a loucura.

Ele sabe que o caminho
não é para os Profetas
segue veredas sem destino
como todos os ascetas.

Em diários de Poesia
seguem Rosas -de- Sangue
seguem noites sem dia
palavras de amante.

Coitado do Poeta
que chora dor aos molhos
até parece que uma seta
atravessa os seus olhos.

Poesia não é vida
Poesia não é Sorte
Poesia é dor perdida
nos braços frios da morte.

São penas d'Avezinhas
encadeadas de rimas
são pessoas, "coitadinhas"
que só vivem de RUÍNAS!

⁠Vivemos em um mundo perdido nos sentimentos, romantizam o amor em fúria e desprezam o amor cuidadoso.

⁠Eu já desisti.. onde tem um minuto de ódio, explosões de raiva ... minutos de fúria. . não pode haver amor...

⁠Até mesmo a fúria do mais cruel dos guerreiros sucumbe a uma palavra dócil ou a um olhar carinhoso de admiração.
Acredite.
Gonçalvesdarocha
Sabedoria amiúde