Fuga
Concorde com Freud
Matou o analista e foi a Miami.
Na fuga, levou a reboque
a série inglesa de Hitchcock.
Damas ocultas em jardim sem medo
se ofereciam em zoom
para levá-lo a lugar nenhum.
Comparado a seu rosto, dir-se-ia negro
qualquer giz; tal qual surge, intenso,
um osso, no raio-x.
Indagado na fila do passaporte,
declarou que só trazia
na mala a morte.
A tudo respondeu solene e quieto
com minúcias tediosas
de um hemograma completo.
Da mãe herdara um trono abandonado,
escondido numa esquina da infância
e no calibre três-oitão recuperado.
Queria entrar no Reino da Fantasia,
saudar Minnie, Pateta, Alice e a Madrasta,
e com o mel do amor e o mal da teimosia
suplicou à polícia a dádiva de um dia.
Voltou algemado, em classe econômica,
sendo também proibido
de ligar até um fone de ouvido.
Desejou marcar nova sessão,
mas no Paraíso não se dá plantão.
Caju, Catumbi, João Batista,
num deles mora hoje o analista.
Órfão pela terceira vez,
passa o dia jogando damas
na cela do xadrez. Viver, agora,
quando tantos dissecaram sua história,
lhe parece bem mais fácil:
ele, sem qualquer ajuda,
conseguiu escrever o posfácio.
Durante a fuga para Alexandria, Ardelly e Baldrak envolveram-se amorosamente, os dois dormiram juntos em uma tenda montada durante a noite no deserto, e se conheceram densamente (Dias Diogo, "Livro - Baldrak: A profecia dragão." 2017. Pág 123)
é como se
ao redor dela
existisse um
campo magnético
que faz qualquer
tentativa de fuga
se tornar algo
inviável.
principalmente
daqueles
que carregam
no peito
poesia
inoxidável.
CORAÇÃO EM FUGA
Márcio Souza 18.08.17
Coração solitário solto à rua,
Arrastado ao léo, ao vento,
Deixando as marcas suas,
Cravadas ao solo e ao relento.
Marcas tristes da ilusão,
Por uma rua triste e deserta,
Das esperanças em vão,
E das incertezas incertas.
Num cenário em branco e preto,
De tristeza e amargura,
Escreve com sangue,a seu jeito,
A dor de um sentimento sem cura.
Parece pedir socorro,
No vermelho rastro que expande,
Que pintem a rua de novo,
Com as cores do próprio sangue.
Mas na verdade o que a acontece,
Tudo indica e que parece,
Vendo essa cena desnuda,
Tratar-se de um coração em fuga,
Deixando as marcas da dor,
Frustrado dos seus sonhos de amor.
Márcio Souza
(Direitos autorais reservados)
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FUGA
.
Há quem diga que a fuga é ato de covardia...
Pois digo que não, é um ato de cautela.
Covardia é um ataque impiedoso
a um ser indefeso.
Escrever é retirar do papel desabafo, as palavras são a fuga e o abrigo, o grito e o corpo. Não devem ser arremessadas, mas acomodadas, caso contrário não gerariam paz. Pensamentos, devaneios e delírios que seriam facilmente esquecidos, agora são eternizados e viverão mais do que seus autores.
Reflexão diária 01/05/2017
Mesmo admitindo seus erros quando não há mais fuga, o ser humano persiste em justificar suas falhas.
MUVUCA DA VIDA
Meus deus acuda!
Te peguei com suas rugas
jogadas em mim como fuga
dando-me, idade sinuca.
Um marco na pele, muvuca
me saldam n'essa vida infunda
nossa senhora, nossa senhora...
que seja minha a sua hora
e minha hora seja agora.
Não chegue em meu chegar
o chegar é terra do nunca
um dia chega para grande vida
em outro dia caduca.
Antonio Montes
O Sudoeste e a Casuarina
Entre a fuga do vento Nordeste e o primeiro sopro frio do Sudoeste, há um instante vazio e ansioso: as cigarras calam, se eriçam as águas da lagoa e as casuarinas, que se balançavam indolentes, imobilizam-se na rigidez morta e reta dos ciprestes. Os urubus debandam das palmeiras, os pescadores recolhem as velas, e daqui da varanda vejo os lagartos procurarem medrosos os seus esconderijos. “É o sudoeste”, penso, e logo ele chega carpindo penas e desgraças que não são suas.
“Estou vindo do mar alto, trago histórias”, diz ele com a sua voz agourenta. Ao que responde, enfastiada, a Casuarina:
“Detesto as tuas histórias”.
Também eu, porque sei o que significa pra mim o pranto desatado e frio. Logo esta varanda, que o Nordeste amornara para o meu sono, estará tomada por tudo o que o vento ruim traz consigo: a baba do oceano doente, a escuma amarela e pútrida, o calhau sangrento, o grito derradeiro dos náufragos, os olhos esbugalhados das crianças afogadas que não entenderam o último instante, o hálito pesado do marinheiro que morreu bêbado e blasfemo, o lamento do grumete que o mastaréu partido matou e atirou ao mar.
Assim são as histórias do Sudoeste. Ouvindo-as (e tenho de ouvi-las, como se elas viessem de dentro de mim, como se por dentro eu tivesse mil frinchas por entre as quais o Sudoeste passa e geme) ressuscito os meus mortos e minhas tristezas e a eles incorporo a amargura dos incertos e a angústia sobressaltada dos que têm medo – tão minhas agora. E vejo, destacada na escuridão como uma medusa no mar, a mão lívida do meu pai morto, imobilizada no gesto, talvez amigo, que não chegou a ser feito; e os pequenos dentes do meu irmão Francisco, que morreu sorrindo; e escuto, nos soluços do vento, aquele terrível convulso regougar de Maria que a morte levou num mar de sangue e vômito; e tremo e me apavoro, não por receio de não ter enterrado para sempre meus mortos, mas por medo de tê-los enterrado antes de ter pago tudo o que lhes devia.
Não fuja daquilo que tem que Fazer, pq tal Fuga, te coloca entre Aquilo e Isso, e parado, vendo que apenas o Tempo, andar para frente.
Fuga ou diversão?
Talvez você tente fugir
Mas onde pensa em se esconder?
Não importa o quanto corra
Eles vão achar você
Em baixo da cama?
Que grande piada
Não fique surpreso
Ao ter a garganta cortada
Pra que correr pro porão?
Garoto, desista, não tem salvação
No final escuro ali em frente
Não diga que não avisei
Sobre os olhos ardentes
Que mais cedo encontrei
Não entendi o motivo de tanto chorar
Até parece que eles iram te libertar
Confia em mim
Chegou o seu fim
Não queria te assustar
Mas estão vindo para cá
Tic tac...
Eles vão te pegar
O que vai fazer?
Só consegue tremer?
Você pode até se ajoelhar e rezar
A morte, meu caro, não tem como evitar
Sinta o frio que se aproxima
Sinta o medo em sua pele
Como uma navalha fina
Que lentamente te fere
Ouviu os passos?
Estão subindo para esta sala
Cuidado garotinho
Acabaram suas balas
Todos adoram
Quando o jogo começa
Mas não aguentam
E então ficam nessa
Nesse momento estão na sua porta
Não finja que não ouve as respirações
Mas e daí, quem se importa?
Te dou mais alguns segundos
10
Parou de rezar
9
Começou a soluçar
8
Não tem onde se enfiar
7
Já disse, eles vão te matar
6
Não tem mais o que chorar
5
Eu avisei para não começar
4
Agora aguente, sem reclamar
3
Não vai demorar
2
A porta abriu
1
Ele deixou de respirar
...
Não era medo da brisa do dia
Não era medo da fuga em si
Não era medo na monotonia
Não era medo da melancolia
Não era medo da mesmice do mesmo dia
Não era medo das alegrias.
A ação é um movimento articulado pela fuga desordenada de um determinado flagrante delito. Uma fração de tempo que separa o tiro da largada e o final dos 100 metros. Um despertar pela decisão de seguir ou retornar pelo canteiro de flores. Mas não é só uma sequência de fatos, é a busca do espaço seguro, tal como o pássaro em busca do ninho ou como as tartarugas que usam as correntes marítimas para migrarem de um local para o outro.
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