Frases Riqueza Pobreza

⁠O inferno é aqui e o diabo são os outros com seus demônios interiores.
O pobre e hipotético DIABO, só entra em nossas casas se for convidado. Ela é um santuário igual as nossas vidas, com almas, espíritos e a mente, a onde não deixamos qualquer um entrar, principalmente com seus pés sujos de lama, mesmo se for igual a gente.

⁠⁠Sou preto pobre brasileiro, não sei sambar, lutar capoeira e também não gosto de samba. Assim como também acredito que tenham Tailandês e Ingleses que não sabem seus boxe, chineses que não sabem lutar kung fu e japonês que não sabe o CARA TER.
Se falar que não sou um bom sujeito, mando tomar lá onde o sol não bate.

⁠O pobre não quer mais viver na miséria contida, quer melhorar de vida e é consumista e capitalista. Enquanto isto, nunca vi um socialista, comunista e de esquerda, pobre. Todos são muito ricos e vivem nababescamente as custas dos miseráveis que ainda acreditam em conto de fadas da justiça social.

⁠Quando você nasce e cresce em uma família pobre, você tem que se virar; cada um precisa sobreviver com o seu trabalho, com qualquer trabalho honesto, e não viver esperando que as coisas caiam do céu; arruinando ainda mais a si mesmo e a toda a sua família. Isso também é empatia, isso também é amor, isso é autorrespeito.

O poder se detém a elite, quando um pobre chora para outro pobre ele o ouve e entende, mas nada muda, mas quando o pobre chora para a elite eles não se importam, já que o poder está com a elite e eles não se importam, nada irá mudar, então o pobre cria a religião achando que algo maior o livrará do seu sofrimento...

Curiosamente as Epidemias só iniciam em meio a populações de grandes densidades demográficas e pobres. Boas para testar novos vírus, cujas curas já existem e estão guardadas esperando que a Humanidade implore por elas por um preço escandalosamente conveniente para os laboratórios que desenvolveram ou liberaram os vírus.

DIÁRIO DE UM ALMIRANTE⁠

Da nostalgia do último sopro
vive as apagadas velas
dessa pobre embarcação
Veste luto na bandeira
e pelas águas que vagueia
traz pesar em seu timão
Por ironia do destino
viu a frota naufragar
Por que só os meu amigos
falta água nesse mar?
Não restaram dias de glória
navegando essa memória
até Netuno apagar

⁠O mais pobre não é aquele que mendiga.

O mais pobre é aquele que não consegue ver as necessidades básicas de seus irmãos.

Que não conseguem um olhar de empatia e solidariedade aos que sentem fome.

O mais pobre é aquele que é rico em dinheiro, contudo, não possui o bem mais precioso: O AMOR.

A defesa do pobre por parte do establishment midiático é a defesa do novo consumidor. O cliente sempre tem razão. A essa bajulação chamam de igualdade e respeito. Uma bandeira suspeita da parte de quem recebe audiência e dinheiro da parte de quem não vive sem a ilusória fama e valor que lhe são dados.

É melhor haver uma democracia pobre, suja, esfarrapada, do que uma ditadura opulenta. A democracia magoa, zanga-nos, dá trabalho - é como o amor. Um infinito de esperança em desilusão permanente. Do mal o menos. Antes um amor magoado do que amor nenhum. A ditadura é esse sossego do amor nenhum - os dias iguais e silenciosos.

Síndrome do poeta – Conceito

Na dor se inspira
No amor se imagina
Feliz da vida.
Pobre vida
Carregada de fadiga
De dores antigas.
Não há dor física
Apenas psicológica
No coração
De quem muito se importa.
Pode tanto levar a morte
Quanto à loucura.
Só há uma cura
Tê-la na minha cama nua.

Serei Sempre -

Serei sempre um pobre Poeta
sem destino,
um deserdado dos outros,
um esquecido, abandonado,
filho do silêncio
sem vontade de viver!

Serei sempre um triste
que só sabe fazer versos
com garras frias, contra a vida
negando o coração ...
Terra mordida de Sol ...
Noite vivida de Lua ...
Morto que procura a solidão ...

Pobre alma, corroída por tanta inveja! Nem percebes que sua condição só piora. Enquanto amargas a conquista alheia, mais te tornas em puro fel. Enquanto procuras oportunidades para prejudicar, mais o abismo te abraça. Enquanto abres a boca em maldições sem causas, mais te vestes das próprias.
Pobre alma, corroeu-se!

⁠Se em branco chegar-te essa missiva
Não reclames do pobre remetente
Que tem buscado ser um depoente
Do que faz sua alma ser cativa.
Se manchada for essa narrativa
E o sentido estiver comprometido
É que o peito batendo combalido
Poucas forças tem para se expressar
E o olhar que vive a lacrimejar
Prejudica o poema redigido.

⁠Pois, sem conhecimento, a vida não faz sentido.
Muitas vezes não tive dinheiro, mas nunca fui pobre, mas sim cheio de sabedoria e lealdade.
Sempre fui rico de espírito e a minha alma e essência pura recheada de ouro.
És o sol, és a lua, és cintilante como as estrelas de todo o universo bela e doce como o amor e fascinante como a natureza.

⁠Verás pobre
Homem do mundo
Na grandeza da batalha
Esquecendo seu princípio
Mentes, queira, faça-te, falha
Ouve meu pesar
Hastear por obrigação
Rasga de vez sua bandeira
Que o mundo corre
Veloz, insensato e na rasteira
Poeiras incansáveis
Gritando em desatino
Seguirei desiludido
A fermentar o que tenho percebido

⁠Oh insensato mundo!
Por que o prevaricador amontoa riquezas enquanto o pobre desvanece de fome?
Por que este universo de valores inversos prevalece no meio de vós?
Por que ocultas a justiça e favoreces a imoralidade?
Lembra-te dos teus princípios e desperta a tua retidão antes que venha o dilúvio arrebatador.

"Não é sobre inveja. Ninguém inveja pobre. É sobre despeito. Não é sobre o quanto você é grande.
É sobre o mínimo que faz, despertar no bom, o bem e no ruim a sensação de irrelevância, não é sua responsabilidade, mas deles. Preserve os bons, os ruins, apenas deixe que saibam que você os reconhece."

⁠Se quisesse a me querer
me colocava no coração
pobre de mim me achar
que eu teria chance
com você!

Quisesse um dia que
pensasse em minha pessoa
querer aquilo que eu nunca
plantei...

Querer colher o que nunca
havia semeado, e eu nunca cavei
tentar... Eu achei? Colhi?
No fundo acabei que me feri;

⁠Veja da janela o mundo que criamos, pobre garoto. As flores do jardim estão mais vívidas como nunca. Foram regadas com sangue inocente, sangue velho e jovem. Elas alucinam nossas mentes com um perfume belo e mortal; são a representação do nosso egoísmo e escolhas vazias, que tanto feriram ao mundo e a nós mesmos. Vê, pequeno, minúsculo garoto?