Pareceu ser... E fora quimera. Esvaiu-se num breve revés. Era de mentira a moldura. Amor retinto, sucinto, adverso. Não sentia, não queimava, nem doía!
Talvez ele tenha sido só mais um engano dentro da tua retidão, uma mentira inventada pelo teu coração, um desvio, já que o caminho é reto e sem curvas.
Mentir faz até parte, mas viver na mentira é uma arte. Dizem que o artista se aprimora com o passar do tempo, talvez seja por isso que há tanto velho mentindo com uma excelência invejável.
