Frases de pessoa solitária

⁠E cada dia mais a vida vai se tornando solitária, com breves momentos de intervalo.
Como um dia nublado que, ora ou outra, deixa passar uma réstia de sol.
Home office, dia-a-dia, decepções, perdas, parece que potencializam uma certa preguiça social.
E assim a vida continua, como o mar que cresce em volta de uma pequena ilha chamada EU.

⁠Solitária Estrada da Alma

Na estrada solitária da alma perdida,
Caminham passos cansados, sem destino,
A solidão é uma tempestade sem guarida,
Um mar de tristeza onde o sol não brilha.

Na escuridão dos pensamentos noturnos,
As estrelas parecem distantes e frias,
A solidão é um lamento em murmúrios,
Um eco de dor que preenche os dias.

⁠⁠Sabe as vezes eu queria ser o pensamento dos solitários,
Dos tímidos, quietos...
Ser o pensamento de quem sofre
Para poder escutar cada sílaba que se passa em suas cabeças.
Não imagina o tanto de diálogo que se passa em silêncio...
O silêncio por si só é uma virtude
E também o pesadelo de muitos.

⁠“A opção de viver sozinho,
não significar estar só,
ou ser anti-social e solitário,
é uma simples prioridade.
Trata-se exatamente quando você se sente, mas forte e ter adquirido autoconsciência corporal de entrar em relacionamento independente do tempo respeitando a maturidade em amar a si mesmo.”

No dia em que sozinho, sinto solidão
o meu poetar só, poeta solitário
um novo poema saído do porão
da alma, num ermo cenário
da imaginação em evazão.
Então, debruçado no vazio temerária
da concepção,
a retraída inspiração, versa unitário...

Luciano Spagnol
Cerrado goiano

Inspiração de amor

Oh! imaginação solitária e crua
Clamando pelos carinhos teus
Traz versos da alma nua
E não somente sinais ateus
Diga a ele que é o amor
Quem grifa os versos seus
Escorrendo na veia torpor
E na inspiração os desejos meus.

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
09/10/2014
Rio de Janeiro, RJ

Exilado

A lua me exilou na noite solitária
Me jogando em um isolamento
Onde a alma se sente precária
No ter e não ter o sentimento
O que alegra, fascina, motiva
Que traz sentido e movimento
Sem que se tenha expectativa
Pois o amor não é sofrimento
Nem exílio, é afeto, iniciativa

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Cerrado goiano

⁠⁠Se deixar envolver
É uma esperança solitária
É uma aventura sem garantia
É uma morte quase certa
É uma verdadeira crueldade
Contra a alma que busca paridade...
E a culpa, seja daqui ou dalém, não pertence a ninguém! E se caso haja algum culpado, é o que a dor suporta, a vontade domina, e o desejo sufoca!

O ato de amar muitas
Vezes é solitário,e não
É raro atribuírem ao amor
A necessidade de ter alguém
Ao seu lado para se completar
como se o próprio ser não
Fosse por si completo antes
De amar outra pessoa, não é
Um romantismo saudável a
Dependência que nós vendemos
Em forma de metades.

⁠O caminho rumo ao sucesso é muitas vezes solitário, longo e doloroso. É preciso estar determinado, focado e ter paciência. A jornada requer disciplina, consistência, resiliência e acima de tudo, fé. Acreditar que é possível superar os obstáculos e alcançar as metas é fundamental para seguir em frente.

⁠Às vezes, amantes solitários, tentam buscar respostas: uma reflexão para os desencontros; duas reflexões para os motivos dos desencontros; e um milhão pela burrice de perder tempo com desencontros em vez de estreitar e consolidar um definitivo encontro, pois encontro é união, e união é amor!

⁠Um lobo solitário
caminhando sob a chuva
sem se preocupar em ficar molhado
por achar que é um desabafo dos céus
e também por saber como é estar angustiado,
e assim, segue seu caminho iluminado pelo luar,
que estava um pouco ofuscado por estar nublado,
até encontrar um lugar seguro pra descansar
pra enfrentar o próximo dia que logo irá raiar.

⁠Lua de fases, de momentos,
testemunha de amores,
campanhia de solitários,
que atrai muitos olhares,
que afugenta lamentos,
cheia de uma graciosidade
que se ronava a cada noite
provocando bons sentimentos
e distintas sensações,
assim, sua presença é fascinante
por ser uma fonte de emoções.

Nesta noite

Ficou claro que não pertenço
A nenhum lugar
E que espaço para mim
Não há.
E eu continuo com esperança
Como uma criança.
Quero ter um lugar
Algo para se chamar de lá.
E que tenha alguém lá
Esperando-me voltar.
Mas não há
Isso nunca existirá.
Estou destinado a sozinho ficar
E sobre meu sofrimento nunca falar.

⁠Num bater de asas emanei toda fúria que sentia. Toda história se repetia diante de meus olhos, mas não me conformava.
Culpava o mundo, o azar, a sorte e principalmente a mim mesmo.
Tempestades de fogo, raios e furacões. Mantinha longe seus intrusos. No recanto da montanha, a fera voando solitária.

Este amor contemporâneo estéril e descompromissado que troca de gente como o pensamento fugaz que se liquefaz na mente, enfim, a mim, não me serve. Toda vez que encaro saio mais doido do que quando estava, sozinho. Difícil equação de ser par isoladamente na contra-mão da usual antropofágica ilusão de por um momento, ser por ter.

Nunca pensei em como mudariamos, tantos sorrisos gastos ao leu, todas as vezes que tive o coração acelerado ao te vê. Hoje só tenho meu passageiro solitário ao meu lado, no qual mergulho em sua imensidão e me sinto cada dia mais distante do que um dia fomos, ou poderíamos ter sido antes que o tempo trocasse nossos sorrisos por olhos vazios.

Todos se foram em busca de algum sonho para se agarrar.
Uns para o mar, outros para debaixo da terra.
Todos se foram.
Eu fiquei aqui, com meu passado amargo
Onde não existe amor entre os lençóis.
Onde posso sentir o gosto do sangue,
O gosto de sonhos desfeitos.
Realmente, são tempos solitários.

Aprendi a ler porque via meus pais imersos em livros. E, ainda quando mal entendia o porquê das coisas, tinha comigo que havia nos livros uma magia muito além daquelas das brincadeiras de rua. E, tão logo me iniciei neles, percebi porque, no silêncio de uma leitura solitária, as pessoas sonhavam acordadas.

Aliás, me incomoda até, e muito, que a literatura seja tema da literatura, que o protagonista de uma obra seja o escritor, levando a maior parte do tempo uma vida tão solitária e mortificante, escrevendo a duras penas um livro sempre na iminência do fracasso, num processo contínuo de autoflagelação.