Frases de Charles Bukowski

⁠Deve ser estranho viver comigo. É estranho pra mim.

A dor chega, BANG, e eis que ela te atinge. É real. E aos olhos de qualquer pessoa pareces um estúpido. Como se te tornasses, de repente, num idiota.

⁠A melhor coisa é ficar sozinho, mas nem tanto assim.

⁠A imortalidade é uma estúpida invenção dos vivos.

Somando todas
As coisas, é claro, nossa pequena agonia é
Estúpida
E fútil
Mas sinto que os nossos
Sonhos não
São.

Eu estava instalado no vazio.

Éramos todos repugnantes, condenados a nossas tarefas sujas. Comer e peidar e coçar e sorrir e celebrar feriados.

Às vezes você só precisa mijar na pia.

O melhor intérprete de um sonho é o próprio sonhador.

⁠Não podemos nos examinar de perto demais ou vamos parar de viver, parar de fazer tudo.

não é minha morte que me
preocupa, é minha mulher
deixada sozinha com este monte
de coisa
nenhuma.

Estava deprimido, bem, deprimido não, mas estava desanimado com a estrutura toda, o jogo todo, a vida toda.

A menos que eu precisasse, melhor eu me sentia.

Me entenda… Não tenho tempo para coisas que não têm alma.
⁠

Estilo é a resposta para tudo.

Eu não gostava de fins de semana. Todo mundo estava nas ruas. Todo mundo estava jogando pingue-pongue, cortando grama ou polindo o carro, indo ao supermercado, à praia ou ao parque. Multidões por toda parte. Segunda-feira era meu dia favorito. Todos estavam de volta ao trabalho e fora de vista.

Provaremos as ilhas e o mar

sei que em alguma noite
em algum quarto
logo
meus dedos abrirão
caminho
através
de cabelos limpos e
macios

canções como as que nenhuma rádio
toca

toda tristeza, escarnecendo
em correnteza.

Às vezes você vive e fica com uma mulher e não tem ideia real do porquê.
Com ela eu sabia: era o simples, fascinante,
inexorável mistério e terror
de ela ser assim

Eu tinha talento, tenho talento. Às vezes olhava minhas mãos e compreendia que podia ter sido um grande pianista. Mas o que tinham feito minhas mãos? Coçado o saco, preenchido cheques, amarrado cadarços, puxado descargas de banheiro etc. Desperdicei minhas mãos. E minha mente.

a história da melancolia inclui a todos nós.