A tristeza, dissipando-lhe a pouco e pouco, misturou-se á natureza em redor dele, tornou-se uma espécie de encanto, atraiu-o para perto das coisas e longe dos homens, e almagamou cada vez mais aquela alma e solidão.
Quebrar os laços que as unem parece ser instinto de certas famílias miseráveis.
Tudo que está sobre a terra condensa-se num único grito para afirmar a existência de Deus.
Graças a sombra, apreciamos a luz; graças ao vício, admiramos a virtude.
Desde aquele dia
não movi as peças
no tabuleiro.
É um império
essa luz que se apaga
ou um vaga-lume?
O tempo não existe. É apenas uma convenção.
em vão espero
as desintegrações e os símbolos
que precedem ao sonho
A velha mão
segue traçando versos
para o esquecimento.
Esta é a mão
que às vezes tocava
tua cabeleira.
A vasta noite
não é agora outra coisa
se não fragrância.
Nunca releio o que escrevo. Prefiro viver em função do futuro.
Para a tarefa do artista, a cegueira não é totalmente negativa, já que pode ser um instrumento.
Longe um trinado.
O rouxinol não sabe
que te consola.
São poucos os políticos que sabem fazer política. Mas, quando um intelectual tenta entrar nesse meio, então é o fim do mundo.
A poesia é algo tão íntimo que não pode ser definida.
A morte usa-me incessantemente.
A vida é pobre demais para não ser também imortal.
A história universal é a de um só homem.
No deserto
acontece a aurora.
Alguém o sabe.
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