Frases de Autores Conhecidos

O amor já está, está sempre. Falta apenas o golpe da graça – que se chama paixão.

Aliás - descubro eu agora - eu também não faço a menor falta, e até o que escrevo um outro escreveria.

Fotografia é o retrato de um côncavo, de uma falta, de uma ausência?

Nada jamais fora tão acordado como seu corpo sem transpiração e seus olhos-diamantes, e de vibração parada.
E o Deus? Não. Nem mesmo a angústia. O peito vazio, sem contração. Não havia grito.

A raiva é a minha revolta mais profunda de ser gente? Ser gente me cansa. (...)
Há dias que vivo da raiva de viver.

Quando penso no que já vivi me parece que fui deixando meus corpos pelos caminhos.

Ela sentia falta de encontrar-se consigo mesma e sofrer um pouco é um encontro.

Se uma pessoa perguntar durante meia hora a palavra "eu", essa pessoa se esquece quem é. Outras podem enlouquecer. É mais seguro não fazer jamais perguntas – porque nunca se atinge o âmago de uma resposta. E porque a resposta traz em si outra pergunta.

Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade.

Observo em mim mesma as mudanças de estação: eu claramente mudo com elas.

A vida não é de se brincar porque em pleno dia se morre.

Desconfortável. Não me sinto bem. Não sei o que é que há. Mas alguma coisa está errada e dá mal-estar. No entanto estou sendo franca e meu jogo é limpo. Abro o jogo. Só não conto os fatos de minha vida: sou secreta por natureza.

O medo me leva ao perigo. E tudo que eu amo é arriscado.

Dá-me a tua mão desconhecida, que a vida está me doendo, e não sei como falar – a realidade é delicada demais, só a realidade é delicada, minha irrealidade e minha imaginação são mais pesadas.

Estou bastante acostumada a estar só, mesmo junto dos outros.

Só uma coisa a favor de mim eu posso dizer: nunca feri de propósito. E também me dói quando percebo que feri. Mas tantos defeitos tenho. Sou inquieta, ciumenta, áspera, desesperançosa. Embora amor dentro de mim eu tenha.

O óbvio é a verdade mais difícil de se enxergar.

Por que é que um cão é tão livre? Porque ele é o mistério vivo que não se indaga.

De repente as coisas não precisam mais fazer sentido. Satisfaço-me em ser. Tu és? Tenho certeza que sim. O não sentido das coisas me faz ter um sorriso de complacência. De certo tudo deve estar sendo o que é.

E a escuridão se torna tão maior. Estou caindo numa tristeza sem dor. Não é mau. Faz parte. Amanhã provavelmente terei alguma alegria, também sem grandes êxtases, só alegria, e isto também não é mau. É, mas não estou gostando muito deste pacto com a mediocridade de viver.