Estou indo... Estou indo. Suponho que... Luana Estevão

Estou indo...
Estou indo.
Suponho que meu inerente pensamento esteja brando. Lento.
Suponho que eu nada mais faça além de abrir a minha vida a mim mesma.
Suponho muito.
E ainda tanto que seria justo contar as marcas das marcas deixadas no meu self.
Ontem eu estava mal. Como se fosse extrair o que em mim não presta. Nada!
Tudo jogo de sensações ruins que fingem estar-se indo quando na real ainda estão vindo.
Estou indo. Nem mais nem menos. Apenas indo.
Contudo eu sinceramente cogito (hoje) que estou melhor. Também pudera.
Mas assim, ainda me incomodam as pedras nos ombros. Estão saindo, só que as vezes arranham.
E dói. O bom é que passa. Preciso ser mais sistemática (preciso saber mais).
Concordei quando ouvi isso. Palavras íngremes dentro do meu coração.
Palavras consequentes. E sábias, ditas por quem conhece o assunto.
Comecei ontem e tentar evoluir o que há em mim. Parar de ser assim tão fugaz. Chato isso.
O bom é saber que ainda estou indo. "Devagar se vai longe", também acho.
Mas tenho pressa. Ou então: solidão! Não quero ficar sozinha, é ruim.
Embora eu saiba que a minha solidão me acalme. Calma aparente, mas minha.
Suponho sobretudo que eu possa conseguir, talvez seja inútil imaginar o que virá.
Contudo acho que eu não tenho muito mais o que fazer. Chato isso também.
Vou tentar, não-me custa nada e pode-me render muito.
Vou indo.. sempre com Lispector, Pessoa, Drummond, Bandeira, Espanca..
Todos com um pouco de mim e tendo-me neles.
Eu (para mim) sou quase tudo o que eu quero ser. Falta lutar mais para ser algumas coisas
(ao mesmo tempo), porque tempo eu tenho (mas tenho pressa).
A vida passa e eu também passo, passo como se fosse pó.
Então tenho pressa.
Como se tem quando se está indo.
Tenho a dor. E o Amor.
Tenho o mar (mas nem é meu), que me atrai e abstrai os colapsos inertes (inside).

Suponho que eu esteja quase lá.
Tendo tão somente que lutar um pouco mais para controlar o meu infinito particular.
Vou indo, e indo, eu sei que vou!