Se vários poetas acabaram em whiskies Vodkas Conhaques Vinhos Se inebriaram em fumaça De cigarros Cidades Carros Da cabeça que se fundia E fudia de tanto tentar parar de pensar Quem sou eu então pra hoje de algo reclamar?
Ajude-nos a manter vivo este espaço de descoberta e reflexão, onde palavras tocam corações e provocam mudanças reais.
