⁠"Flores" Eu e as linhas... Poeta de copo, vazio

⁠"Flores"

Eu e as linhas não entramos em um acordo
Reponho algum pensamento
e sempre expondo sentimento e sofrimento.
Não e o talvez estão sempre comigo
nunca e o somente vão aos poucos me destruindo.
O que são flores se as dores as tiram sua forma
se parecem com qualquer memória
e pertencem a cada instante de calma
que sua pessoa resolvia entender como cor
mas a sua alma ressoa dor
e amor.
Em conjunto ao seu temor
vida e cortesia se espera de uma mente vazia.
Folhas e versos líricos no sentido vivo
expressam a capacidade de entender de um sonhador.
Os horrores de saber que as flores expressão
das atitudes de saudade até a liberdade
de uma forma ou outra.
Se doam com o mesmo movimento
e carregam um sentido diferente do começo.
Bagagens que somente você e seu sofrimento
podem escolher se dizer ou perceber algum conceito.
E se eu a dou como expressão de amor
digo que minha paixão não dura mais que o tempo que eu uso a beira da morte.
Se lembro de quem já foi
em cima do leito não durarão por sorte
pois em vão se algo importasse nem um segundo lá atrás seria o bastante.
E se a planto por vaidade
as verei florir, sorrir
morrer e renascer
como sua felicidade de ser sem entender.
Se a colho, a mato antes mesmo dela ser um fato
e se a vejo desfalecer
percebo que se o motivo dela morrer não for a minha esperança em crer
ela morrerá por restos de momentos que nem o tempo seguraram com o seu sofrimento
só ficaram na sua cabeça
remoendo
mas cada segundo passou e de novo
antes mesmo de você decidir
ela morreu
com você a colhendo.