Ontem, você me disse que eu não sabia... Gabriela Cazonatto Godinho

Ontem, você me disse que eu não sabia amar, tampouco viver um amor. Que eu simplesmente não merecia nada além de mim mesma, e a minha própria dor, minha própria história que não merece ser ouvida, mas que é gostosa de ser contada. Você disse que assim, não me queria, e me faz simplesmente me sentir feia e chata, como qualquer outra que é descartada e deixada de lado como uma embalagem, um copinho de plástico. Você me disse suave, quase de brincadeira, mas doeu, doeu porque não era nada além da verdade que bateu na minha face enquanto você assistia. Mas é que eu quase não amo porque eu morro de medo de não ser amada de volta, como sempre, porque meu medo do erro me impede de me jogar, e quando eu me jogo, minha cabeça simplesmente bate no concreto e eu cambaleio de volta. Sem nada, sem ninguém. Então, você me entende, ou é idiota até a esse ponto?