Fogo

CARINHO

Carinho é o abraço apertado que se dá sem esperar nada além de um acolhimento recíproco.
Carinho é o fogo que esquenta um relacionamento em meio aos dias frios que surgem em nossas vidas.
Carinho é olhar nos olhos do outro e não precisar dizer mais nada.
Carinho é o suave deslizar de dedos em quem não queremos desgrudar.
Carinho é roubar aquele beijo de quem amamos quando esse alguém menos espera, acompanhado, é claro, de um sorriso apaixonado e um riso bobo, de modo tão espontâneo quanto o ato de respirar.
Carinho pode ser tudo, e nem precisar de palavras.

Carinho não se agradece... Se retribui.

As estrelas são chamas brilhando no coração do universo

Inverno

Como é majestoso contemplar
Os horizontes nevados e alvos
Da janela me concentro na sua bruma
Enquanto meu corpo é aquecido
Pelo fogo intenso da lareira
Que flameja incessantemente.

O inverno chegou e as rosas feneceram
Tudo alvo ficou de repente
Agasalhamos nossos corpos e ficamos
À espera da primavera que logo chegará
Trazendo as rosas de volta
E nosso jardim dar vida novamente.

"Como podeis vós comprar ou vender o céu, o calor, a terra? A Idéia nos parece estranha.
Se nós possuímos a frescura do ar e os espelhamentos da água, de que maneira poderá V. Excia. comprá-los?
Cada pedaço desta terra é sagrado para meu povo. Cada espinho luminoso do pinheiro, cada rio areento, cada bruma nos bosques, cada clareira, cada zoeira de insetos é sagrado na lembrança e na vivência de meu povo. A seiva que corre nas árvores lembra meu povo.
Os mortos dos homens brancos esquecem onde nasceram, já que vão passear dentre as estrelas.
Nossos mortos jamais esquecem esta terra magnífica, pois, ela é a mãe do homem vermelho. Nós somos uma parte da terra e ela faz parte de nós. As flores perfumadas são nossas irmãs; o cervo, o cavalo, a grande águia, são nossos irmãos. As cristas rochosas, os aromas das pradarias, o calor de nossos cavalos e o homem – todos são da mesma família.
Assim, o Grande Chefe de Washington, mandando dizer que quer comprar nossa terra, ele está pedindo demais a nós. Manda o Grande Chefe dizer que nos reservará lugares onde poderemos viver, confortavelmente entre nós. Ele será nosso pai e, nós, seus filhos. Pensaremos, portanto, na vossa oferta de comprar nossa terra. Mas, não será fácil. Pois, esta terra, para nós, é sagrada.
A água cintilante que corre nos riachos e rios não é só água, mas também, o sangue de nossos ancestrais. Se nós vendermos a terra, vós direis a seus filhos que ela é sagrada e que, cada reflexo das águas claras dos lagos fala dos fatos e das lembranças dentro da vida de meu povo. O murmúrio da água é a voz do pai do meu pai.
Os rios são nossos irmãos. Eles saciam nossa sede. Os rios levam nossas canoas e nutrem nossos filhos. Se nós vendermos nossa terra, vós deveis vos lembrar e ensinar a seus filhos que os rios são nossos irmãos e os vossos, e vós deveis doravante dar aos rios a ternura que mostrais para um irmão.
Sabemos que o homem branco não entende de nossos costumes. Um pedaço de terra parece, a ele, o pedaço da terra vizinho, pois é um estranho que chega, às escuras, e se apossa da terra de que tem necessidade.
A terra não é sua irmã, mas sua inimiga, e uma vez conquistada, o homem branco vai mais longe. Ele abandona o jazigo de seus avós e isso não o aborrece. Ele tira a terra de seus filhos, e isso não o aborrece. O túmulo de seus avós e o patrimônio de seus filhos caem no esquecimento. Ele trata sua mãe, a terra, e seu irmão, o céu, como mercadorias de comprar, a pilhar, a vender como carneiros ou pérolas brilhantes. Seu apetite arrasará a terra e não deixará nela mais que um deserto.
Não sei, nossos costumes são diferentes dos vossos. As imagens de vossas cidades faz mal aos olhos do homem vermelho. Mas, talvez isso pode ser porque o homem vermelho é um selvagem e não entende.
Não há mais lugar calmo nas cidades do homem branco. Não há lugar para ouvir as folhas caindo na primavera, ou para ouvir a zoeira das asas de um inseto. Mas, talvez, isso pode ser porque sou um selvagem e não compreendo. A barulheira parece estourar os ouvidos. E que interesse tem-se em viver se o homem não pode ouvir o grito solitário do corvo noturno ou o coaxar das rãs ao redor de um acude, à noite? Eu sou vermelho, e não entendo. O Índio prefere o doce barulho do vento, lançando-se como uma flecha sobre o espelho de um lago, e o aroma do vento, dele mesmo, molhado pela chuva do dia, ou perfumado pelo pinheiro mando.
O ar é precioso ao homem vermelho, pois todas as coisas participam do mesmo sopro – o animal, a árvore, o homem, eles dividem, todos, o mesmo sopro. O homem branco parece não lembrar do ar que respira. Mas se nós vendermos nossa terra, vós deveis vos lembrar que o ar nos é precioso e que o ar dá seu espírito a todos que ele faz viver. O vento, que deu a nosso avô o primeiro fôlego, recebeu, também, seu último suspiro. E se nós vendermos nossa terra, vós deveis separá-la e a ter como sagrada, como um lugar onde até mesmo o homem branco poderá sentir o vento, adoçado pelas flores dos pinheiros.
Nós pensaremos, portanto, na vossa oferta de comprar nossas terras. Mas, se decidirmos aceitá-la, eu porei uma condição: o homem branco deve tratar os animais selvagens como irmãos.
Eu sou um selvagem e não conheço outra maneira de viver. Vi mais de mil bisontes apodrecendo nos campos, abandonados pelo homem branco, que os abateu de um trem que passava. Eu sou um selvagem que não compreende como o "cavalo de ferro", largando fumaça, pode ser mais importante que o bisonte que nós matamos só para viver.
O que é o homem sem os animais? Se todos os animais desaparecerem, o homem morrerá dentro de uma grande solidão. Assim, o que aconteceu com os animais, acontecerá, brevemente aos homens. Todas as coisas dependem uma das outras.
Vós deveis ensinar a seus filhos que o chão que eles pisam é feito das cinzas de nossos avós. Dizei a vossos filhos, para que eles respeitem a terra, que ela foi enriquecida pelas vidas de nossa raça. Ensinai a vossos filhos aquilo que ensinamos aos nossos: que a terra é nossa mãe. Tudo que acontecer a à terra, acontecerá aos filhos da terra. Se os homens cospem no chão eles cospem sobre eles mesmos. Ao menos, sabemos isto: a terra não é do homem; o homem pertence à terra. Isto, nós sabemos. Todas as coisas são como o sangue que une a mesma família. Todas as coisas são dependentes. Tudo aquilo que acontece à terra, acontece ao filho da terra. Não foi o homem que teceu a teia de sua vida; ele não passa de um fio dessa teia. Tudo o que ele fizer para essa teia, ele o faz para si mesmo.
Mesmo o homem branco, com quem Deus passeia e conversa como dois amigos em comuns, não pode fugir do destino comum. Depois de tudo, nós, talvez, sejamos irmãos. Veremos. Há uma coisa que sabemos, e que o homem branco descobrirá, talvez um dia: é que nosso Deus é o mesmo Deus. Podeis pensar, agora, em possuir a nossa terra como quereis; mas vós não podereis. É o Deus do homem, e sua piedade é igual para o homem vermelho e branco.
Esta terra lhe é preciosa, e danificá-la é acumular de desprezo seu Criador. Os brancos também desaparecerão; talvez mais cedo que todas as outras tribos. Contaminai vosso leito, e vós sereis sufocados, numa noite, nos vossos próprios detritos.
Morrendo, vós tereis um brilho esplendoroso, ardente, com a força do Deus que vos trouxe até esta terra e que, em virtude de qualquer propósito determinado, voz fez dominar esta terra e o homem vermelho. Esse destino é um mistério para nós, pois não entendemos porque os bisontes são massacrados, os cavalos selvagens são domados, os refúgios das florestas impregnam-se da fumaça de muitos homens, e a vista das colinas floridas manchadas pelos fios que por elas passam.
Onde estão as noites? Desaparecidas. Onde a águia? Desaparecida. O fim da vida é o início da sobrevivência."

(Tradução de Júlio Geraldo Andrade Arantes)

[Carta do Cacique Seatle ao presidente dos Estados Unidos, Franklin Pierce – 1854]

A inteligência começou com as ações do magnetismo, que dos gases formou a terra, e da terra formou os vegetais; e da água, os animais; e do fogo, os deuses.

Havia um tempo em que nada dava certo, havia um tempo em que tudo era um deserto. Eu procurava tantas respostas, eu procurava me conhecer. A vida já não fazia tanto sentido e tudo que sentia era um grande vazio. Meus medos eram grandes, tomaram conta de mim.

Mas tudo mudou, eu acordei. Falei que não iria mais sofrer. Erguei minha voz e falei bem alto, estava tudo aqui dentro de mim. Eu fui capaz eu acordei. A energia entrou dentro mim. Eu me entreguei, eu suportei.

Agora eu sou como o fogo, em chamas, queimo e ilumino. Em chamas, minha força me faz evoluir. Agora posso ser quem eu sou, eu posso ser livre, porque agora eu estou em chamas.

Posso ser quem eu sou. Como uma criança no jardim, consigo sentir minha inocência evoluindo. Me sinto no poder, podendo escolher.

Poema: Chama

Caminhos são luzes tuas
Mas tu os iluminas!
Os campos são teus cobertores
Mas tu os aqueces!

Arde foto eterno,
Que tua chama seja infinita!
Iluminando teu inferno,
Queima criador que o diabo imita!

Em uma relação conflitos são inevitáveis, afinal, quando você se entrega completamente a uma pessoa, qualquer sinal de expectativa frustrada faz com que você se sinta um vulcão prestes a entrar em erupção.

Viajamos durante décadas
atras de razoes infinitas,
infelizmente o tempo trouxe o fim
de uma jornada de estrelas douradas,
toda vez que eu te chamar
esteja em minhas veia
e brote o fogo que ainda
resta da sua alma...

Se você não gosta daquilo que arde em tua alma,
não se envolva comigo,
porque minha essência é de fogo
e minha alma queima...

Vou fazer as pessoas rugirem, agora sou forte, posso seguir em frente e ser quem sou de verdade, nunca mais vou cair, nunca mais vou ser presa de alguém, pois eu sou como fogo que queima o meu ser e me transforma em outra pessoa.

Antes de jogar água sobre uma fogueira que te aquece,
certifique-se de nos dias de frio
você não quererá acender aquele fogo novamente,
pois pode ser que você tente
e simplesmente não consiga.

O amor é como uma fogueira, precisa ser alimentada para manter a chama. Aquele que tem medo de alimentar o fogo não pode reclamar do frio. Uma hora a chama apaga, o calor cessa.

A poesia pode ser breve

A poesia pode ser breve, como luz...
Nos olhos de quem a ler, por um instante.

-E eterna no coração, como fogo...
Na alma de quem com ela quer morrer
Amando-a eternamente.

Prefiro minha vida. Prefiro minha paixão. A viver uma vida sem emoção.

Não quero guerra, não quero trégua. Quero viver em paz.

Nao desprezo o inferno que me queima.
É ele que me conduz às purificações mais significativas.

Você nem vai saber que eu estou aqui
Você não vai me ver no espelho,
Mas eu penetrei em seu coração,
A vida é minha luz e minha liberdade,
E vou brilhar quando quiser brilhar,
Você não pode me fazer desaparecer
Até que eu faça você.
Olhos em chamas, os olhos em fogo, e a queima de todas as lágrimas.

Olhar ardente
Olhai os meus olhos ardentes,
E se entregue a emoção...
Beijar-te-ei, beijar-te-ei, com fogo e com paixão.
Olha nos meus olhos e mergulhai sem medo...
Seja o meu anjo... e leva-me ao teu paraíso, por inteiro¿!

Um passo simples para transformar o Poderoso Messias numa frágil garotinha: No púlpito, pregue sempre sobre o Jesus doce e gentil e deixe no esquecimento o Jesus provocador, que aos sábados no Templo curava os homens na cara dos fariseus que o desaprovavam, o Jesus que vira as mesas e que voltará com olhos de fogo, vestes levadas de sangue e governará com cetro de ferro.

Definitivamente, nosso Messias não é uma donzela.