Flores Margaridas
Acordei jardim.
Vejo rosas, amores-perfeitos, margaridas, lírios, copos-de-leite, hortênsias, tulipas...dei a cor do dia, várias cores, flores multicores. Estou em verde maior, verde melhor, verde que te quero verde.
"Jacira que repousa no horizonte,
sob a dança das margaridas amarelas.
Sem luz, consegue brilhar
agraciando as ondas de mel do mar."
Entre o belo e o absurdo
entre o belo e o absurdo
mora o silêncio, orquídeas
margaridas e hortênsias
de um jardim esquecido.
entre o belo e o absurdo
há dois caminhos, duas escolhas
um homem e uma mulher
uma porta aberta e um criado mudo.
entre o belo e o absurdo
há um arco-íris e um temporal
um desejo ardente, agridoce
uma fome santa, de mel, de sal.
entre o belo e o absurdo
há música de Wagner
delicadeza de Chaplin
e a poesia o mundo.
entre o belo e o absurdo
há cinzas de uma história
perdida, lágrima de sangue derramada
e uma taça de vinho a ser bebida.
Irei te contar
O amor que sempre senti, tem aroma, gosto de margaridas, cores de fantasia e os arrepios quando dos moldes se tocam em lábios, gosto retocado das moléculas que se agita com textura de amor, causando o melhor dos prazeres é exitante viver de amor.
O jardim das margaridas
A sua falta me preocupa
E a saudade ja me consome
O que e a vida se nao as lembrancas que deixamos na memoria de quem trilhou conosco essa jornada
E dificil andar para frente quando se perde o motivo pelo qual caminha
E eu nunca saberia dizer adeus
Talvez o amor nesse tempo seja ainda cedo
Nao que eu queira traspor a palavra da qual
Carrego e invento de mim
Nem procuro exilio nas lembrancas que me restam
Difícil olhar para tras e saber que o tempo nao retorna
Difícil nao entender e tentar explicar
Nao fui eu que outrora sempre temia sentir essa dor
E quando deitei me lembrei da cancao que voce gostava
"Quando olhaste bem nos meus olhos e o teu olhar era de adeus
Juro nao acreditei
Eu te estranhei me debrucei sobre o teu corpo e duvidei"
Hoje eu sei o porque a um tempo atras eu nao fui embora
Nos resta ainda tudo.
Nao resta de mim o que seja meu
Nunca se esquece os bons momentos
Vamos sentir sua falta
Difícil e saber e não querer acreditar
Afinal
A morte leva a vida devagar.
CÂNCER
das margaridas dobradas ao vento, ela é chuva que fertiliza o solo: sempre nutrindo e sobrevivendo. é ter um coração revigorante capaz de curar qualquer ferida. é ser família, casa que abriga e o cuidado que alguém precisa. regida pela lua, ela é lago movido pela emoção, correnteza pacífica perdida na imaginação. respira poesia, irradia alegria; sabe ouvir com a alma e sentir sem ser tocada. pode te ler como um livro aberto e guardar cada capítulo dentro do peito. o passado é seu amigo, mas só guarda nele o que for preciso: sua candura e lealdade não permite guardar mágoas. ela é das águas. sempre maré. sempre profunda. ás vezes cristalina, ás vezes neblina. menina-frágil-defensiva. luta dentro de sua concha para ser racional, quando é puro sentimento. no primeiro beijo já traça o firmamento. é sensível, generosa e impaciente ao mesmo tempo. coração do mundo, veio para plantar e preservar. para semear e deixar seu amor incondicional por onde passar.
Vou plantar novamente meu jardim do amor !
Margaridas, zinia, petúnias, rosas, dálias. Todo tipo de flor.
E no meu jardim quero passear entre as borboletas e beija-flor, com alegria sentindo o cheiro das flores sem me importar com a estação... feliz seguirei com Fé em Deus a minha vida, com um renovado coração
Eterna infância
que me segue pelos caminhos...
A brancura das margaridas se foi...
Na calidez da pele há sulcos.
Outras flores perfumam,
E ainda os lábios sorriem!
Porém, a brancura
das margaridas se foi...
e a pureza do coração.
J.O
Relatos das Margaridas
Ah! Tenho meu temperamento
Nem sempre sou fácil
Mas sou mãe, amo minhas filhas!
Tem dias, que basta uma careta
Falo mesmo, digo o que penso.
Mas sou mãe, amo minhas filhas.
E se mexer nas minhas panelas!
Pense numa confusão.
Mas sou mãe, amo minhas filhas.
A vida é que as vezes é dura com a gente.
E a gente revida como pode.
Mas sou mãe, amo minhas filhas.
Ser Margarida, nem sempre é ser flor.
As vezes, rola uns espinhos, fazer o quê?
Mas sou mãe, amo minhas filhas.
E sendo mãe, e amando minhas filhas
Vejo nelas um pouco de mim
A flor, o espinho, o sorriso, o olhar.
Sigo sendo mãe e amando minhas filhas!
Enfeitei minha alma de margaridas...
E descobri o meu próprio jardim...
De meus sonhos...
Construí minha realidade...
Descobri que o horizonte não tem fim...
Sou aquele que chora de melancolia...
Que não aguenta se segurar por dentro...
Que descobriu em fração de horas...
Que viver é só um momento...
Sou presença de amor profundo...
Revirando caminho que traço...
Olhar arisco em olho terno...
Destino bordado no tempo...
Criança de alma pura...
Que a Deus conta em murmúrios...
Suas felicidades ...
Suas amarguras...
Sou simples assim...
Tais quais as margaridas do meu jardim...
Sandro Paschoal Nogueira
Margaridas mulheres; Dálias, Iris, rosas, flor.
Umas por conveniência outras por excelência, trazem no perfume a essência da mais pura extensão do amor.
Pétalas tão sensíveis como pele feminina, mulheres de beleza tão incríveis como as flores nas colinas.
Orquídeas negras
As orquídeas negras dançam
As margaridas somente olham
As rosas debocham
Os lírios cantam
As orquídeas negras dançam
As petúnias apontam
As begônias apontam
Os cravos falam
As orquídeas negras dançam
As flores do jardim não aceitam
Mas as orquídeas não ligam
De repente num mirante, distante, aspirante, sentei-me sobre as margaridas caídas, a pairar pelo ar; O sopror enlaçava meus fios de cabelo, era alto, planalto, de vegetação exuberante, mesclando o céu e o mel espalhado entre casulos despedaçados. Lá do alto eu enxergava as complacências dissipadas pelo ar, pelo tempo. Avistava um jardim de arbustos que plantei, reguei, parei, hoje vivos estão nas memórias dos corações, uns acesos, outros apagados, árduos de memórias insanas, inacabadas, perversas, obscenas, apaixonantes e vibrantes, desconcertantes; Conexões que se desconectaram, calafrios que se amenizaram. O sol se pôs, o sol raiou, o tempo passou e tudo mudou, nada mudou, as pessoas se mudaram, arbritaram os corações cruéis, fiéis, em viés, ao invés, entre anéis, entre céus, entre o mar, entre dropar, enlaçar, pegar uma onda, risonha, loucona; sal ardente, sal latente, a pele no sol, o sol na pele, na areia, clareia, nas ondas, na água, no fundo, o mar é antigo, fascínio, abismo, numa locução, numa navegação. Fui atriz, fui personagem principal, eu sou atriz, encenei, enceno, a vida é arte, encerrar faz parte e iniciar uma nova página, um novo enredo, é pura sagacidade, sagacidade de viver.
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"Hoje me deparei com as margaridas. Aquelas de meus mais tenros sonhos. As vi brancas, como uma nuvem. E dai quem liga para as minhas margaridas?"
Os mortos não cheiram rosas
Não recebem lírios
Não amam margaridas
Os mortos não ouvem os prantos
Não lêm elegias
Não nos ouvem os cánticos
E tu não nos vês aqui
Chorando por ti
Os mortos não lembram os dias
Não pensam nas memórias
Não sabem das horas
Os mortos não sentem o peso
Não sabem o que penso
De nós não têm dispreso (talvez nem apresso)
E tu não nos vês aqui
Lembrando de ti
Os mortos não choram nossas lágrimas
Nem doces, nem salgadas
Não choram nossas máguas
E Os mortos não cheiram rosas
(Vermelhas, pretas, azuis...)
Não lêem prosas
Nem lembram das glosas
Inspirado por: Adilson Saprata
'JARDIM DE MARGARIDAS'
Enquanto Apreciava o belo,
Com minh'alma ainda nua;
Deixo aqui o verde amarelo,
Indo embora para lua.
Enfrento as tempestades, mas,
Não deixo de sonhar,
Vou me embora com coragem,
Aqui não é meu lugar.
Numa terra mais distante
Vou plantar meu cafezal;
Já não é mais como antes
A minha terra natal.
Durante a minha ida
Na beira da estrada,
Flores vou semear
Pra ver a estrada florida
Caso um dia eu voltar.
E nesse tal de engole o choro,
Vou seguindo com a vida,
Como cantando num coro
Num jardim de margaridas!
Maria Francisca Leite
Direitos autorais reservados sob a lei - 9.610/98
Acredite...
se semearmos, boas sementes...
as rosas, margaridas, sorrisos e os encantos...
vão brotar!
Eu colheria mais margaridas
É claro que não se pode desfritar um ovo, mas não há nenhuma lei que proíba pensar no assunto.
Se eu pudesse recomeçar minha vida, tentaria cometer mais erros. Eu relaxaria. Seria mais bobo do que fui nesta viagem. Sei de poucas coisas que eu levaria a sério. Eu seria menos higiênico. Iria a mais lugares. Escalaria montanhas e nadaria em mais rios. Tomaria mais sorvetes e comeria menos cereais.
Teria mais problemas reais e menos problemas imaginários.
Sabe, eu fui um desses sujeitos que vivem com prudência e sanidade, hora após hora, dia após dia. Ah, eu tive meus momentos! Mas, se eu pudesse fazer tudo de novo, teria mais desses momentos – muito mais. Nunca vou a lugar nenhum sem um termômetro, uma bolsa de água quente, uma capa de chuva e um paraquedas. Se pudesse fazer tudo de novo, viajaria com menos bagagem.
Talvez seja tarde demais para um cachorro velho desaprender os velhos truques, mas talvez um conselho de alguém insensato seja benéfico para uma geração futura. Eu posso ajudá-los a cair em algumas das armadilhas que eu evitei.
Se eu pudesse recomeçar minha vida, daria menos atenção às pessoas que pregam o esforço contínuo. Neste mundo de especialização, nós temos, naturalmente, uma superabundância de indivíduos que gritam conosco para levarmos a sério sua própria especialidade. Dizem-nos que temos que aprender Latim ou História, senão, seremos desgraçados, arruinados, reprovados e fracassados.
Depois de uns doze ou mais desses protagonistas terem exercido sua ação sobre uma mente jovem, é provável que eles o deixem com sérias dificuldades para a vida. Queria que eles tivessem me convencido de que Latim e História eram divertidos.
Procuraria mais professores que incentivassem o relaxamento e a diversão. Felizmente, tive alguns assim, e acho que foram eles que impediram que a minha vida fosse muito pior. Foi com eles que aprendi a colher as poucas e míseras margaridas que colhi pelo caminho ingrato da vida.
Se eu pudesse recomeçar minha vida, começaria a andar descalço desde o começo da primavera e continuaria até o fim do outono. Mataria aula mais vezes, jogaria mais bolinhas de papel nos professores. Teria mais cachorros. Iria para a cama mais tarde. Teria mais namoradas.
Pescaria mais. Iria mais ao circo. Iria a mais bailes. Andaria em mais carrosséis. Seria despreocupado enquanto eu pudesse, ou, pelo menos, até ter alguma preocupação – em vez de me preocupar com antecedência.
A seriedade provoca mais erros do que a alegria. Os atritos da vida familiar acontecem, em geral, mais nos momentos de grande seriedade do que nos momentos de alegria. Imagine quão melhor seria se as nações – para ilustrar meu ponto –, em vez de declararem guerras, declarassem festivais internacionais!
G. K. Chesterton disse, certa vez: “Uma característica dos grandes santos é seu poder de leveza. Os anjos conseguem voar porque dão pouca importância a si mesmos. (…) A gente "se fixa" numa espécie de seriedade egoísta; mas é preciso erguer-se para um alegre esquecimento de si mesmo. Um homem "se afunda" num escritório marrom; mas ele tenta alcançar um céu azul.”
Num mundo em que todos parecem obcecados pela gravidade da situação, eu me levantaria para glorificar a leveza da situação. Pois eu concordo com Will Durant que “a alegria é mais sábia do que a sabedoria”.
Mas duvido que eu cause muito dano com a minha crença. A oposição é bem forte. Há muita gente séria tentando fazer com que todo o resto do mundo fique sério também.
