Flecha

"Flecha na mão do arqueiro é a tua palavra, Senhor."

⁠Cuidado com as palavras que saem da tua boca; Palavras são como flecha envenenada. Tanto pode ferir, como pode matar.

⁠"O Amor é um escudo contra toda flecha de ódio"

Flecha tardia

Escrevo porque existe uma área no olho, que não sei nomear, onde a lágrima se deposita antes de rolar para as faces, uma espécie de pequeno leito, uma borda.

Escrevo porque meu corpo tem um ritmo: o coração, o ventre, o estômago, o sistema nervoso, as mãos, o útero.

Escrevo porque não sou eu quem escrevo, mas as palavras a se escreverem, urgentes.

Escrevo porque sou muitas.

Escrevo porque hoje é o amanhã do ontem.

Escrevo porque não é o tempo que passa, mas nós a passarmos e é em nós que existe a duração, esse desvio subjetivo do tempo, em que as coisas perduram, o passado se transforma em presente e o futuro deixa de ser um mistério para se tornar uma vontade.

Escrevo porque morro e ressuscito.

Escrevo porque as palavras são criaturas cheias de dimensões e as coisas podem ser outras.

Escrevo porque os fatos não existem como uma coisa imponderável e fixa.

Escrevo porque acredito. Intransitivamente.

Escrevo porque a morte se insinua em cada desistência.

Escrevo porque Paul Celan, um dia, falou de uma "flecha tardia". Ele a lançou e ela, no futuro em que estou, me atingiu. Quero lançá-la mais adiante.

Escrevo porque Manuel Bandeira disse que Teresa era uma lagarta listrada.

Escrevo porque sou pedra e planta.

Escrevo porque meus pais fugiram do velho mundo, porque existem ainda pessoas fugindo de um país a outro, porque sou também fugitiva, porque a fuga é a condição primária da perda e do encontro.

Escrevo porque não entendo quase nada, porque não sei o pensamento, porque não conheço ninguém.

Escrevo porque amo David Grossman, que escreve tão melhor do que eu.

Escrevo porque escrever é errar e precisamos fugir do acerto.

Escrevo porque habito na iminência e ela habita em mim e porque, na borda do precipício, ou pulo ou contemplo a vertigem.

Escrevo porque entre as palavras existe o silêncio que elas inventam.

Escrevo porque resistir é aumentar o grau de impenetrabilidade.

Escrevo porque é difícil.

Escrevo porque tenho filhos, uma transitoriedade, uma lembrança, um salto.

Escrevo porque existe a nuance, essa nuvem que sopra sobre as coisas fixas.

Escrevo porque sou dinamite.

Escrevo porque aprendi a raiva, nariz comprimido, olhos apertados, peito contraído, potência dirigida.

Escrevo porque o amor é redondo, geodésico, porque ele planta bananeira e porque ele é a casca, o sumo e o caroço.

Escrevo porque sou pó.

Escrevo porque as etimologias me convocam para novas histórias, porque elas querem ser reveladas e porque revelar é também, de certa forma, velar de novo.

Escrevo porque li que, na índia, existe um deus cujo manto é feito de sílabas e porque essas sílabas sustentam o mundo.

Escrevo para entender o que são os metros dáctilo e trocaico.

Escrevo porque Sócrates, antes de morrer, aprendeu a tocar uma fuga na flauta e porque, ao ser perguntado sobre isso disse: quero aprender mais alguma coisa antes de morrer.

Nem sei por que escrevo. Escrevo porque nem sei.

⁠Como um cúpido suicida eu atirei em meu peito com a flecha que deu início ao nosso amor e minhas assas cortei pois só vou realmente para o céu quando meu lábios tocam os seus, uma tentativa de amor que se tornou um acerto, uma tentativa de ser amado que se tornou mais que um conceito

⁠"A Palavra é como uma flecha atirada"

⁠Palavra dada é flecha lançada!

⁠É melhor ser o arco que atira a flecha, do que a flecha que acerta o alvo.

⁠O cupido flecha-nos a cabeça e não o coração.

⁠"Nas batalhas da vida arma-te com
o arco e flecha da coragem
e leva como escudo... a tua fé!"
Edenice Fraga

⁠
Cada um é herói de sua própria história. Cada um é feito flecha polida e pronta para ser lançada pelas mãos do Arqueiro.
A luta é diária, é pontuada de vitórias e só vence quem aceita a batalha e não desiste.
Deus honrará a sua fé e os seus esforços em suas lutas.
Muitas bênçãos nessa semana que vem chegando.

⁠O pensamento é uma flecha de emoções, quando atirada, está fora do seu arco, logo perde potência.

⁠Essa é a flecha e
O resto é distração
(Véus da ilusão).
Hoje eu vejo
Mais um passo,
Entre a sombra e a luz.
Sendo a árvore nutrida vou
Expandindo
E conectando o céu e a terra.
Sentindo a divina presença eu sou em mim: eu me levanto!
E me (re) conecto!
Quando eu me curo posso transbordar amor.
Eu sinto o meu coração bombeando luz para auxiliar o planeta.
Sou grata e a flecha que sai do meu coração é certeira!

⁠Meu arco é minha escrita, minha flecha é a palavra!

⁠"O amor me veio como uma flecha, um feitiço, um animal interior louco e indomável que insistia em querer sair, um aroma doce e persistente de perfume. Ele me levou a lugares inimagináveis; me fez escalar montanhas e dançar por entre campos de dentes-de-leão, e me jogou do prédio mais alto possível. As vezes penso que ainda estou caindo; lutando para me segurar em alguma janela aberta."

Uma flecha lançada não volta jamais, o passado não pode prever o futuro e nem o futuro vir ao presente, seja o arqueiro em vez de ser o arco.

O poder da palavra é como flecha certeira na mente e invade o coração.

⁠"Assim como um arco lança uma flecha meus conhecimentos me lançam na vida, e que eu atinja com perfeição o meu alvo, caso contrário serei apenas mais uma flecha desperdiçada."

Amor,
o amor?
é como uma flecha de eletricidade
que atinge o mais profundo condenado,
o mais sofrido e destinado
a se perder nos próprios precipícios,
o amor desaparece na primeira percepção
de realidade que obtemos
ao enxergar o quão inútil e desprezado foi
o nosso amor pelo outro,
nosso sentimento alheio jogado às traças,
o amor é como uma taça de vinho destilado de uma adega,
que acaba tão rápido quanto começou e foi ingerido.
⁠

⁠Num lugar que ainda existe
Onde nunca mais voltei
Onde eu acordo todo dia
Sem flecha apontada
Nem pra nós
Nem pela gente
Noites de fogueira
e festa e fada e bailarina
e sonhos
Todo dia era essa noite
Esse lugar havia
Mas a gente precisou buscar
Alguma coisa
Que não tinha nome
Que não tinha lá
Que estava num dia
Que não tinha nascido
Talvez fosse melhor assim
Muitas folhas vão morrer
Antes que o fruto de uma árvore
Também possa cair e apodrecer
Não por nós, nem pela gente
Faz parte de um outro ciclo
E de uma outra verdade
Não muito poética
Mas gera sementes
Numa duradoura espera
Por olhares de monge
Que não tinha nome
Que não estava lá
A procura de um tempo
Que ainda ia nascer
Que tivera de partir
de algum lugar pra onde
Nunca mais voltou, partiu pra longe
Mas pelo resto da vida
Trouxe uma velha paisagem no olhar
Onde, nela amanheceu
Até seu último dia.

Edson Ricardo Paiva.